ЭХО 13 Род, Которого нет. Том 2 - Арий Родович

Но вместе с кровью и хрустом костей я заметил кое-что ещё. Сил стало не просто больше. Изнутри что-то менялось. Организм перестраивался. Я не только чуял магов – я видел их Эхо. Пока смутно, размыто, звериным чутьём, но с каждым боем яснее.

Чувствую себя богом – а это значит, пора вспомнить, что боги тоже умирают.

Сто пятьдесят. Примерно столько насчитал.

Плащ, в котором вышел из поместья, уже не плащ. Сплошное кровавое пятно. Снял, бросил на землю.

Остановился. Впереди та самая группа. Кирилл про неё говорил.

Ждать, пока они начнут? Или ударить первым?

Сейчас я, наверное, самый сильный в этом лесу. Двенадцатый. Даже десятки уже не выглядят непреодолимой проблемой. Но один против шести сотен? Не вывезу. Никто не вывезет.

Может, Кирилл всё-таки активировал «угрозу класса А»… Тогда я имею право. Можно будет сжечь больше ресурсов. Ладно. Была не была.

Достаю кристалл. Смотрю на него в руке. Дорогая штука. Приложил к виску.

– Бурый – 2-2-4-5-M-Р. На связи. Надеюсь, не зря.

Пауза. И вдруг в ответ – знакомый голос:

– Ого. Даже так?..

Я усмехнулся. Кирилл. Кто ж ещё.

– Не зря, – добавил он. – Если что, возмещу. Ты на месте?

Бойня – Финал

Сижу рядом с командиром. Толпа гудит привычно: кто-то смеётся, кто-то ругается, кто-то перекрикивает соседа. Наёмники. Быдло, одним словом. И я сам уже становлюсь частью этого гула, хотя мог бы быть хорошим аналитиком при каком-нибудь роде. Но рожей не вышел, да и характер подкачал. Ничего – зато шеф взял меня, и вместе мы стали неплохой связкой. Он – боевой маг десятого ранга, скоро уже одиннадцатого, стихия молнии плюс путь силы. Постоянные тренировки, походы по разломам, вечные новые шрамы. Он растёт. А я его прикрываю.

Моё – поле. Воздух. Сенсорика. Держу радиус до километра, накрываю весь лагерь. Мы растянулись где-то на пятьсот квадратных метров, но всё под контролем. Каждое сердце, каждый вдох – у меня в ушах. Всё ровно, всё спокойно.

И в этой спокойной рутине начинаешь задумываться. Нас больше пятисот, почти шесть сотен должно было быть. А на деле – меньше. Не хватает полусотни. И десятки нет. Где Вадик? Его должно быть слышно за километр – этот упрямый ближник всегда прёт напролом, как бур. А тут тишина. Ни его, ни тех, кто шёл перед ним.

Фокусируюсь на тропе, откуда они должны были выйти. Сначала кажется, что всё в порядке: шум, разговоры, дыхание людей. Но я сужаю поле ещё сильнее, и тут – провал. Там, где должен быть пост, нет ничего. Никакого дыхания, никакого сердца. Будто люди исчезли.

И в этот момент ловлю всхрип. Рваный, короткий, будто воздух застрял в горле. И сердце замирает. Перестаёт биться. Я чувствую такие вещи сразу, без ошибки. Человек умер. Тихо. Без заклинания, без вспышки силы. Просто умер.

В груди неприятно холодеет. Проверяю дальше – и вижу пустоты. Один пост. Второй. Третий. Люди исчезают, а я никого не слышу рядом. Словно кто-то убивает их прямо под носом, но сам остаётся вне поля. Невозможно. А факт есть факт.

– Шеф, – поворачиваюсь к командиру. – Нападение. Со стороны тропы. Скрытник.

Он вскакивает сразу. Эхо молнии пробегает по его телу, воздух вокруг звенит. Он готов.

А я продолжаю держать поле и вдруг понимаю: пока я был сосредоточен на тропе, с другой стороны лагеря уже началось. Там, где поместье. Резня. Сразу десятки тел. Сердца бились ровно – и в одну секунду погасли. Пятьдесят человек за двадцать секунд. Это не скрытник. Это другое. Это Максим. Красноярский танк.

И я сижу, слушаю этот хаос и понимаю: двадцать секунд назад всё было спокойно. А теперь – умирают десятки.

Холод пробирает до костей. Со стороны тропы – скрытник. Со стороны поместья – Максим. Сердца людей глохнут десятками.

– Нападение! Максим со стороны поместья! – вырывается у меня.

Командир поворачивается. Молния уже бежит по его коже, воздух звенит. Голос хлёсткий, как удар:

– Командуй! Скрытник на вас. Максим мой. Туда не подходить. Убью любого, кто сунется.

Он сказал это – и я понял: он пойдёт в полную силу. Там, где он сейчас окажется, будет ад. И тем, кто окажется рядом с Максимом, я не завидую.

Договорив, шеф уходит в боевой режим. Его силуэт размазывается, и в следующий миг он рвётся вперёд, молнией. Настолько быстро, что кажется – лишь Максим способен удержать такую скорость.

Я концентрируюсь на стороне тропы, где работает скрытник. Фокус сужается, я ищу его, цепляю каждое дрожание воздуха, каждый удар сердца. И тут же в рацию:

– По моей команде! Бить по секторам!

Слышу, как глохнут ещё сердца. Он там. Совсем рядом.

– Пятый сектор! Все маги – залп!

Взрывная волна силы рвётся в одну точку. Такого удара я не видел никогда: столько Эхо сливается вместе, что там, наверное, можно будет лечить любые болезни одним вдохом. Но всё зря. Едва отзвучал гул, через пятьдесят метров от поста снова гибнут люди.

Я понимаю: нет смысла ждать. Выхватываю сектора один за другим, диктую в рацию, а голоса уже не кричат – просто механически повторяют за мной. Мы начинаем выжигать весь периметр вокруг.

– Все маги! Удар по площади! Пятый сектор, восьмой, десятый, двенадцатый – залить всё магией! Всё, что есть, туда!

И Эхо падает сплошным ливнем. Лес стонет, земля дрожит. Но он всё равно там. Он двигается. И каждое моё «залп» отстаёт от его шага ровно на миг.

И вдруг понимаю: со стороны дороги движутся люди. Сто двадцать. Подкрепление? Неужели?.. Но нет. Это не наши. Не помощь. Я чувствую, как возле них дрожит воздух. Они готовят залп. Ещё секунда – и нас накроют.

– Десятки! Щиты! Закрыть всех! – ору в рацию.

Сердце бьётся в горле. Канцелярия. Это Канцелярия. Они нас нашли. Как? Кто слил? Почему именно сейчас?

Мысли вбиваются в голову, как гвозди. Не может быть. Мы должны были вкатать их в асфальт. Мы – шесть сотен, элита! Мы должны были давить массой! А сейчас рвут нас! Это невозможно! Не сегодня, чёрт возьми! Я не хочу сдохнуть, не сегодня!

Щиты поднимаются, искрят в воздухе. Но дрожь внутри уже не остановить. Всё идёт не так. Всё рушится.

По нам бьёт залп. Массовая магия. Но не такая сильная, как я ожидал. Я думал – сметёт, а она… слабее. Почему? Канцелярия бьёт вполсилы? Или это только разведка?

Ха… значит, мы можем победить.

– Девятки! – кричу