Российский колокол № 7-8 2020 - Коллектив авторов

Я, живой, с тобою рядом

полежу чуток, остыну!

Славно мы с тобою жили:

нам любовь не стала праздной.

Ты сама в себе не вязни,

ты смотри на время шире.

Не греши, судьбу ломая,

посади в саду душицу,

если к Якову решится –

зацветёт к исходу мая.

В доме должен быть хозяин:

колоски должны быть вместе.

Будет знак тебе, невесте:

тихий стук дубовых ставен.

Ты со мною будь построже,

не пускай обратно в сердце.

Мертвецы не мают смерти,

и любви, и горя тоже.

Не гаси в избе лучину.

Отойду – закроешь ставни.

Месяц низко. Не пора мне?..

«На кого ты нас покииинууул!»

«Ты думаешь, что радость – не потеря…»

Ты думаешь, что радость – не потеря,

что можно жить без радости и счастья,

что можно никогда не возвращаться

туда, где счастье прячется за дверью.

Прожить всю жизнь с самой собой в раздоре,

над каждой мыслью призраков развесить,

загнать любовь под бархатную плесень,

под паутину прожитых историй.

Забыть себя, и ты – не ты, ты – вечна.

Бессмертна скорбь, и ты бессмертна с нею.

Для скорби ты одна всего милее,

она хранит тебя, она трепещет.

Гони её, ведь я убит за веру,

за жизнь твою без скорби и печали,

пройди сквозь дверь туда, где мы вначале,

где нет судьбе ни должности, ни меры.

Где только я и ты, без «есть» и «будет»,

нет ни войны, ни выстрелов, ни боя,

простись со мной и стань самой собою,

живи в любви – и да помогут люди.

Оставь мне память, карточку в альбоме.

Сержант сказал: не важно, кем здесь был я.

Ты знаешь, мне вчера вручили крылья

и сердце, сверхчувствительное к боли.

Мне нужно, чтобы ты была счастливой…

В тучах

В тучах ни печали, ни ласки вам.

Без вина виной захмелев,

месяц души в небо вытаскивал –

что им прозябать на земле?

– Если тело к жизни негодное,

Дело есть на небе – свети.

Кто это ко мне огородами?

Кажется, пацан лет шести…

Люди стали льстивыми, стадными,

На сто вёрст не видно лица.

Коли не война, то и ладно бы…

(Нет, ну, несомненно, пацан).

Звёздам в землю больше не надобно.

Что земля? Разбег для броска.

Ходят в небе звёзды парадами

от соска Пути до соска.

– Небо на котельную стелено.

Всё равно тебя не отдам.

Мне твоя иконка нательная,

будто в сердце песенка, мам!

Что же ты не стонешь, не охаешь,

прожита да выжата жизнь?

Если ты уйдёшь, будет плохо мне.

Я найду отца, не спеши!

Баба Маня ляпнула давеча:

«В среду ты к нему, не позжей!»

У меня душа-то не заячья.

Сколько в той трубе этажей?

Небо нынче низкое, целое…

Бате одиноко здесь, да?

В тучах месяц бреши заделывал:

мало ли, сорвётся звезда.

Последний

Боясь разбудить конвой,

последний готовил суп.

Молитвы слетали с губ,

сгорали седой травой,

кострами пустых садов

врастали в земную медь…

И не было сил терпеть

гранёные лица вдов.

Война уползала в тень,

рычал утомлённый гром.

Под сердцем сорвался тромб,

убрав раскалённый день.

– Пора, – приказал конвой.

Последний кивнул:

– Пора.

И всё же я был вчера

такой же, как все, – живой.

Подумал, махнул рукой:

– А в жизни-то потеплей.

– Последний он по тебе –

последний за упокой.

– Ах, счастье-то, да вот мне?

Ты воздуха в грудь мне дай!..

Вдове принесли медаль –

последнее о войне.

Иван да Марья

Мыла Марья мужа в бане –

мужичок-то невелик.

Полполока – вот и Ваня,

вот и весь её мужик.

Голова и руки целы.

Правда, нет обеих ног…

Мыла Марья офицера,

кавалера орденов.

Сколько лет его искала,

сто дорог пешком прошла.

Повидала сто вокзалов,

много горя, много зла.

На руинах сердце стыло,

но вели вперёд мосты,

безымянные могилы,

деревянные кресты.

Не убит, а только ранен –

знала Марья наперёд.

Похоронка – та обманет

и недорого возьмёт.

Шла изученным маршрутом –

от строки и до строки, –

где стояли насмерть люто

за Отчизну мужики.

Вшиты в память чьи-то лица –

вся она из лоскутков:

в ней отчаянье больницы,

боль хмельная кабаков,

рано выросшие дети,

матерей погасший взгляд,

полевых цветов букетик

и сияние наград.

Мыла Марья мужа в бане…

В том величие жены:

растопить на сердце камень

и очистить от войны.

Марья пару поддавала,

и сходила благодать…

Не бывает счастья мало,

если веру не терять.

Вадим Терёхин

Вадим Фёдорович Терёхин родился 27 января 1963 да в пос. Песоченский Суворовского района Тульской области. Окончил Казанское высшее военное командно-инженерное училище ракетных войск им. маршала артиллерии М. Н. Чистякова (1980-1985) и Московский литературный институт им. М. Горького (1991-1996). Служил на космодроме Байконур (1985-1990). С 1991 года работает в сфере литературы и культуры.

Поэт, сопредседатель Союза писателей России, председатель правления Калужского областного отделения Общероссийской общественной организации «Союз писателей России».

Лауреат литературных премий: Всеукраинской литературной премии им. Т. Г. Шевченко (2018), Международного славянского литературного фестиваля «Золотой Витязь» (2016), Международной премии «Имперская культура» им. Эдуарда Володина (2012), Всероссийской литературной премии «Белуха» им. Г. Д. Гребенщикова (2012), Премии Центрального федерального округа РФ в области литературы и искусства (2009) и