Лекарь Империи 17 - Александр Лиманский

В его глазах появилось что-то светлое. До радости, конечно, было далеко. Скорее, надежда.

— Вероника, — он улыбнулся. Улыбка была настоящей, не дежурной, и от этого лицо его стало моложе, проще, человечнее. — Рад видеть. Заходи. Как раз собирался чайник ставить.

Она зашла в кабинет. Маленький, заставленный книжными шкафами, с письменным столом, на котором громоздились папки, журналы и стакан с ручками. На подоконнике, между горшком с полумёртвым кактусом и стопкой рентгеновских плёнок, стоял горшок с хлорофитумом

— От Ильи есть новости? — спросил Шаповалов, включая электрический чайник. Он спросил, потому что думал о человеке, за которого переживают, но не хотят показать, насколько сильно.

Вероника покачала головой.

— Нет, Игорь Степанович. Телефон недоступен. Ни звонков, ни сообщений. Вчера пыталась дозвониться — «абонент вне зоны действия сети».

Она помолчала. Прислонилась к книжному шкафу, прижав сумку к животу, как будто в ней лежало что-то ценное. В каком-то смысле так и было: кружка Ильи, документы на их будущий дом и бутерброды с сыром, которые она сделала по привычке на двоих, а потом вспомнила, что есть их будет одна.

— Но я понимаю, — добавила она, и её голос стал ровнее, спокойнее, как будто она произносила слова, которые сначала проговорила про себя, а теперь повторяла вслух. — У него там дела государственной важности. Серебряный просто так не вызывает. Значит, что-то серьёзное. Значит, кому-то нужна помощь, которую может оказать только Илья. И значит, моё дело сейчас — не сидеть и не переживать, а сделать так, чтобы когда он вернётся, ему было куда вернуться.

Она достала из сумки папку с документами. Потрепанную, с загнутыми уголками, с торчащими закладками.

— Бегаю с риелтором. Решаю вопрос с документами по нашему дому. Кадастровый паспорт, оценка, договор… Там столько бумаг, Игорь Степанович, что иногда кажется — проще самой его построить, чем оформить покупку.

Шаповалов усмехнулся. Налил кипяток в две чашки, бросил пакетики — себе чёрный, ей зелёный, он помнил.

— Ты молодец, — сказал он, протягивая ей чашку. — Не каждая бы так. Сидеть и ждать, когда мужик уехал неизвестно куда и не звонит. Большинство бы уже третий день рыдали подругам в трубку.

— Я рыдала первый день, — призналась Вероника, и уголок её рта дрогнул. — Вечером. В подушку. А потом решила, что подушке хватит, и занялась делом.

Она отпила чай. Горячий, чуть горьковатый — характерный больничный привкус, который даёт вода из местного бойлера. Привычный вкус. Вкус места, которое давно стало вторым домом.

— А как ваши дела, Игорь Степанович? — спросила она, и её голос стал тише, бережнее. — Как… Денис?

Шаповалов поставил чашку на стол.

Медленно, аккуратно, как будто она была хрустальной. Его лицо изменилось. Не закрылось, нет. Наоборот, открылось. И Вероника увидела то, что он прятал под привычной маской усталого хирурга: уязвимость. Огромную, незащищённую, как открытая рана, которую он впервые за долгое время не пытался прикрыть.

— Знаешь, — произнёс он, и слово это прозвучало как начало признания, к которому человек готовился, но всё равно не был до конца готов. — Мы пытаемся.

Он замолчал. Подбирал слова. Шаповалов был хирургом — человеком, который привык работать руками, а не языком, и красноречие давалось ему тяжело, как филигранный шов на аорте: можешь, но каждое движение стоит концентрации.

— Это тяжело, Вероника. Столько лет злости. Столько лет молчания, обид, непонимания. Мы потеряли Игоря, когда ему было семнадцать. Не физически — он просто уехал, сменил фамилию, стал Грачом и выстроил между нами стену, которую не пробить. Скальпелем не пробить. Слезами — тем более.

Он потёр переносицу. Привычный жест — Вероника видела его тысячу раз, и каждый раз он означал одно и то же: человек пытается справиться с тем, что внутри.

— Но после того, что Илья сделал… — Шаповалов поднял глаза, и в них стояло такое, от чего Вероника почувствовала, как сжимается горло. — Он вытащил Игоря с той… стороны. Поставил ему диагноз, который всю жизнь не видели. Снял интоксикацию, которая жрала ему мозг — буквально, физически, ел аммиак нейрон за нейроном, и мой сын превращался в чужого, злого, невыносимого человека не потому, что был плохим, а потому что болел. Болел всю жизнь, а мы, лекари, его собственные отец и мать, — не увидели.

Голос его дрогнул на последних словах. Он откашлялся. Отхлебнул чай. Поставил чашку.

— Игорь переехал к нам, когда Илья его выписал. Тихо, без фанфар. Пришёл с одной сумкой, встал в дверях и сказал: «Можно я поживу?» Алёна заплакала. Мишка выскочил из комнаты и повис на нём. А я стоял в коридоре и не мог сдвинуться с места, потому что ноги не слушались.

Он помолчал. Улыбка, которая появилась на его лице, была странной — одновременно счастливой и больной, как бывает, когда радость приходит после долгого горя и несёт на себе его отпечаток.

— Вчера мы впервые за десять лет ужинали вместе. Все четверо. Алёна приготовила то, что Игорь может есть — с его-то метаболизмом, там отдельная наука, безбелковая диета, которую Илья расписал на трёх страницах. Сели за стол. Мишка болтал про школу. Алёна подкладывала всем добавки. Игорь… молчал. Но не так, как молчал раньше, — с ненавистью, с напряжением, с готовностью взорваться. Молчал спокойно. Слушал. Один раз — один раз! — усмехнулся на шутку Мишки. И я подумал…

Он не закончил. Сглотнул. Отвернулся к окну, за которым серое зимнее небо лежало на крышах больничных корпусов, как мокрое одеяло.

— Я подумал, что, может быть, мы снова становимся семьёй. Не знаю, получится ли. Не знаю, простит ли он нас до конца. Но вчера, за этим ужином, я впервые за десять лет почувствовал, что у меня есть старший сын. Не Грач. Не аудитор. Не враг. Сын.

Он повернулся к Веронике.

— Я в неоплатном долгу перед твоим Разумовским, — произнёс он, и голос его стал твёрдым, хирургическим, без дрожи. Так он говорил, когда принимал решения, которые не подлежали пересмотру. — Он… спас мою семью… Буквально, всех её членов. И если ему когда-нибудь понадобится что угодно — хоть моя почка, хоть моя карьера, хоть моя правая рука, — пусть только скажет.

Вероника молчала. Пила чай, чтобы было чем занять руки и за чем спрятать глаза, которые предательски защипало. Она знала эту историю. Но одно дело знать, и совсем другое слышать, как сам Шаповалов обо всем этом говорит.

Она хотела ответить. Хотела сказать что-то правильное, тёплое, подходящее к моменту, но