Золотая лихорадка. Урал. 19 век. Книга 7 - Ник Тарасов

— Ну?

— Так разделите. Отлейте нижнюю часть — картер и рубашку — отдельно. А верх, крышку эту, головку, как вы её зовете — отдельно.

Я замер.

В современных двигателях блок и головка — это разные детали. Между ними прокладка. Обе части притягиваются болтами. Это же азбука! А я уперся в моноблок, как на старых судовых дизелях, пытаясь отлить всё сразу, чтобы избежать лишних стыков и прокладок. Боялся, что прокладку выбьет давлением.

— Болты… — пробормотал я. — Шпильки нужны каленые. Много шпилек.

— Наточим, — кивнул Мирон. — Резьбу нарежем мелкую, чтоб держала мертво. А между ними прокладку положим. Ту самую, резиновую с асбестом, или медную отожженную. И обожмем.

Я хлопнул себя по лбу.

— Ефим, ты гений! Конечно! Раздельное литье! Усадка будет меньше, формы проще, контроль легче!

Работа снова закипела.

Кузьмич, ворча что-то про «конструкторов, у которых семь пятниц на неделе», начал готовить новые смеси. На этот раз он не подпустил к замесу никого. Сам сыпал песок, сам добавлял глину, а потом достал из кармана тряпицу.

— Что там, Кузьмич? — спросил я.

— Не вашего ума дело, Андрей Петрович, — хитро прищурился он. — Дедово знание. Приправа. Чтоб чугун был плотный, как камень, и вязкий, как мед.

Он сыпанул в ковш перед разливкой какой-то серый порошок. Я не стал спрашивать. Может, графит. Может, ферросилиций. А может, толченый рог единорога. Главное, чтоб результат.

Третья плавка была спокойной. Без суеты. Опыт уже был.

Блок отлили первым. Потом, в малую опоку — головку. Простую, как кирпич, с отверстиями под клапана и форсунку.

Когда через сутки мы вскрыли формы, Кузьмич даже не стал стучать молотком. Он просто провел ладонью по еще теплому металлу и улыбнулся в прокуренные усы.

— Вот теперь — дело.

Блок был чистый. Ни раковин, ни трещин. Каналы — как на чертеже. Головка — плоская, ровная.

Кузьмич взял молоток и ударил по приливу литника, отбивая его. Звук был чистый, долгий и певучий.

— Звенит, — удовлетворенно сказал он. — Плотный чугун.

— Вот и всё, Андрей Петрович, — сказал он, смущенно отводя глаза, когда я в порыве чувств сгреб его в охапку и потряс. — Чего уж там… Работа и работа. Железо, оно ласку любит и терпение.

Теперь начиналось самое ювелирное.

Мирон Черепанов уже колдовал над токарным станком. Мы притащили блок в механический цех.

— Расточка, — сказал Мирон, промеряя грубое отверстие цилиндра. — Снять надо миллиметров пять, до чистового размера. И чтобы зеркало было.

Это была задача не для слабонервных. Резец должен пройти весь путь, не дрогнув, не оставив ни одной царапины. Конусность и овальность должны быть нулевыми. Иначе компрессия уйдет в картер, и дизель не заведется.

— Приступай, Мирон. Не спеши. Снимай по «сотке».

Пока токарный станок грыз чугун, снимая тонкую стружку, в соседнем углу цеха раздавались удары, от которых вздрагивала земля.

Там Архип ковал коленвал.

Это была не отливка. Это была поковка. Из цельного куска стали, выбранного из лучших запасов. Архип грел заготовку, а потом молот — наш паровой молот, который мы запустили еще весной — бил по раскаленному металлу, уплотняя структуру.

Бум! Бум! Бум!

Каждый удар был как удар пульса.

Архип поворачивал заготовку клещами, формируя колена, шейки, противовесы. Он был весь мокрый, черный от копоти, мышцы перекатывались под кожей как канаты. Это была грубая сила, превращающаяся в точную механику.

Я смотрел на это и понимал: мы рождаем Зверя. Настоящего. И сердце его уже начинает биться.

Глава 19

Демьян приехал из Екатеринбурга за полночь. Я услышал стук копыт еще на подъезде к конторе — лошадь шла тяжело, будто несла не тщедушного приказчика, а чугунный памятник.

Ввалившись в кабинет, Демьян выглядел так, словно его пытали. Под глазами залегли тени, сюртук был припорошен дорожной пылью, а руки нервно теребили пуговицу.

— Достал, Андрей Петрович, — выдохнул он, опускаясь на лавку без приглашения. — Думал, душу дьяволу продам, но достал.

Он полез за пазуху и вытащил маленький, невзрачный замшевый мешочек. Положил на стол с такой осторожностью, словно это была не пыль, а ампула с нитроглицерином.

— Еврей-огранщик, Моисей Соломонович, сначала даже говорить не хотел. Сказал, что алмазную пыль только сумасшедшие покупают на вес. Говорит, это отход, мусор, но мусор священный. Пришлось… — Демьян замялся. — Пришлось припугнуть его вашим именем и намекнуть, что губернатор очень интересуется техническим прогрессом. Ну и заплатить.

— Сколько? — спросил я, развязывая шнурок.

Демьян назвал сумму. Я присвистнул. За эти деньги можно было построить новый сруб. Но в мешочке лежало то, что стоило намного дороже.

Я высыпал часть содержимого на лист бумаги. Серый, невзрачный порошок. На вид — обычная зола или тертая пемза. Но если приглядеться под светом лампы, можно было заметить хищные, холодные искорки.

— Полфунта? — спросил я, взвешивая мешочек на ладони.

— Тютелька в тютельку. Моисей Соломонович клялся бородой, что тут даже с походом.

— Молодец, Демьян. Иди отдыхай. Ты сегодня совершил подвиг.

Оставшись один, я еще раз посмотрел на порошок. Алмаз. Самый твердый материал на земле. И теперь нам предстояло заставить эту звездную пыль работать на нас.

Утром я пошел в механический цех. Там уже вовсю кипела работа. Мирон Черепанов стоял у верстака, разглядывая две детали.

— Вот, Андрей Петрович, — он протянул мне заготовки. — Сталь — лучшая, инструментальная. Каленая, звенит, если ногтем щелкнуть.

В одной руке у меня лежал плунжер — гладкий стальной палец. В другой — гильза, толстостенная трубка. На вид они казались идеальными. Блестящие и ровные, выточенные с любовью.

— Пробовал вставлять?

— Пробовал, — вздохнул Мирон. — Болтается.

Он взял плунжер и опустил его в гильзу. Деталь вошла туго, со свистом. Мирон покачал её пальцами — слышался отчетливый стук металла о металл.

— Зазор неровный, Андрей Петрович. В одном месте туго, в другом болтается. Если сюда солярку давануть под давлением, она найдёт слабое место и полетит во все стороны, только не в форсунку. Решето.

— Я знаю, Мирон. Станки свое дело сделали, теперь очередь за руками.

Я достал мешочек.

— Что это? — Мирон с любопытством сунул нос в замшу. — Порох?

— Лучше. Алмазная пыль.

Глаза механика округлились.

— Алмазная? Да вы шутите… Это ж сколько она стоит?

—