Осторожно! Разведенка выходит на тропу любви - Александра Багирова

тишина, чтобы написать тест по математике, а ты тут вибрируешь и нагнетаешь

нерентабельную обстановку.

- Макс, это вопрос принципа! - не сдаюсь я.

- Это вопрос моей оценки в четверти! - сын пускает в ход тяжелую артиллерию. Он берет

меня за плечи, поднимает с дивана и буквально толкает к двери. - Иди, расслабься.

Если ты не пойдешь, Киборг тебе комп вообще навсегда заблокирует. Давай, мам, шагом

марш!

Под натиском собственного одиннадцатилетнего авторитета я сдаюсь и плетусь к лифту. Я

взвинчена до предела. В голове роятся мысли об отчетах, сводных таблицах и хитрой

физиономии Артура, который наверняка уже строчит на меня докладные.

С таким настроением я ложусь на массажный стол. В воздухе пахнет лавандой и сандалом,

играет какая-то медитативная музыка, которая меня только бесит.

- Расслабьтесь, Маргарита Викторовна, - мягко говорит массажист.

- Я расслаблена, - шиплю сквозь стиснутые зубы. - Абсолютно.

А потом его горячие, сильные руки ложатся мне на спину...

И все. Я улетаю.

Буквально через три минуты все графики, сводки и мерзкие ухмылки Артура испаряются из

моей головы. Мои окаменевшие от вечного стресса мышцы начинают таять. Когда я в

последний раз была на массаже? Кажется, еще до рождения Макса. Я тащила на себе дом,

ребенка, кредиты и мужа-паразита, забыв о том, что у меня вообще есть тело,

требующее заботы.

Я просто отключаюсь от реальности и кайфую. За массажем следует обертывание, потом

какая-то невероятная маска для лица. Я лежу в коконе из теплого пара и лениво

размышляю: зачем это Тимуру? При его-то киборгском характере и помешательстве на

цифрах? Это же совершенно нелогично — тратить такие деньги на рядового сотрудника.

Нелогично, непонятно, но... как же невероятно приятно.

Спустя несколько часов я возвращаюсь в наш номер абсолютно новым человеком. Мой

пульс, наверное, опустился до уровня ленивого кота.

Я открываю дверь и замираю на пороге.

Посреди гостиной стоят три передвижных вешалки-стойки, доверху забитые одеждой в

чехлах. Вокруг раскиданы коробки с обувью. А перед огромным зеркалом крутится Макс в

новеньком, безумно дорогом худи от известного бренда и стильных кроссовках.

- О, мам, смотри! - радостно вопит сын. - Тут дядьки приходили, целую гору шмоток

привезли! Я теперь выгляжу как сын криптоинвестора!

Я медленно подхожу к стойкам. Идеально скроенные деловые костюмы, шелковые блузы,

юбки, платья. Мой размер. И ценники такие, что у меня начинает кружиться голова.

Пазл в моей голове снова отказывается сходиться.

Что это? Зачем?

В этот момент входная дверь открывается без стука, и на пороге материализуется Тимур

Русланович.

Мой дзен испаряется в ту же секунду.

- Это еще что такое?! - резко разворачиваюсь к нему, указывая на вешалки. - Тимур

Русланович, я не поняла! Что это за аттракцион невиданной щедрости?! Я вам не

содержанка, чтобы принимать такие подачки! Я сама могу купить себе одежду!

Тимур абсолютно невозмутимо закрывает за собой дверь и проходит в номер.

- Снизьте тон, Маргарита. Вчера вы эвакуировались из задымленного помещения. Ваша

одежда пропитана гарью и не соответствует дресс-коду топ-менеджмента. Исполнительный

директор моего холдинга не может выходить из отеля в вытянутых джинсах и пропахшей

копотью футболке. Это наносит урон имиджу компании. Данные закупки проведены по

статье «представительские расходы».

- Да плевать я хотела на статьи! - упираю руки в бока. - Это переходит все границы

деловой этики! И вообще...

Я вдруг осекаюсь и прищуриваюсь, глядя на него.

- А вы чего вообще сюда пришли? Зачем генеральному директору лично являться в мой

номер посреди рабочего дня?

Тимур застывает. Его идеальные брови на долю секунды сдвигаются к переносице. Он

смотрит на меня, потом на вешалки, потом снова на меня.

- Я... - его голос звучит все так же ровно, но в интонации проскальзывает еле

уловимая заминка. - Я должен был лично проконтролировать структурную целостность

текстиля.

Хлопаю ресницами.

- Чего?

- Логистика элитных брендов часто дает сбой, - не моргнув глазом, выдает Киборг самую

бредовую отмазку, которую я когда-либо слышала. - Могли привезти бракованные

единицы. Я оптимизировал процесс проверки.

Я впадаю в ступор. Целостность текстиля? Серьезно?! Он, миллиардер, пришел проверять

швы на моих юбках?!

Но Тимур не дает мне времени на осмысление этого абсурда.

- Переодевайтесь, Маргарита. Нам необходимо пообедать и обсудить... перераспределение

логистики. Это срочно.

- О, нет, - Макс тут же поднимает руки вверх, как при сдаче в плен. - Вы как хотите,

а я никуда не пойду. У меня еще биология не доделана. Да и слушать ваши скучные

корпоративные терки про логистику за едой — это пытка. Я остаюсь.

- Принято, - тут же кивает Тимур. - Я распоряжусь, чтобы обед доставили тебе в номер,

Максим. Меню будет сбалансированным.

- Только без брокколи! - кричит ему вслед Макс, скрываясь в своей комнате.

Скриплю зубами. Понятно. Меня просто поставили перед фактом. Возражать Киборгу сейчас

— это как спорить с бетонной стеной.

Я с тяжелым вздохом поворачиваюсь к вешалкам, чтобы выбрать самую строгую и наглухо

закрытую одежду из этого парада щедрости, и вдруг мой взгляд цепляется за несколько

изящных коробок, притаившихся на пуфике в углу. Ранее, на эмоциях, я их просто не

заметила.

Машинально приоткрываю крышку верхней коробки и чувствую, как остатки моего хваленого

дзена улетают обратно в спа-салон.

Внутри, на шуршащей папиросной бумаге, лежит белье. И не просто гладкие, базовые

комплекты для офиса. Это возмутительно дорогой, провокационный шелк. Тончайшие

кружева, какие-то легкомысленные рюши, полупрозрачные бра... И все строго моего

размера! Вплоть до миллиметра!

Я медленно, двумя пальцами, вытягиваю из коробки нечто кружевное, черное и абсолютно

нескромное.

- Тимур Русланович, - мой голос звучит обманчиво тихо, но с интонацией закипающего

чайника. Я поворачиваюсь к Киборгу, потрясая перед его идеальным носом этим

кружевным великолепием. - А это... что такое?!

Тимур, который до этого с невозмутимым видом стоял посреди комнаты, застывает как

вкопанный.

Я могу поклясться: на долю секунды его идеальная операционная система выдает синий

экран смерти.

Он сглатывает.

- Это... - его ровный баритон внезапно дает легкую трещину. - Это комплексное

обеспечение базового слоя гардероба. Инициатива персонального стилиста холдинга.

- Инициатива стилиста?! - делаю шаг к нему, закипая. - Да в этом «базовом слое»

только на шесте танцевать, а не годовые отчеты сводить! И откуда, позвольте узнать,

такие точные метрики моего тела?!

Киборг отступает на шаг. У него