MARVEL: Небесный Кузнец - Expero

— Алло, Лукас? Да, это снова я. Доставай самый большой бланк заказа, какой у тебя есть.

*****

Шокер. Носорог. Джеффри. Стервятник. Меченый. Надгробие.

Имена, как удары молота по наковальне, отдавались в абсолютной тишине бункера. Активы. Списанные. За одну ночь его империя была практически обескровлена. Самый ценный из оставшихся — Хамелеон — выполнил свою работу безупречно, смертельно хорошо. Для всего мира Уилсон Фиск, филантроп и бизнесмен, погиб от руки снайпера. Но это была лишь тактическая уловка в проигранной битве. Сути это не отменяло: он, Уилсон Фиск, проиграл. Причем проиграл по всем фронтам.

Он сидел в одном из самых защищенных мест Нью-Йорка, глубоко под землей, где не было ни дня, ни ночи. Единственным источником света служил холодный экран ноутбука, на котором в безмолвном танце сменяли друг друга файлы: цифровая аутопсия его поражения. Все видеозаписи с уличных камер. Все перехваченные аудиопереговоры. Вся доступная информация по Блейду и менее доступная — по девчонке в костюме паука.

Её личность, впрочем, уже не подлежала сомнению. Гвен Стейси. Дочь капитана полиции Джорджа Стейси, о котором она так настойчиво и глупо расспрашивала Джеффри, который даже перед своей смертью оказался полезен. Слишком очевидная, почти дилетантская привязанность.

Третий. Самый загадочный. Субъект, о котором не было известно практически ничего, кроме его пугающей эффективности. Пока выходило так, что именно он был архитектором всего плана. Манипулятор, чьи способности судя по всему лежали в области технологий и пространственных способностей, выходящих за рамки привычного. Фиск уже дал ему кодовое имя — «Пространство».

Что ему стоит предпринять сейчас? Импульс, животный и яростный, требовал крови. Устроить охоту на Гвен Стейси. Нанять лучших мета-наемников, и в течение пары часов её голову принесут ему на блюдечке. Но… Блейд. И «Пространство». Они не оставят это просто так. Месть — блюдо для глупцов, которые не умеют ждать.

Остается лишь один вариант. Затаиться. И становиться сильнее.

Теперь, когда о публичной деятельности можно забыть, по крайней мере на время, он мог целиком и полностью посвятить себя своей истинной теневой империи. Деньги имелись — благодаря тому, что он сумел своевременно вмешаться через доверенных лиц и сохранить капитализацию своего хедж-фонда.

Люди… Гений Отто Октавиуса теперь будет работать на него без остатка, отрабатывая каждую вложенную в него копейку. Но этого мало. Нужно нанять еще мета-людей. Придется повысить оклады, не скупиться на самых интересных персонажей, что выползают на свет. Тот же новоявленный Песочник. И Гидромен. Вместо того чтобы по-мелкому грабить ювелирные магазины, они могут получить не только деньги, но и статус. Защиту. От закона, от бюрократии, от спецслужб, которые обязательно заинтересуются такими аномалиями. Их нужно перехватить, пока они не наделали глупостей. Взять под крыло. Под контроль.

Паучиха и Пространство… Пусть считают, что он мертв. Пусть празднуют свою мнимую победу. Пока они будут так считать, он будет становиться сильнее. Намного сильнее.

Пожалуй, пора форсировать обучение. Старая кровь требовала новых техник.

— Мастера Давоса, ко мне, — коротко и тихо сказал он, активировав белый интерком стоящий на его массивном дубовом столе.

Его голос, не повышенный, но полный абсолютной власти, без эха растворился в стерильном воздухе бункера.

Паучиха уже в его списке, её личность известна. Личность «Пространства» уже изучается его лучшими аналитиками. Дело за малым. Немного потерпеть. Хищники умеют ждать.

*****

В стерильной белизне кафельной ванной комнаты, прислонившись спиной к холодной ванне, сидела вусмерть пьяная девушка. На вид ей было года двадцать три. Блондинка с вьющимися волосами до плеч и карими глазами, взор которых сейчас был затуманен алкогольной дымкой. Сидя в обычной домашней одежде и прижимая к груди недопитую бутылку водки, она, как это обычно бывало во время коротких передышек между миссиями, думала. Или, скорее, загонялась.

Ошибки молодости… иронично, учитывая, что девушке, несмотря на юное личико, было практически сорок лет. Горький коктейль воспоминаний: смерти невинных гражданских, допущенные по её ошибке; раскол с отцом и сестрой; лица тех, кого она предала, и тех, кто предал её. У неё были сотни причин для этого самоистязания. И, как всегда, подобное времяпровождение заканчивалось одной и той же мыслью: а зачем она вообще живет? Ради чего? Быть цепной собакой ЦРУ? Надеяться на восстановление отношений с теми, кто давно вычеркнул её из своей жизни? Не лучше ли все закончить? Быстро. Одна пуля в голову… Она хоть и мета-человек, но относительно слабая. Даже не будет больно. Зато прекратится эта бесконечная душевная боль…

И словно чувствуя пик её эмоционального падения, в этот момент, как по расписанию, завибрировал её рабочий телефон. Электронный визг, режущий тишину.

— Елена, есть работа, — на обратной стороне трубки прозвучал женский властный голос, констатируя факт, не терпящий возражений.

— У меня вроде как… отпуск, Валентина, — ответила Елена Белова, одна из Черных Вдов, а ныне мета-оперативник ЦРУ, заплетающимся языком.

— Я устала тебе напоминать, Елена, но у тебя нет и не будет отпусков. Ты на пожизненном контракте.

— Блять… — выдохнула Белова. — Кого убить, запытать, взорвать, похитить в этот раз? Очередная экскурсия в мясорубку?

— В этот раз тебе предстоит более деликатная работа. По-твоему давно забытому профилю: выслеживание, соблазнение и рекрутинг.

— Кха-а… Я уже, сука, забыла, как это делается! — она сделала большой глоток прямо из бутылки.

— Черные Вдовы такое не забывают, — логично и холодно возразила Валентина Аллегра де Фонтейн, директор ЦРУ. — Это как езда на велосипеде.

— Надеюсь, он хотя бы не жирный старый урод.

— Не жирный. И, судя по отчетам, двигается очень резво, так что не думаю, что старый. Детали дела уже отправлены на твой терминал. Приступай немедленно.

— А если… я не смогу его соблазнить и завербовать? Что тогда?

— Ликвидировать, — сухо произнесла Валентина и завершила звонок, оставляя Елену наедине с холодом кафеля и новым приказом, который лишь отсрочил старые мысли.

*****

— Что на этот раз, Ник? — статная рыжеволосая красавица, чьи зеленые глаза сверкали в полумраке оперативного центра, обратилась к одноглазому мужчине, сидящему за стальным столом. Её темный, обтягивающий, но практичный костюм оперативника ЩИТа не стеснял движений. — Я надеюсь, ты вырвал меня из Латверии по действительно веской причине. Мне почти удалось вытащить из одного бюрократа кое-что интересное по смазливому мальчику Думу.

— Фиск мертв, — коротко резюмировал директор ЩИТа, Николас Фьюри, не отрывая своего пронзительного взгляда от одного из лучших оперативников. — Но его империя на удивление держится в узде, да и компания не развалилась. Подозреваю, это инсценировка.

— И? К чему ты ведешь? — она грациозно оперлась на стол. — Хочешь, чтобы я нашла этого борова и подтвердила,