Фантастика 2026-85 - Stonegriffin

***

За окном продолжал пробуждаться Капитолий.

Городские улицы наполнялись людьми: одни спешили праздновать падение тирана, другие — укрыться в тенях, надеясь на забвение. Третьи же выходили мстить — за семьдесят пять лет кровавой жатвы Голодных игр, за каждую жизнь, принесенную в жертву арене.

В глубине кабинетов Альма Койн уже диктовала новые приказы. Где-то спешно формировались Трибуналы, а первые жители Капитолия уже замерли у кирпичных стен в ожидании «справедливости» — или того, что новая власть решила так называть.

Война официально завершилась. Но именно сейчас начиналось самое сложное испытание.

Нужно было осознать, ради чего на самом деле проливалась кровь. И, что еще важнее — удержать этот новый мир от превращения в то самое чудовище, против которого они восстали.

Пит не пришел в себя в тот день. И на следующий — тоже.

Глава 55

Капитолий был объят пожаром.

Но то не было буйство стихии — открытое пламя укротили еще три дня назад, когда последние очаги сопротивления миротворцев захлебнулись под натиском повстанческой армии. Капитолий горел иначе: он тлел изнутри, пожираемый невидимым огнем страха и неопределенности. Это ментальное пламя стелилось по улицам и площадям медленнее настоящего пожара, но действовало столь же неумолимо.

Китнисс шла по проспекту Согласия, и город казался ей чужим.

Всего несколько месяцев назад — по ощущениям, целую вечность — она видела этот проспект залитым ослепительным светом, кишащим толпами людей в невероятных нарядах, пьяным от роскоши и чувства безнаказанности. Тогда Капитолий представлялся ей квинтэссенцией всего порочного в этом мире: блестящим, самодовольным и бесконечно жестоким в своем равнодушии.

Теперь лик проспекта исказился.

Витрины магазинов зияли пустотой, но они не были разбиты — их вычистили с пугающей аккуратностью. Повстанцы из беднейших дистриктов, никогда прежде не видевшие подобного изобилия, действовали методично: сначала реквизировали провизию, затем одежду, а после — всё, что представляло хоть какую-то ценность. То была логика голода, помноженная на десятилетия накопленной ненависти.

Фонтан в центре площади — некогда венчанный золотыми русалками и триумфальными струями воды — замер. Кто-то обезглавил статуи, и теперь из изувеченных торсов сиротливо торчали обрубки труб. На постаменте алела надпись, нанесенная размашистыми мазками: «ИГРЫ ОКОНЧЕНЫ».

Китнисс остановилась, всматриваясь в неровные, злые буквы. Их выводил тот, кто слишком долго ждал этого мига.

Игры окончены.

Но так ли это на самом деле?

Она бросила взгляд на свое сопровождение — двоих бойцов Тринадцатого дистрикта, приставленных к ней Койн «в целях безопасности». Официально они защищали Сойку-пересмешницу от возможных приспешников павшего режима. Неофициально — и Китнисс осознавала это всё отчетливее — они надзирали за ней, фиксируя каждый её жест.

Три дня великой победы. Три дня новой эры. И уже — конвой.

Она свернула в боковой переулок, где шрамы войны были менее заметны. Здесь теснились обычные многоэтажки — не дворцы элиты, а жилища тех, кто обеспечивал функционирование капитолийского блеска: поваров, техников, водителей и уборщиков. Эти люди тоже носили кричащие парики и меняли пигментацию кожи, но делали это не от пресыщенности, а ради выживания — так было принято, так было безопаснее.

Теперь эти люди затаились.

Китнисс замечала их в проемах окон — мимолетные тени, судорожно задергиваемые занавески. Она слышала, как обрывались разговоры при её приближении, и кожей чувствовала страх — густой, почти физически ощутимый.

Они боялись её.

Они трепетали перед Сойкой-пересмешницей — символом мятежа, чье лицо теперь взирало на них с каждого агитационного плаката. Ирония судьбы была беспощадной: семьдесят пять лет жители Капитолия рукоплескали, глядя, как дети дистриктов терзают друг друга на арене. Теперь эти дети выросли и пришли за долгами. Аплодисменты смолкли.

Китнисс пыталась нащупать в своей душе верное чувство. Справедливость? Жажда мести?

Нет. Там была лишь пустота.

Резкий, надрывный крик оборвал нить её раздумий.

Впереди, в тени узкого переулка, беснующаяся толпа взяла кого-то в плотное кольцо. Китнисс узнала нашивки Восьмого дистрикта — ткачи и портные, чей дом был практически стерт с лица земли ковровыми бомбардировками. Их было около десяти человек; они били лежащего на земле мужчину — молча, методично, с той ледяной яростью, что копится десятилетиями.

Китнисс сорвалась на бег.

Охранники бросились следом, выкрикивая предостережения, но она не слушала. Расталкивая людей, она ворвалась в круг и перехватила чью-то руку, уже занесенную для очередного удара.

Жертва была стара. Мужчине на вид было за шестьдесят, хотя под коркой крови и грязи возраст угадывался с трудом. На нем висели лохмотья некогда роскошного костюма, теперь превратившегося в бурое от пыли тряпье. Седые волосы, когда-то уложенные в причудливую капитолийскую прическу, позорно торчали в стороны, слипшись от ран. Он даже не пытался защищаться — просто лежал, свернувшись калачиком, и бессильно прикрывал голову ладонями.

— Что вы творите? — голос Китнисс полоснул по воздуху, прозвучав неожиданно властно.

Толпа дрогнула и расступилась, узнавая её лицо. Кто-то поспешно отвел глаза, но другие продолжали смотреть на неё в упор, не скрывая вызова.

— Это распорядитель, — выплюнул один из повстанцев, рослый мужчина, чье лицо было обезображено страшным ожогом. Шрам, багровый след бомбежки, тянулся от самого виска до подбородка. — Шестьдесят седьмые Игры. Моя сестра была там.

Китнисс взглянула на человека у своих ног. Распорядитель. Один из тех архитекторов смерти, кто выстраивал рейтинги на крови, решал, чей уход будет достаточно эффектным для вечернего эфира, и превращал агонию детей в зрелищное шоу.

— Его должен судить закон, — произнесла она.

— Закон? — мужчина с ожогом шагнул к ней. Его голос вибрировал от едва сдерживаемого гнева. — Моей сестре едва исполнилось четырнадцать. Она двое суток умирала в муках от яда, который этот выродок выпустил на арену. А камеры в это время ловили каждый её вздох крупным планом.

Китнисс замерла. Что она могла возразить? Сказать, что ей ведома эта боль? Напомнить, что она сама дважды прошла через ад Арены? Что её собственная сестра уцелела лишь по нелепой случайности, а сама она каждую ночь кричит во сне, видя призраков убитых друзей? Всё это было истиной. И ничто из этого не могло стать оправданием.

— Он заслуживает смерти, — продолжал мужчина, буравя её взглядом. — Но не легкой. Он должен на своей шкуре ощутить то, что чувствовали наши…

— Довольно.

Слова принадлежали одному из её охранников. Молодой боец из Тринадцатого, со стальным взглядом и в безупречно отутюженной форме, выступил