Корпорация Santa - Денис Деев

— Ты не понял, Ж-313. Система так не работает. Инициатор становится Исполнителем. Ты придумал открытки — ты их и делаешь.

Она схватила его за локоть железной хваткой и потащила прочь от конвейера.

— Но я... я руководитель проекта! — пытался сопротивляться Макс.

— Ты — Отдел Поздравительной Полиграфии. Штат: одна единица.

Она втолкнула его в небольшую боковую комнату. Там стояли допотопные компьютеры и несколько подключенных к ним станков. Здесь пахло краской, растворителем и заброшенностью.

— План — тысяча двести открыток до конца смены, — объявила Стелла.

Макс огляделся. Обстановочка мало походила на кабинет директора. Но это было и не место у конвейера. Здесь было тихо. Здесь не было сумасшедшего Номера 89. И здесь можно было думать.

— Сойдет, — кивнул он. — Это лучше, чем ловить мячи.

Стелла уже собралась уходить, но остановилась в дверях. Она медленно размотала свой карамельный кнут.

— Я пришлю настройщика. Но ты… ты заслужил поощрение, — её голос стал чуть мягче, почти интимным.

— Протокол «Малая Награда». Можешь... лизнуть. Она протянула ему дымящийся кончик кнута.

В Максе взыграла гордость. Он, Максим Вавилов, будет лизать кнут? Ну уж нет. Он посмотрел в глаза Стелле.

— Вынужден отказаться.

— Что? — Стелла опешила. Её брови поползли вверх.

— Ты отказываешься от Бонуса?

— У меня медицинские противопоказания, — не моргнув глазом соврал Макс. — Острая аллергия на корицу. Отек Квинке, асфиксия, летальный исход. Вы же не хотите потерять ценный кадр из-за специй?

Стелла стояла в ступоре. В её инструкции не было пункта «аллергия у биоресурса». Она растерянно опустила кнут.

— Но... протокол поощрения обязателен...

— Есть альтернатива, — мягко произнес Макс. Он сделал шаг вперед. Взял её свободную руку — затянутую в алый латекс, холодную и жесткую. И, глядя ей прямо в глаза цвета жидкого азота, склонился и почтительно коснулся губами тыльной стороны ладони.

— На красивых женщин у меня аллергии нет, — прошептал он.

Стелла дернулась, словно от удара током. Она вырвала руку. Её бледные щеки покрылись пятнами, которые по цвету опасно приближались к цвету её мундира.

— Фиксирую... нестандартный контакт... наказание... поощрение — пробормотала она. Стелла развернулась на каблуках и почти выбежала из типографии, забыв закрыть дверь. Макс усмехнулся, глядя ей вслед.

— Один-ноль, Снежная Королева, — рассмеялся он, осматривая оборудование. — А теперь пора заняться делом.

Дверь за Стеллой захлопнулась, отсекая шум конвейера и оставляя Максима наедине с его новой империей.

Его энтузиазм, еще минуту назад бурливший, как шампанское на корпоративе в честь удачного слияния, выдохся мгновенно. Он огляделся. Комната напоминала архив обанкротившегося НИИ середины восьмидесятых, который опечатали и забыли на сорок лет. Вдоль стен громоздились станки — чугунные монстры, покрытые толстым слоем пыли. Проходы между машинами украшали кружева паутины.

— М-да, — протянул Максим, проводя пальцем по корпусу ближайшего агрегата. Палец мгновенно стал черным. — Это тебе не опен-спейс в «Башне Федерации».

Самое страшное было не в грязи. Самое страшное заключалось в том, что Максим — человек, умевший управлять холдингами одним движением брови и подписывать контракты на миллиарды, — понятия не имел, как взаимодействовать с этим металлоломом. Здесь не было тачскринов. Не было голосовых помощников. Не было даже понятной и повсеместной кнопки «Сделать красиво».

Он пододвинул расшатанный стул к центральному терминалу. Смахнул жирного паука, который явно считал этот монитор своей частной собственностью, и уселся. Перед ним стоял пузатый экран с выпуклым кинескопом, пожелтевший от времени и ненависти предыдущих пользователей.

Максим пошарил рукой под столом, нащупал тумблер и щелкнул им. Агрегат издал звук, похожий на кашель умирающего астматика, а затем низко, натужно загудел. Экран моргнул и засветился ядовито-зеленым цветом. По черному полю побежали строки загрузки, а затем появилась заставка: примитивный, составленный из крупных пикселей Санта. Он дергано подмигнул левым глазом и растянул рот в квадратной, механической улыбке.

Внизу экрана замигала одинокая белая черточка командной строки: SANTA_OS v.1.0 _

И всё. Никаких иконок. Никакой «Корзины». Никакого дружелюбного интерфейса. Максим тупо смотрел на мигающий курсор. Он чувствовал себя пилотом бизнес-джета, которого заставили управлять паровозом братьев Черепановых.

— И что? — спросил он у пиксельного Санты. — Где меню? Где панель управления? Как мне отправить запрос на печать?

Он осторожно протянул палец к клавиатуре. Клавиши были высокими, с длинным ходом, и выглядели так, словно их сняли с печатной машинки Уинстона Черчилля.

— Убери свои несертифицированные конечности от периферии! — Грозный оклик с порога заставил Максима вздрогнуть.

Он обернулся. В дверном проеме, заслоняя собой свет и, кажется, половину горизонта, стоял бочкообразный эльф весьма почтенного возраста. Его уши, мясистые и покрытые седой шерстью, подрагивали от возмущения. На носу, похожем на перезревшую сливу, балансировали очки, перемотанные изолентой.

— Я... — начал было Максим.

— Конвейерная плесень, я знаю. Мне Стелла доложила. Брысь!

Эльф подошел вперевалку, схватил спинку стула, на котором сидел Максим, и дернул так, что экс-директор едва не поцеловал пол. Толстяк плюхнулся на освободившееся место. Стул жалобно скрипнул, умоляя о пощаде, но выдержал.

— Правило номер один, — пропыхтел эльф, тыкая толстым пальцем в монитор. — Никогда не подходи к вычислительной технике. Это тебе не игрушки. И вообще...

Он покосился на Максима, который от скуки потянулся к стоящему рядом станку, собираясь спросить о его предназначении.

— Руки! — рявкнул толстяк. — Ничего не трогать без письменного разрешения. Ты своими обрубками собьешь калибровку!

Максим сжал кулаки. Внутри вскипела холодная ярость. Ему хотелось взять этот стул и провести быстрый мастер-класс по эргономике удара ножкой по голове, а потом, возможно, станцевать джигу на этом пузе. Но он сдержался. Выдохнул.

— Слушай, — процедил он. — Ты зачем хамишь? Мы тут в одной лодке. Я — эльф, ты — эльф...

Толстяк развернулся. Его лицо выражало такую смесь презрения и превосходства, какую обычно демонстрируют вахтеры в министерствах.

— Эльф? — Он фыркнул. — Какой ты эльф? Ты посмотри на свои тряпки!

— Нормальная спецовка, — пожал плечами Максим. — Зеленая. Практичная.

— Вот именно! — торжествующе завопил толстяк. Он вытянул свою жирную лапу прямо под нос Максиму, демонстрируя рукав. — Зеленая! А у меня — желтая! Видишь разницу, дальтоник?

— И что? Желтый нынче в тренде?

— И то!