Дело №1979 - Павел Смолин

— Это звучит осторожно, — поправил я. — Разница есть.

Он помолчал.

— Хорошо, — сказал он.

Я положил трубку. Сидел минуту — думал. Семья в Кирове. Давление не только на Горелова — на всех, кто дал показания. Это Громов работал системно. Умный человек.

Позвонил Ирине.

— Савельева.

— Это Воронов. У Колосова возможная угроза семье. Кто-то ходил вокруг дома его жены в Кирове.

Пауза.

— Это информация или заявление?

— Пока информация. Официального заявления нет.

— Без заявления я не могу ничего сделать официально.

— Я понимаю. Просто — имейте в виду. Если Колосов откажется от показаний — возможно, это давление.

— У нас Ляхов, — сказала она.

— Да.

— Ляхов не откажется?

— Нет, — сказал я. Я был уверен в этом. Ляхов два месяца не спал нормально — ему нужно было сказать, чтобы спать. — Он не откажется.

— Хорошо, — сказала Ирина. — Спасибо.

Трубка умолкла.

Горелов вернулся в два.

Сел, снял пальто, молчал минуту. Я ждал.

— Ревизоры работают, — сказал он наконец. — Серьёзные люди, не показушные. Копаются в документах. Сырцов белый как стена.

— Громов?

— Громов разговаривал с одним из них. Потом уехал. — Горелов посмотрел на меня. — Спокойный.

— Спокойный — это плохо?

— Спокойный — значит, у него есть план.

Я думал об этом.

— Или — уже ничего не может изменить, — сказал я. — Тогда спокойствие — это не план, это маска.

Горелов помолчал.

— Ты умеешь смотреть на людей, — сказал он.

— Практика.

— Двадцать один год практики — и я так не умею.

— Ты умеешь по-другому, — сказал я. — Ты чувствуешь структуру. Я чувствую людей. Это разные инструменты.

Горелов посмотрел на меня долго.

— Воронов, — сказал он тихо.

— Да?

— Откуда ты?

Это был второй раз. Первый — после ДНК, в кабинете, «пока этого достаточно». Сейчас — другой контекст. Не любопытство. Что-то более серьёзное.

Я смотрел на него. Думал.

— Степан Иванович, — сказал я. — Ты рассказал мне историю про мужика без памяти. На рыбалке.

— Помню.

— Ты понял, что я это услышал.

Горелов молчал. Ждал.

— Представь, — сказал я медленно, — что у человека есть опыт. Много опыта. Больше, чем должно быть по возрасту. И этот опыт — из другого места. Не из этого города, не из этого времени. — Я смотрел на него. — Не в смысле другой страны. В смысле другого…

Я остановился. Это было слишком.

— Другого что? — спросил Горелов тихо.

— Другого контекста, — сказал я. — Я не могу объяснить точнее. Я сам не до конца понимаю.

Горелов смотрел на меня. Долго — дольше, чем в прошлый раз.

Я видел, как он думает. Видел, как складывает — рыбалку, историю про мужика без памяти, ДНК, Ляхова, нестандартные методы, слишком точные вопросы, слишком правильные ходы для лейтенанта второго месяца.

Видел, как что-то встало на место.

Не всё. Не правда — до правды он не доберётся, потому что правда невозможна в этой системе координат. Но — достаточно, чтобы перестать спрашивать.

— Ладно, — сказал он.

Одно слово. Спокойное, окончательное.

— Ладно? — переспросил я.

— Ладно, — повторил он. — Я слышал тебя. — Пауза. — Я не понимаю. Но слышал.

— Этого достаточно?

— Мне — достаточно.

Мы помолчали. Горелов достал папиросу — не закурил, просто держал в руках.

— Воронов, — сказал он.

— Да?

— Ты хороший опер. Откуда бы ты ни был.

Это было сказано просто. Без торжественности, без лишнего. Просто — факт, который он решил произнести вслух.

— Спасибо, — сказал я.

— Не за что. — Он закурил наконец. — Иди работать. У нас ещё дел хватает.

Я встал, пошёл к своему столу. Сел. Взял бумаги.

За окном был обычный октябрьский город. Серый, холодный, свой.

Вечером я зашёл к Митричу.

Не по работе — просто так. Купил бутылку «Жигулёвского», пришёл, постучал. Митрич открыл — в майке, удивлённо.

— Чего это?

— Просто зашёл. Пиво вот.

— Ну, заходи.

Мы сидели в его маленькой комнате — он на кровати, я на стуле. Пили. Митрич рассказывал городские новости — кто с кем поругался, кто умер, кто женился. Я слушал.

— Слышал, на заводе что-то происходит, — сказал Митрич между делом.

— Слышал что именно?

— Ревизоры приехали. Мужик один с завода говорил — ходят по цехам, смотрят. — Митрич отпил. — Давно пора. Там воруют — все знают.

— Откуда знают?

— Ну, знают просто. Слесаря болтают. — Он пожал плечами. — Начальство хорошо живёт — значит, либо работают хорошо, либо воруют. Там давно уже понятно, что второе.

Я думал об этом. Слесаря болтают — советская коллективная информация. Все знают, никто не говорит официально. Потому что говорить официально — страшно, невыгодно, и непонятно, к чему приведёт.

Зато Митрич знает. И соседи. И мужики в пивной.

Это был другой вид доказательства. Не юридический — но настоящий.

— Митрич, — сказал я.

— М?

— Ты слышал что-нибудь про Громова? Партийный куратор завода.

Митрич посмотрел на меня — чуть острее, чем обычно.

— А что именно?

— Просто — что люди говорят.

— Говорят, что серьёзный человек. — Пауза. — Говорят, что умеет решать вопросы. Не всегда правильными способами, но умеет.

— Что значит — не всегда правильными?

— Ну… — Митрич подумал. — Один мужик с завода — давно это было, лет пять назад — нашёл что-то не то в документах. Пошёл жаловаться. Куда пошёл — неизвестно. Но через неделю уволился. Говорил — сам. Уехал в другой город.

— Сам?

— Говорил — сам. — Митрич поставил бутылку. — Я не знаю. Может, и сам.

— А ты что думаешь?

Митрич долго молчал.

— Я думаю, — сказал он наконец, — что человек, который пять лет хорошо живёт на заводе с советской зарплатой — умеет убирать проблемы. — Пауза. — Это моё личное мнение. Я никому не говорил.

— Понятно.

— Воронов, — сказал Митрич.

— Да?

— Ты осторожно с этим. — Он смотрел на меня — не испуганно, просто серьёзно. — Я знаю, что ты делаешь. Не знаю деталей, но понимаю — что-то делаешь. —