Снова вернуться в 80. Часть 1 - Игорь Перах

Я понял: если сейчас не возьму штурвал, они всё испортят. Не из злого умысла — просто каждый начнёт действовать по своей привычной схеме, а схемы здесь не работают.

Началась классическая бюрократическая карусель советского образца.

Оформить школьника на работу в армейскую структуру — это вам не листовки раздавать. Это целая войсковая операция со своими уставами, нормативами и непременными бланками в трёх экземплярах.

— В общем, так, — прапорщик забарабанила пальцами по столу, выуживая из стопки чистый бланк с такой привычной точностью, будто делала это пять тысяч раз — и сделает ещё пять тысяч.

— Есть вакансия. Полставки в библиотеке — вторник и четверг после школы. И ещё полставки здесь, в залах. Суббота и воскресенье. Работа мужская, тяжёлая: уборка снарядов, расстановка матов после тренировок, мелкий ремонт инвентаря. По четыре часа в смену, больше нельзя — несовершеннолетний. По штатному расписанию выходит около ста рублей. После вычетов на руки — восемьдесят пять, может девяносто. Устраивает?

Она произнесла всё это ровно, без интонаций, как зачитывают приказ.

У родителей буквально отвисли челюсти.

Девяносто рублей. Для пацана шестнадцати лет это были космические деньги. Почти зарплата молодого специалиста с дипломом — инженера, который впахивает от звонка до звонка в каком-нибудь НИИ, ездит в переполненном автобусе и радуется тринадцатой зарплате раз в год.

В кабинете повисла пауза. Родители переглядывались, пытаясь собрать мысли.

Я воспользовался моментом.

Спокойно открыл сумку. Среди учебников и тетрадей лежала коробочка «Птичьего молока» — свежая, прямо с цеха, ещё пахнущая настоящим шоколадом и ванилью так, что даже сквозь картон чувствовалось. Я без лишних движений, без показной суеты, поставил её на заваленный папками стол.

— Это вам. К чаю.

Голос ровный. Без тени подхалимажа, без страха, без извинительной интонации, которая всё испортила бы. Скорее — жест делового человека, который понимает: маленькие знаки внимания смазывают любые механизмы.

Женщина-прапорщик на секунду замерла.

Её цепкий взгляд стал чуть другим — не потеплел, нет, но в нём мелькнуло что-то живое. Она оценила не конфеты. Она оценила спокойствие. Шестнадцатилетний парень сидит напротив неё в военном учреждении и не дёргается, не краснеет, не смотрит в пол. Смотрит в глаза. Знает, что делает.

Одним лёгким движением она смахнула коробку в ящик стола. Не в корзину, не обратно — в ящик. Это был ответ без слов.

Потом снова уткнулась в бумаги.

— Сын у вас... самостоятельный, — бросила она, не поднимая головы. В её голосе было нечто среднее между констатацией и приговором.

— Далеко пойдёт. Значит так. Завтра в поликлинику. Развёрнутый анализ крови, анализ мочи, флюорография за текущий год. Плюс справка из школы — что они не против. И ваше письменное согласие. Всё понятно?

Все кивнули.

— Свободны.

Мы вышли из кабинета в гулкий коридор.

Родители шли молча, чуть впереди меня.

Мимо пронёсся подполковник с папкой под мышкой. Отец машинально выпрямился. Потом, наверное, поймал себя на этом и слегка смутился.

Мы миновали вахту. Дубовые двери открылись наружу — и апрельский воздух ударил в лицо. После казенной духоты коридоров — как глоток воды.

Мама остановилась на ступенях.

Повернулась ко мне.

И посмотрела так, будто на её глазах из её сына вылез кто-то другой. Не чужой. Но и не совсем её.

— Игорь... — выдохнула она, поправляя сумку. — Я в своей торговле всякого насмотрелась. И сама конверты совала, и мне совали, это жизнь. Но чтобы вот так — в шестнадцать лет, в военном учреждении, с таким каменным лицом — коробку на стол. Я даже испугаться не успела. Ты где этому научился?

Я пожал плечами.

— Жизнь научила.

— Какая жизнь, — она покачала головой. — Тебе шестнадцать.

— Интенсивная, — сказал я.

Отец молчал. Достал ключи от машины, покрутил в руках. В его взгляде читалась смесь недоумения и странной, совсем новой для него гордости. Не той, которую испытывают, когда сын получил пятёрку или вынес мусор без напоминания. Другой — той, которая бывает, когда понимаешь: этот человек справится. Без тебя. Уже справляется.

Он не сказал ничего.

Иногда молчание отца — это лучшее, что он может сказать.

Мы шли к машине втроём. Апрель, мокрый асфальт, теплый ветер. Мать немного отстала — что-то искала в сумке. Отец шёл рядом, плечо к плечу.

Уже у машины, когда ключ был в замке, он, не глядя на меня, сказал тихо:

— Ну, добытчик... Не подведи там.

Всё.

Больше ничего.

Я кивнул.

Отец завёл машину. Мать села рядом, я — на заднее. Поехали домой молча.

Но это было другое молчание.

Не то, с которым ехали сюда — заготовленные лекции, «где ты пропадаешь», «о чём ты вообще думаешь». А ровное, спокойное молчание людей, между которыми что-то сместилось. Не во мне — в них. Они впервые ехали со мной не как с ребёнком, которого надо контролировать и наставлять, а как с человеком, у которого есть свои дела и которому не надо объяснять очевидное.

Я смотрел в окно — на пробегающие пятиэтажки, на афишную тумбу с потёкшими буквами, на бабку с авоськой у «Универсама». На обычный апрельский Хабаровск 1985 года,с его вечерней суетой

В этой тишине я почувствовал, что с меня сняли опеку. Тихо, без слов, без официального решения. Просто перестали относиться как к подростку.

Это было важно. Не «всё, теперь свобода» — без этой мелодрамы. Просто — стало проще. Меньше будет вопросов «куда ты». Меньше «отчитайся». Меньше нужно тратить время и силы на то, чтоб доказывать каждый шаг.

А значит — больше можно делать.Через полчаса, спасибо что нет пробок,машина свернула во двор. Мать вздохнула устало и тихо. Отец молча припарковался, выключил двигатель.

Сидели секунду. Все втроём. Никто не торопился выходить

Глава 21 Дела печальные

Бум! Бах! — тяжелый борец впечатал напарника в ковер, но тот, словно резиновый, тут же пружинисто вскочил и снова пошел в клинч. Я наблюдал за этим из угла зала, опершись на швабру, и чувствовал, как по спине пробегает холодок.

Нда, что-то я в своей прошлой жизни упустил. Как-то не доводилось мне выходить на спарринг с классиками или вольниками. В Израиле крав-мага — это база: удары, болевые, жесткое джиу-джитсу, бокс. Всё направлено на то, чтобы вырубить и убежать. Но вот борьба... Если такой