(Не) родная мама. Она - мой смысл жизни - Виктория Вишневская

— Ну, не настолько, — бурчит она, надувая щёки.

— Мамуль, — возбуждённо дёргает меня за руку Настёна. — Там Маша с папой! Маша! Давай поздороваемся!

При виде подруги Настя будто преображается — в ней появляется столько энергии, что она едва стоит на месте, переминаясь с ноги на ногу в нетерпении.

— Мы как раз будем обедать с Машей и её папой, — радую дочку, до последнего хранив эту встречу в секрете. Хотелось подарить ей радость, эффект неожиданности — и, кажется, это удалось.

Настя тянет меня к столику, не скрывая восторга. Она подходит первой, привлекая внимание Маши и её отца. Маша тут же вскакивает со стула, оббегает папу и без стеснения бросается обнимать свою… сестру. Да, именно сестру. Как уложить эту мысль в голове?..

— Настя-я-я!

— Маша! — искренне радуются встрече обе девочки, их смех разносится по залу, наполняя его особым светом.

Осталось только нам с Августом закричать «Любава!» и «Алёша!», но я лишь угрюмо отвожу взгляд, наблюдая за девочками. Не смотрю на бывшего мужа, всем своим видом показывая: «Видишь, я не сбежала». Хотя бежать — это то, к чему я привыкла. Много лет назад, и даже сейчас…

Мотаю головой, стараясь отогнать тяжёлые мысли. Отвешиваю Маше комплимент, отмечая, как аккуратно заплетены её косы.

— Это папа делал, — с гордостью отвечает она, чуть ли не хлопая себя по груди.

Я невольно удивлённо смотрю на Пятницкого, немым взглядом спрашивая: «Ты?..»

Он только серьёзно кивает, словно это его самое большое достижение в жизни. В его глазах мелькает гордость, и я не могу сдержать улыбку, представляя, как этот взрослый, высокий, широкоплечий мужчина аккуратно плетёт дочери косички, а потом с удивительной тщательностью создаёт композицию из разноцветных заколок, подбирая оттенки и формы, словно художник, работающий над шедевром. Картина получается настолько забавной и трогательной, что я прыскаю от смеха, не в силах сдержаться.

— Талантливый папа, — впервые за столько дней натянутого общения хвалю Пятницкого, и в голосе моём слышится искренняя теплота.

— Очень! — с жаром заступается за него дочка. — Ой, я забыла! Привет, Арина!

— Привет, привет, — улыбаюсь ей, протягиваю руку. Она уверенно пожимает её, и в этом жесте чувствуется детская открытость и доверие. — Давайте садиться? Мы голодные, как волки.

Особенно Настёна. Она с нетерпением ждёт возможности попробовать ресторанную еду, хотя я часто носила её домой. Но здесь всё по-другому — атмосфера праздника, лёгкий гул голосов, мягкий свет ламп, аромат, доносящийся из кухни. Всё это волнует и завораживает.

Дочка садится напротив Маши, украдкой бросая застенчивые взгляды... на отца. Она явно его опасается, и это разумно, но всё равно не может отвести глаз. В этом дочка пошла в меня — её взгляд цепляется за красивого мужчину, словно магнитом притягивается к его уверенной осанке и спокойной улыбке.

И пусть между нами с ним сейчас маленькая война, я всё равно не могу не признать — он по-прежнему очень привлекателен и нереально красив. Его присутствие ощущается даже на расстоянии, и это немного раздражает, но и волнует одновременно.

К счастью, с Августом мы почти не контактируем — оба заняты тем, чтобы помочь дочкам выбрать блюда. Мы сдержанно обсуждаем меню, подсказываем, советуем, и в этот момент между нами воцаряется хрупкое перемирие.

Когда девочки наконец определяются с заказом, Маша вдруг громко спрашивает:

— Настя, а ты ручки мыла?

— Нет... — испуганно отвечает моя девочка, её глаза становятся круглыми от волнения. — Ручки помыть забыли!

— Пошли помоем! — Маша тут же вскакивает со стула, подбегает к Настёне и крепко берёт её за руку. Они, смеясь и переглядываясь, срываются с места и весело бегут в уборную, оставляя нас с Августом наедине.

Утыкаюсь в меню, стараясь не встречаться с ним взглядом, и сразу провожу между нами черту:

— Хочешь что-то узнать о Насте — спрашивай. Но моих личных дел не касайся.

— А почти шесть лет назад ты была более покладистой. Нежнее, ласковее…

От его слов у меня глаза чуть не вылезают из орбит. Я резко бью меню о стол, поднимаю на него удивлённый взгляд. Неужели он намекает на нашу близость? Сердце неприятно ёкает, по телу пробегает волна раздражения и стыда.

Вижу его самодовольную усмешку и тут же хочется врезать по этому чертовски мужественному лицу.

— Ты правильно подобрал слова — почти шесть лет назад, — холодно бросаю я, с трудом сдерживая эмоции.

— Колючая, — усмехается он.

— Какая есть, — отрезаю я, сжав губы.

Он не сдаётся, продолжает копать:

— Расскажи мне о Насте. Трудно с ней было? Что ты говорила ей, когда она спрашивала, где её папа? Или у неё есть лже-отец?

Я резко выпрямляюсь, рефлекторно.

— Это уже личное, — голос становится твёрдым, почти ледяным.

— Ответь хотя бы на первые два, — не отступает он, и в его голосе слышится странная смесь упрямства и любопытства.

Я на мгновение закрываю глаза, вспоминая те непростые годы.

— Беременность была тяжёлой. Роды тоже. Первый год — туши свет, кидай гранату, — горько усмехаюсь, вспоминая бессонные ночи, слёзы и отчаяние.

Но ни о чём не жалею. Я всегда хотела стать мамой, чтобы начать жить для кого-то, а не для себя. Только я думала, что буду мамой под надёжной скалой в виде Августа. Да только не вышло…

Ни родителей, ни мужа. Помогала только дальняя родственница, у которой и так своих проблем хватало. И то недолго. Было неимоверно тяжело, но мы справились. Как только Настя подросла, мне повезло — она оказалась тихим и спокойным ребёнком.

Пятницкий внимательно слушает, не перебивает.

— Насчёт отца… По легенде его переехала фура с мороженым, — бросаю я, стараясь разрядить обстановку.

— Мороженым?.. — он удивлён, даже немного растерян.

— Надо было как-то подсластить такое известие, — усмехаюсь, и при виде его вытянутого лица не выдерживаю, тихонько смеюсь. — Я шучу. Просто объяснила, что не у всех детей изначально есть папы. Они могут и внезапно появиться. Представляешь, как сглазила… Или предсказала, чёрт возьми.

Он цепляется за мои слова, не упускает ни одной детали:

— То есть, фактически, отец у Насти появиться ещё может?

Я резко встаю из-за стола, давая понять, что разговор окончен.

— Девочек давно нет. Пойду помогу им помыть руки, — бросаю через плечо и быстро направляюсь в сторону уборной, чувствуя, как внутри всё клокочет. Считаю до десяти, пытаясь успокоиться, но мысли всё равно путаются.

Если честно, я думала, будет хуже. Может, это потому, что мы только начали?

Захожу в уборную, и не успеваю сделать и шага по звонкой плитке, как слышу детский голос, эхом отражающийся от холодных