Ствол и артефакт - Андрей Левицкий

– Да вон, – махнул он рукой. – И не только, там еще что‐то…

Должно быть, после всех приключений у меня с головой не совсем в порядке было, раз я первым их не заметил, уступив беспокойному тугодуму Никите. Но теперь я поднялся, по‐прежнему прижимаясь к стене, вперил взгляд туда, куда он показал.

И присвистнул.

На стене слева метрах в трех‐четырех от перегородки росли грозди артефактов под названием «кровь камня»: довольно безобразненькая красноватая штуковина, которая, насколько я понимал, состояла из всяких природных ингредиентов вроде остатков растений, земли, иногда – костей и мяса. Все это сжималось, слипалось в общую массу, полимеризировалось – это когда низкомолекулярные вещества срастаются в макромолекулы полимера… Откуда же оно здесь взялось? Я присел на корточки, потом лег, прижавшись щекой к полу. В клубящейся вокруг аномалии полутьме лежал скелет с жалкими остатками мяса и сухожилий на костях. Вот откуда «карусель» ингредиенты взяла… А вместо земли что‐то другое использовала, к примеру, верхний слой железа со стены… «Использовала». Я в который раз поймал себя на том, что думаю об аномалии как о живом существе, обладающем пусть примитивными и отличными от человеческих, но все же оформленными устремлениями и волей. Когда приходилось непосредственно работать с артефактами, я тоже воспринимал их как организмы, да и вся Зона зачастую представала перед мысленным взором в виде огромного разума, чье прозрачное аморфное тело расползлось по ограниченному району на поверхности планеты, слилось с ландшафтом и само стало ландшафтом, всеми его холмами, горами, руслами рек, лугами, долинами, брошенными базами, разграбленными поселками и всем прочим, из чего состояла Зона…

– И не достать их никак, а, Химик, вот беда? – спросил знающий мою страсть Пригоршня чуть ли не издевательски.

Постаравшись сделать равнодушное лицо, я ответил:

– Да он дешевый. Курильщик за одну «кровь» не больше червонца дает. Хотя тебе артефакт не помешал бы сейчас, конечно…

– Почему?

– Он, понимаешь, раны заживляет хорошо. Облучает их чем‐то, и они очень быстро срастаются, кровь останавливается… Твоя б дыра на плече уже к вечеру стала бы затягиваться, если к ней бинтом «кровь камня» прижать. Но не достать их никак, а, Пригоршня? Вот беда…

Я подмигнул ему (страдальческое выражение уже покинуло небритое лицо напарника, оно разгладилось, а в глазах даже появился блеск), пробрался вдоль перегородки и стал разглядывать другую стену.

– Ну что? – спросил он вскоре.

Я ответил:

– Шутки шутками, а там на стене целая гроздь «мясных ломтей» висит. Они, правда, тоже дешевые, но вон выше… Эх!

– Что – эх?

– Там почти под потолком «душа» прилипла.

Он помолчал, вспоминая, должно быть, мои рассказы. Потом воскликнул:

– А! Мы ж ее видели один раз, Хемуль показывал, да? Такое… красно‐желтое такое, вроде кровь с желтком яичным смешали? Оно, да? Ты тогда говорил, от него бодряк накатывает, правильно?

– Если б тебе «душу» на пояс, Никита, ты бы тут скакал, как кенгуру, до потолка, а темных голыми руками бы всех растерзал и стволы их узлами позавязывал. Правда, потом сутки пластом лежал бы и биологически постарел года на два‐три, но это потом, часов через семь‐восемь.

– Это круто! – откликнулся он, и что‐то в голосе напарника заставило меня поглядеть на него. Он как раз повернулся ко мне, так что я увидел искрящиеся, будто пьяные глаза – ага, поплыл Никита. Нет, его не тошнило и голова не кружилась, на него промедол иначе подействовал. Главное, чтоб он теперь голову не потерял и не полез бы на эту «карусель» кататься…

– Ты как себя чувствуешь? – на всякий случай спросил я, возвращаясь к двери.

Пригоршня неуверенно поднял руку, коснулся лба. Сказал:

– Ну… нормально, в общем. Плечо не болит, и вообще ничего не болит. Будто онемело все, хотя вроде конечностями свободно двигаю.

– А в голове что?

– В голове… радостно в голове, – признался он. – И какой‐то бред на ум всю дорогу лезет.

– Ты, главное, его контролируй.

– В смысле?

– В смысле, не поддавайся безумным мыслям. Ты должен понимать, что это бред, что он лекарством вызван, обезболивающим. Пока ты это помнишь и осознаёшь – до тех пор ты его контролируешь. Пусть себе лезут всякие мысли, нужно не забывать, откуда они, тогда нормально будет.

– А, понял. Нет, я не забываю, в поряде все.

– Ну и хорошо.

– Я знаю, где мы, – объявил вдруг напарник.

– Серьезно? И где?

– Это – бродячая база.

Я поморщился.

– Типа пропавшего взвода, что ли? Опять сказочки твои…

– Не сказочки! – возразил он с вызовом. – Про базу – не такая история интересная, как про взвод, но… Вернее, тут и истории‐то нету особой. Так просто: есть база, которую вояки в Зоне секретно отстроили для каких‐то хитрых экспериментов. Не то они на ней свое глубоковакуумное оружие собирались усовершенствовать, не то еще чего. И в какой‐то момент она у них пропала. Ну то есть исчезла вся начисто, связь оборвалась, а когда туда вертолеты послали, так только складку такую, трещину в земле увидели, узкую, но длинную и прямую необычайно. А потом, значит, база в другом месте объявилась, через год сталкеры на нее случайно наткнулись, недавно, может, несколько месяцев назад. Но уже брошенная, людей нет, и эта… обветшалая вся. Как‐то весть до вояк дошла, и они туда быстро опять вертолеты прислали. Высадилась команда десантников из десяти человек, осмотрели все – пусто. По рации все разобъяснили, им сказали, что сейчас спецов каких‐то с Кордона пришлют, с приборами, чтоб там все измерить. Прилетают спецы – нет базы. Исчезла вместе с десантниками, будто ее кто‐то взял и в другое место перенес. Ну и так она потом то пропадала, то возникала в разных местах, но появлялась все реже.

– А темные эти, значит, – те самые десантники, которые до сих пор здесь бродят, одичалые? – спросил я.

Пригоршня помотал головой.

– Не, не похожи. Хотя кто их знает, может, и они. На одном вон берет был десантный…

– Ну тогда их темными сталкерами называть нельзя, при чем тут темные группировки?

– Да какая разница, как мы их называем? Похожи на темных – и ладно.

– Хорошо, значит, следует нам отсюда выбираться… а как – не знаю. На той стороне барака вроде дверь открытая. Кажется, свет сквозь нее падает. Но как туда попасть…

– Вдоль стен никак, да?

Я покачал головой.

– Нет. Затянет тут же.

– А до потолка не долезть? Нету там лестниц нигде?

– Не-а, нету лестниц.

– Хреново это.

– Ага.

Мы помолчали.

– А я однажды видел, как мужика «каруселью» закрутило, – объявил напарник. – Неподалеку от Бара Курильщика, кстати. Не знаю, кто это был, раньше не видел. То ли он там в карты проигрался совсем и начал буянить, а ему накостыляли, то ли еще что – без понятия. Я, в общем, сзаду к ним подходил как раз, через рощу, откуда там эта «карусель» взялась – ума не приложу, место‐то вроде чистое, всем знакомое…