Красная Антарктида 1984-го. Часть 1. Изоляция - Ринат Равильевич Таштабанов

Будто сама Антарктида восстала против нас, и хочет, чтобы мы остались здесь навсегда.

И мы прем сквозь снежную бурю с упорством стального механизма, понимая, что иного выхода нет, а длительная остановка равносильна смерти.

Так проходит несколько минут.

Десять.

Двадцать.

Впереди нас маячат спины ребят. Носилки прибавляют в весе каждую секунду, будто их всё время наполняют свинцом.

Каждый шаг нам даётся с боем. Мы проваливаемся в наст то по колено, то едва ли не по пояс.

Группа Бати старается утоптать снег, чтобы нам было проще нести Евгена. Но поверхность обманчива, и там, где она выдерживала вес одного человека, четвёрка с носилками превышает её несущую способность.

Ноги утопают в снегу, как в болоте. Руки дрожат от напряжения. Носилки ощутимо парусят на ветру, и пару раз их едва не опрокидывает.

Все мы тяжело дышим. Надсадно. С хрипом и клокотанием в горле. Если никто из нас не заработает себе горную болезнь с последующим отеком легких и смертью, то это можно будет считать неслыханной удачей.

Идём.

Иногда мы тащим носилки, как волокушу по снежным буграм. Скользим. Оступаемся. Едва ли не падаем и снова упрямо пробиваем себе дорогу вперед, на «Восточную».

Я не вижу лицо Евгена за низко натянутым на него капюшоном КАЭшки. Только надеюсь, что его не закидало снегом, и он всё ещё жив.

Считаю про себя шаги, чтобы, примерно, прикинуть, сколько мы уже прошли.

По моим расчетам, от станции нас отделяет не больше двух километров. Мы уже прошли метров триста-четыреста. Еще немного, и мы поменяемся местами с четвёркой Бати.

Тогда мы пойдем впереди и потащим рюкзаки, а я буду выбирать направление.

Так мы проходим еще метров сто. Ничего не меняется. Все тот же унылый пейзаж, где все похоже друг на друга, как две капли воды.

Тусклый солнечный диск, который практически не видно из-за метели, уже клонится к горизонту и вскоре Антарктиду поглотит тьма.

Причем, в отличие от Большой земли, ночь здесь на наступает резко и внезапно, словно кто-то плеснул на небо черной краски, которая быстро заполоняет всё вокруг.

«Если мы не дойдем до станции до темноты, — думаю я, — то это станет билетом в один конец. На «Восточной» не горят фонари и прожектора. В сумерках, да ещё в такую бурю, станция превратится в призрака, которого можно будет искать до скончания времен, если мы только не выйдем прямо на неё».

В этот момент, ко мне наклоняется Зорин, и, прямо на ходу, кричит мне в ухо:

— Ты уверен, что он ведёт нас в правильном направлении?

Его слова пожирает ветер, и я знаю, что Кимчи и Валек его тоже услышали, а вот Батя нет.

— Как дойдём, так и узнаем! — кричу я ему в ответ.

— Ты бы лучше сам нас вел! — неожиданно говорит мне Зорин. — А то, мало ли, куда он нас притащит!

— А что, — парирую я, — компас уже не работает?

— Кто его знает! — уклончиво отвечает Зорин, и, мне думается, что он играет в игру со смертью, поставив на карту свою и наши жизни, только бы провести некий эксперимент, цель которого знает только он.

«Интересно, — размышляю я, — а может ли Батя, если в нем сидит нечто, реально вести нас не туда? Для чего? Чтобы мы погибли? Какая с этого выгода этому организму? Если мы замёрзнем насмерть по дороге на станцию, то навряд ли нас потом вообще найдут. А значит, это существо не попадёт на континент. А любому вирусу нужен носитель. Носитель, который проживёт достаточно долго, чтобы заразить других. Ведь, если заражённый умрет быстро, вирус не успеет распространиться на большую территорию. Что-то здесь не сходится. В этом уравнении слишком много неизвестных, чтобы прийти к верному решению. И, поэтому...»

— Батя! — что есть мочи кричу я, дав моей четверке команду остановиться.

Он оборачивается. Смотрит на меня.

Мы держим носилки с Евгеном навесу, иначе, поставь мы их на наст, его бы сразу же замело снегом.

Батя к нам подходит. Его маска превратилась в ледяную личину, из-под которой только блестят глаза, я никак не возьму в толк, что меня в них напрягло.

Дед, Павел и Илья тоже встают, как вкопанные. Ждут, что будет дальше.

— Чего тебе? — недовольно спрашивает меня Батя. — Нужно вас сменить?

— Неа! — я мотаю головой. — Как думаешь, — я захожу издалека, — далеко нам ещё?

— Четверть пути уже должны были пройти, — отвечает мне Батя, прикрыв рукой компас, — мы идём все время на север. Скоро выйдем точно на станцию.

— Уверен? — в моем голосе сквозит сомнение.

— Уверен! — цедит Батя.

Я задумываюсь:

«Как проверить слова Бати? Поверить ему на так? Это — не в моих правилах!»

— Дай, посмотрю! — выдаю я, скосив глаза на компас.

Как говорится, тут без вариантов. Если он не даст мне компас, то это означает, что Бате есть, что скрывать. А если даст, то я сразу пойму, а туда ли мы идем.

— Накой он тебе?! — упирается Батя, и для меня всё становится ясно.

Вместо ответа я перевожу взгляд на Деда и кричу ему:

— Подмени меня!

Дед подходит. Я передаю ему носилки, а сам, уже вплотную, подхожу к Бате.

Поравнявшись с ним, я ему жёстко говорю:

— Отойдем, потолкуем, с глазу на глаз!

Он мне кивает, и мы с ним чуть отходим от основной группы, чтобы ребята нас не слышали.

— Компас! — я протягиваю руку. — Давай, я сказал!

Батя задумывается, а затем, явно нехотя, отдает его мне.

Я смотрю на него и.… вижу, что стрелка компаса дёргается. Сначала она, колеблясь, как припадочная, уходит вправо. Останавливается, затем идет влево, и цикл повторяется.

Это не похоже на магнитную аномалию. Стрелка компаса будто живёт и существует сама по себе, хотя в её поведении и прослеживается некая закономерность.

— Чего ты нам раньше не сказал?! — ору я шепотом на Батю. — Мы уже столько прошли! А куда, хер его знает!

Батя молчит, точно переваривает мои слова, а затем выдаёт такое, отчего я начинаю сомневаться в его адекватности:

— Мне казалось, — начинает он, — что