Фантастика 2026-141 - Сергей Витальевич Карелин

оси. Тройку бритов перемололо в кашу. Взмах молота сверху по шлему четвёртого и тот осел. Шлем смят, спрессован, вместе с головой. Вспышка эфира и на деда бросился британский магистр.

На флангах тоже было жарко. Мечники работали на всю катушку. Кирилл вертелся юлой, каштановые волосы летят, как в танце, меч режет горло за горлом. Британские пехотинцы не успевали понять, откуда пришла смерть. Остальные мастера держали строй, не давая врагу зайти с боков.

Лучники пускали стрелу за стрелой. Чётко. Профессионально. Каждая находила цель — в горло, в глаз, в щель между пластинами доспехов.

А где-то справа, практически невидимая в дыму, скользила Алиса.

«Быстрее. Ещё быстрее.» — думала та, пробираясь в хаосе к командиру прорвавшегося отряда англичан.

Текла меж дерущихся, ловя каждую вспышку дыма, каждый миг замешательства. Выполняемая техника не делала невидимой — это было просто умение двигаться так, чтобы не цеплять взглядов. Рывок, когда враг отвлёкся. Перекат за спины. Замереть, слиться с толпой, снова движение. Отточенное ремесло убийцы-критана. Алиса знала, как убивать тихо. Знала, как находить дыры в обороне.

И непреклонно приближалась к цели.

Британский магистр первой ступени. Относительно молодой, лет сорок. Кожаный доспех с синими рукавами и рисунками в виде ромбов. Меч в руке светится — эфирный клинок. Стоит немного в стороне от свалки, командует, координирует своих, выкрикивая.

«А вот и координатор. Убью его — их строй посыплется. Начнут действовать вразнобой. А разрозненные солдаты — лёгкая добыча.»

Как мастер третьей ступени, ещё и критан, Алиса вполне могла это сделать, нанеся смертельный удар. Так что уверенно сокращала дистанцию. Сердце бьётся набатом. Всё-таки слишком глубоко зашла. Если ошибётся — умрёт в окружении. Но руки не дрожат, кинжалы держат крепко.

Двадцать метров. Десять. Пять.

«Ещё чуть-чуть!»

Магистр стоял спиной, отдавая приказ. Идеальный момент. Открыт, сосредоточен на другом, опасности не чует.

Алиса сосредоточила эфир в ногах и спине для рывка. Приём, коий она исполняла множество раз. Прицелилась в основание черепа, где доспех не закрывает шею. Четыре с половиной метра. Лёгкая работа для неё.

РЫВОК!

И магистр дёрнулся. Обернулся. При том мгновенно.

Их глаза встретились. Его с ухмылкой и её — шокированный.

«Чёрт! Как он заметил⁈»

Инстинкт то практика был или же чутьё, наработанное сотнями боёв — неважно. Англичанин почуял угрозу за спиной — не понимая откуда, просто учуял. И среагировал молниеносно. Его меч пошёл на рубящий удар. Быстро. Слишком быстро. Алиса попыталась отпрыгнуть, но поздно. Ведь близко подобралась, слишком сосредоточилась на рывке. Два метра. Меч достанет.

«Не успею.»

Пронеслась мысль. Холодная, отстранённая. Спокойная. Она видела, как лезвие, свистя, плывёт к горлу. Видела, как магистр вкладывает в удар всё. Всю силу, весь эфир. Снесёт голову. Без сомнений. Чисто. Быстро.

«Д остойная смерть на поле боя.» — сглотнула Алиса.

Она не зажмурилась. Смотрела смерти в лицо. Так надо. Ведь она — практик.

Обжигающий меч в сантиметрах от горла.

И…

Магистр дёрнулся. Правое плечо отлетело назад, будто кто-то дёрнул за рукав. Меч ушёл в сторону, просвистел мимо шеи на добрую ладонь. Рука обвисла, пальцы разжались, клинок лязгнул о снег.

Из сочленения на плече торчал арбалетный болт.

«Что⁈»

Алиса не думала. Некогда! И отработала на рефлексах. Левая рука воткнула кинжал в горло магистру, пробило трахею, так что рассекло артерию. Он схватился за шею. Глаза выпучены. Кровь хлещет сквозь пальцы. Что-то булькает и падает лицом в снег.

Готов.

Алиса с выпученными глазами, хватала ртом воздух. Сердце колошматит. Запоздалый адреналин. Она была в сантиметре. В одном проклятом сантиметре! И кто-то её спас!

Обернулась, ища глазами.

«Кто? Кто стрелял⁈»

Взгляд заметался по полю. Все кругом дерутся. Седьмая группа давит британцев. Лучники бьют справа. Но у них стрелы, не болты. С ними старик Гарик — арбалетчик. Но угол выстрела явно не тот. Прилетело слева.

И тогда Алиса увидела.

На опрокинутой повозке стоял Воробей. На колене. Но даже не смотрел в её сторону. Просто перезаряжал арбалет. Умиротворённо, без суеты. Вставил болт, натянул тетиву, прицелился, выстрелил. И в толпе упал британский лейтенант с болтом в груди.

«Он. Это он…»

Алиса смотрела на парня в маске птицы несколько секунд. Переваривала. Как⁈ Попасть с такого расстояния в руку движущегося магистра, в разгаре боя, в каше, когда сама Алиса не смогла среагировать⁈ Попасть в такую мелочь, да ещё в нужный миг, когда британский координатор замахивался… Это! Это не просто хороший стрелок! Это снайпер от бога!

«Инициированный второй ступени… как такое может быть? Невозможно… Не верю… Может, это был не он?»

Воробей продолжал стрельбу. Не кивал ошеломлённой Алиске, дескать я прикрыл твой зад, крошка. Он, вообще, ни на что не отвлекался. Просто делал своё дело. Прикрывал отряд и выбивал пехоту. Сеял хаос, меняя ход этого очага сражения.

Алиса всё же решила позже сказать «спасибо» и посмотреть на его реакцию. Если оба выживут. А сейчас — работать. Координатор готов, но британцы ещё не разбиты. Добивать надо. Она уже сменила позицию в поисках новой пригодной цели. И больше не допустит ошибок.

Буря молотил англичан с особой яростью. Кулак с эфиром впечатался бриту в грудь и тот отлетел на пару метров с промятым нагрудником и переломанными рёбрами. Рыцарь махнул секирой. Валера присел, всадил кулак в колено — нога на излом. Тяжеловес брякнулся на снег. Зря. Тут же в живот прилетела кувалда. Плям. Живот обожгло — кишки в смятку. Дед взмахнул кувалдой по подоспевшему на помощь другому англичанину точь клюшкой для гольфа снизу-вверх. Голова того оторвалась от плеч и улетела в задние ряды. Буря рядом сжал голову другого и смял как здоровенный орех до щелчка. Из глазниц того брызнуло. То ли кровь, то