Через океан - Игорь Алмазов

— Михаил Тихонович, вы этот лист кому-нибудь показывали?

— Нет. — Он удивился. — А что?

— Не показывайте.

— Отчего?

Я не нашёлся сразу, и он это заметил.

— Он вышел нехорошо? — спросил Тихонов тревожно.

— Он вышел слишком хорош, — сказал я. — Пусть полежит у меня.

Он поглядел на меня, ничего не понял, но кивнул и ушёл, оставив лист у меня.

Я держал лист и не знал, куда его деть. Показать его нельзя никому, потому что всякий, кто умеет смотреть, увидит на нём то же, что увидел я. Сжечь его нельзя, потому что этот рисунок говорит о Новицком больше, чем знаю я сам. У меня на корабле теперь две тайные бумаги. Это вторая тетрадь и этот лист. И у второй тайны есть соучастник, который об этом не знает. Я положил лист во вторую тетрадь, между страниц, и не решил, что с ним будет дальше.

* * *

Перед сном я достал из сундука свой недописанный ответ. Прочёл его с начала и дошёл до последней строки, где стояло: «Допишу к Рио». Взял перо. Написал про Жоакина. Про разрез, про корпию в кипятке и про то, что Карвалью мыл руки уксусом. Написал про гребца.

А написать про себя опять не вышло. Я просидел над этим местом, покуда не нагорела свеча, но так и не написал ни слова. Лёг я в одиннадцатом часу и, уже ложась, вспомнил комендоров.

Их около двадцати — тех, у кого после салюта звенит в ушах. Три дня назад я записал себе это на завтра. И завтра не наступило, потому что наступили девятнадцать с животами, Скородумов, Жоакин, гребец и письмо.

Пакля не годится: она смолёная, да и Кутыгин её высмеет. Годятся чистая корпия или шарики из воска с салом, которыми матросы и так пользуются. И говорить с ним надо про службу. Оглохший комендор не расслышит команды, а разговор об ушах Кутыгин и слушать не станет.

* * *

Разбудили меня в первом часу ночи.

— Андрей Ильич. — Вахтенный тряс меня за плечо. — К вам. С берега.

Я поднялся на палубу, на ходу застёгиваясь. У трапа внизу стояла лодка с фонарём на корме. В ней сидел человек в чёрном сюртуке, и фонарь освещал его снизу, отчего лицо у него было старше, чем днём.

Карвалью. Он сидел прямо, руки держал на коленях, и руки эти были в перчатках, хотя ночь была душная. Лодочник грёб один. Значит, Карвалью торопился и никого с собой не взял. Я спустился на две ступени и остановился.

— Он умер? — спросил я по-французски, как умел, тремя словами.

Карвалью поднял голову. И ответил не по-французски.

— Vivit, — сказал он. — Febris cessit. Cibum petiit.

Латынь. Я стоял на трапе, держась за поручень, и до меня доходило медленно — не оттого, что я не понял, а оттого, что понял сразу. Жив. Жар спал. Просил есть.

Он заговорил на ней не для красоты. Днём при нём были сестра больного, служанка и мулат, и тогда он говорил по-французски, а Литке переводил. Теперь Литке рядом не было, а на банке сидел лодочник.

— Venistis ut testaremini, — выговорил я. Вы приехали засвидетельствовать.

— Non, — сказал Карвалью. — Veni ut vos ducerem.

Я приехал за вами.

Он помолчал, и фонарь качался у него за спиной.

— Aegrotum habeo, collega. Tertium diem eum tangere timeo.

У меня больной, коллега. Третий день боюсь прикоснуться.

— Кто?

Он поглядел наверх, на палубу, потом на меня.

— Homo ad quem neminem in hac urbe vocare possum.

Человек, к которому я не могу позвать никого в этом городе.

Я стоял на трапе и слышал ровный голос, слышанный нынче вечером, в каюте. Всякий раз, как вас позовут на берег, вы докладываете мне. Прежде чем сойдёте. И второе, про тех, кого лечить нельзя. И третье, про имя в этом порту.

Карвалью ждал внизу и не торопил. А мне надо было решить: помогать или нет.

Глава 18

— Cur ego? — спросил я.

Отчего я.

Карвалью поднял фонарь повыше, чтобы я видел его лицо, и ответил медленно, выговаривая каждое слово, как выговаривают в церкви.

— Quia post septem dies abitis. Propterea hic sum.

Оттого, что вы уходите через неделю. Именно поэтому я здесь.

Я не понял. Он видел, что я не понял, и больше ничего не прибавил.

— Exspectate paulisper, — сказал я и пошёл наверх.

Подождите немного.

* * *

Вахту стоял Литке. Значит, языка у меня не будет, и говорить мне с Карвалью до утра на той латыни, какую мы оба помним со школы. Его латынь пахла требником и португальским выговором, моя — аптекой. Понимали мы друг друга через слово.

Литке стоял у журнала при фонаре.

— Запишите, Фёдор Петрович: подлекарь Вершинин съехал на берег к больному со служителем.

Он записал молча, а после поднял глаза.

— Капитана будить станете?

— Стану.

— Второй час, Андрей Ильич.

— Знаю.

Он поглядел на меня ещё полсекунды и вернулся к журналу.

— Я бы не стал, — сказал он, не поднимая головы. — А вы правы.

* * *

Разбудить капитана в эту пору ради частного больного на берегу было дерзостью, и я это понимал. Но первое его правило велело докладывать всякий раз, прежде чем я сойду. Второе запрещало лечить тех, кого лечить нельзя. А второе мне, по всему, предстояло нарушить, и нарушать его я хотел, выполнив первое до последней буквы.

Головнин вышел уже одетый. Свет у него горел уже тогда, когда меня будили, и горел, видно, всё это время. Глаза его были красные.

Он выслушал меня молча и до конца: лодка у трапа, португальский врач, латынь, больной, к которому, по его словам, в этом городе нельзя позвать никого. Задал он только один вопрос.

— В чей дом вы едете?

Я не знал. Капитан задумался, на секунду дольше, чем следовало. Я видел, как он эту секунду считает.

— Три условия, — сказал он. — Быть на борту к подъёму флага. Взять с собой Прохора. И последнее. Ежели там окажется политика, вы поворачиваете назад.

— Слушаюсь, ваше высокоблагородие.

Он кивнул и ушёл к себе. Дверь за ним закрылась.

К подъёму флага. А в восьмом