Девочка из глубинки. Книга 1 - Слава Доронина

— Здравствуйте, — Артём приветствует бабушку с заметной натянутостью, даже не знает, куда деть свободную руку, пока не решается просто кивнуть. — Как доехали?

— Нормально, — отзывается Степанида. — А ты чего заявился? Где внук?

Артём прочищает горло:

— Демьян на работе завяз. Просил извиниться, не смог вырваться. Но вы не волнуйтесь, мы вас отвезем, все под контролем. Я на машине. Идемте, тут близко.

Мое воодушевление мгновенно сходит на нет. Столько часов мечтаний, ожидания встречи — и зря.

Стараюсь держать лицо, опуская глаза к кроссовкам, чтобы никто не заметил разочарования. А оно такой силы, что расплакаться хочется…

— Я Марина, — представляется девушка и приходится снова поднять глаза. — Очень о вас наслышана от Артёма, — улыбается она Степаниде.

Бабушка внимательно смотрит на нее

— Ладно, поехали. Но Дема мог бы и время выбрать, — говорит недовольно.

— Я временно за него, — снова влезает «подарочек».

— Вы, наверное, устали с дороги? Давайте быстрей в машину, там кондиционер, — приветливо предлагает Марина и тоже пытается сгладить возникшее напряжение.

Я берусь за ручку чемодана. Но Артём мигом перехватывает багаж у меня из рук:

— Давай помогу.

Смотрю на него, как он катит за собой вещи Степаниды, а представляю Демьяна. Так ждала нашей встречи. А временно «подарочек» за него. Обидно.

16 глава

Мы покидаем перрон, лавируя между спешащих пассажиров. Марина по-доброму болтает со Степанидой, расспрашивая про дорогу. Бабуля отвечает коротко и без особого энтузиазма, впрочем, как всегда. Уже начинаю привыкать к этой ее манере.

Через несколько минут мы выходим к площади. Передо мной хаотичное движение машин, автобусы, высотки, каких я сроду не видела, запахи и ощущение свободы. Да такой, что с ног сбивает. Город гудит, будто живое существо. Поток людей несется мимо. Меня охватывает смесь восторга и ужаса. Неужели я правда здесь? А следом пронзает еще одно: хочу остаться. Жить. Чего-то добиться. Не хочу обратно в Ижевск.

— Осторожнее! — Марина придерживает меня за локоть, не давая замереть посреди тротуара. — Машина вон там. Идем.

Очнувшись, плетусь за ней. Артём уже погрузил чемодан в багажник черного внедорожника, открывает нам двери. Я помогаю Степаниде устроиться на заднем сиденье и сажусь рядом.

Как только мы трогаемся с места, в нос ударяет приятный запах кондиционера и чего-то цветочного. Я поворачиваюсь к стеклу, разглядывая проплывающие улицы. Машины, люди, дома — всего чересчур много, глаза разбегаются, и опять красиво. Молчу, чтоб не выдать себя полным провинциалом, но, кажется, по моему лицу и так все понятно. Хочется визжать от восторга.

— Красиво, да? — оборачивается ко мне Марина, улыбается. — Не переживай, привыкнешь. Москва поначалу всегда ошеломляет.

— Угу, — только и могу выдохнуть. Но меня не то что ошеломляет — с первых минут покорила. Я и представить не могла, что мне так понравится.

Наконец сворачиваем во двор современного жилого комплекса. Через тонированное стекло вижу ухоженные дорожки, клумбы с цветами, скульптуры у подъезда. Ни пыли, ни мусора — все как с картинки из журнала, который я иногда листала за своим прилавком. Офигеть.

Машина останавливается у входа, над которым сверкает лакированная табличка с названием комплекса.

— Приехали, — объявляет Артём.

Он вытаскивает вещи, а я помогаю бабуле выйти. Войдя в холл дома, невольно раскрываю рот от удивления и думаю, а не надо ли разуться. Стены из светлого мрамора, на полу блестящая плитка. В уголке фонтанчик журчит, вокруг него живые растения в кадках. Кажется, я попала в отель для миллионеров.

Появляется охранник в форме, но Артём машет ему, и нас без вопросов пропускают к лифтам. Их целых три, и все тихие, быстрые. Мы загружаемся в одну кабину, облицованную зеркалом и деревом. Пока двери не закрылись, внутрь скользят еще двое: мужчина в костюме и женщина при параде. От неё пахнет дорогим парфюмом, волосы уложены, макияж безупречный. Я вжимаюсь спиной в стенку лифта, чувствуя себя серой мышью. По отражению вижу: футболка помята, джинсы простые, из украшений — только резинка на запястье. Я словно лишняя деталь интерьера.

В лифте повисает молчание. Пара выходит на десятом этаже, одарив нас едва заметным вежливым кивком. Как только двери снова закрываются, осторожно выдыхаю — даже дышать при них боялась. Точно, щедрость и обыденность… здорово придумала. Стопроцентное попадание.

— Привыкай, — усмехается Артём, явно заметив мое состояние. — Здесь все такие.

— Ничего, ничего, — вполголоса добавляет Степанида, косится на меня. — Мише полезно увидеть, как люди живут. И она ничем не хуже этих разрисованных витрин.

— Витрин, — посмеивается Артём. — Вы так при них только не выражайтесь.

Лифт вздрагивает и открывается на последнем этаже. В коридоре тихо и просторно. Артём идет вперед, вытаскивая из кармана электронный ключ. Останавливаемся у двери с латунной цифрой — пентхаус, ничего себе. Артём прикладывает ключ-карту, щелкает замок. Он отворяет дверь, пропуская бабушку и меня внутрь первыми:

— Добро пожаловать в берлогу Демьяна, — шутит он. — Проходите.

— Да уж, точно берлога. Из бетона. Пышет лоском, а на деле пустышка. Лучше бы в загородный дом отвез, — говорит Степанида.

— Ездить в больницу далеко. Да и вы сами знаете, он не живет там сейчас, — отзывается Артём.

— Ладно, — вздыхает Степанида, и мы переступаем порог.

Я чуть не спотыкаюсь, потому что внутри нас встречает огромное пространство и панорамные окна во всю стену. Солнечный свет заливает гостиную, отражаясь от светлых стен. Пол устлан паркетом, в центре — диван и пара кресел, все современное, в спокойных тонах. Просторно и стильно, даже стерильно. И ни одной лишней детали, ни одной фотографии или безделушки. Словно здесь и не живут вовсе. Это точно его дом?

Артём относит чемодан Степаниды в ближайшую спальню. Марина тем временем оставляет на кухонном столе пакет с какими-то коробочками.

— Здесь немного еды на первое время: салаты, выпечка. Демьян сказал, вы вряд ли успеете в магазин сегодня, — объясняет она с теплотой. — Чувствуйте себя как дома. Вон на тумбочке лежат две карточки-пропуска — с ними можно спуститься в спа-зону на двадцать пятом этаже. Там бассейн, сауна, если вдруг захотите расслабиться после дороги. Ну и мой телефон запишите. Артёма на всякий случай тоже. — Она задерживает на мне взгляд. — Ты, кажется, Миша?

— Да, — киваю, вспыхивая до кончиков волос. Даже не представилась, точно.

— Тогда ещё раз, — повторяет она все, что сказала выше, и просит мой номер. Я диктую, она делает дозвон.

А я, зацепившись за ее слова про спа-зону, не могу себе это представить,