На пределе прочности - Дмитрий Валерьевич Иванов

— Тьфу, тьфу, тьфу! — сплюнул Аркаша. — Не настолько всё плохо. Деньги с нас какие-то мудаки пришли требовать.

— Не понял. Кто такие? И куда пришли? Вы же все из дома работаете. Домой, что ли?

— Бауманские какие-то. А пришли в твою депутатскую приёмную. Я как раз утром приём вёл.

— Били?

— Били. По столу кулаком. Граждан, что сидели в приёмной, выгнали. Я вообще не понял, как их туда пустили — проходной двор, а не серьёзное учреждение. Нам дали две недели, сказали собрать пять тысяч… Рублей, слава богу. Но, думаю, это только начало. Меня у хозяина про такое просветили.

— Какого, блин, хозяина? Наблатыкался и думаешь, авторитет? Ты на нарах всего два дня посидел.

Но вижу, парень напуган, хоть и старается не показывать. Прячет страх за напускной приблатнённостью.

— Ладно, разберёмся. Я про них разузнаю, — успокоил я Аркашу, а в голове уже начал перебирать варианты.

Идти к Бакатину? К Власову? Или просто собрать афганцев и объяснить этим бауманским на доступном им языке, что депутатская приёмная — не место для сбора дани?

Чёрт, все эти международные дела и прочие безусловно важные события на время отвлекли меня от того, что творится прямо здесь, под боком. А ведь, похоже, «лихие девяностые» начались.

За бугром уже всё давно посыпалось, да и наша страна держится на пределе прочности. Ещё немного — и рвать её начнут все кому не лень. Политики. Чиновники. Бандиты.

Где там мой ТТ был припрятан?..