Измена. На бис! - Ася Вернадская

— Очнулась? — спрашивает он, подавая стакан с водой. — Как себя чувствуешь?

— Нормально, — отвечаю, хотя голос хриплый. — Голова только тяжёлая. И нога…

— Нога у тебя сломана, — говорит Коля буднично. — Со сцены в оркестровую яму упала, забыла уже? Хорошо хоть жива осталась, могло быть хуже.

Я гляжу на свою ногу, на гипс, на всю эту конструкцию.

— Врач приходил?

— Был. Сказал, что операция прошла успешно, всё сделали как надо. Скоро зайдёт, подробнее расскажет. — Коля садится на край кровати. — Ты как себя вообще чувствуешь? Голова не кружится?

— Немного. А ты давно здесь?

— С ночи. — Он усмехается. — Уже день на дворе. Проспала ты знатно.

— А спектакль?

— Отменили, конечно. Катя звонила раз сто, — говорит Коля. — Я ей написал, как только тебя в скорую грузили. Она обещала приехать, как только освободится. Ещё Костя звонил, Мария Витальевна. Все переживают.

Я киваю. Почему-то думать о театре сейчас не хочется. И о Милане тоже. Пусть всё это подождёт.

— Коля, — говорю я. — Тебе надо отдохнуть. А то на зомби похож.

— На зомби? — он улыбается. — Комплимент, конечно. Но я ещё посижу. Потом, когда Катя придёт.

— Упрямый.

— Есть немного.

Осматриваюсь. Палата как палата — белые стены, казённая мебель, запах хлорки и лекарств. Тумбочка у кровати старая, деревянная, с облупившейся краской. На ней графин с водой и стакан. На подоконнике, на фоне мутного окна, стоит цветок в горшке. Герань. Ярко-розовая, ухоженная, не вписывается в этот белый стерильный мир.

В дверь стучат. Входит женщина в белом халате, полноватая, с добрым лицом и короткой стрижкой. Медсестра. Проверяет капельницу, поправляет подушку, измеряет давление.

— Как себя чувствуете? — спрашивает она.

— Нормально.

— Скоро врач подойдёт, он вам всё расскажет. А пока отдыхайте.

Она уходит. Я смотрю на Колю.

— А вдруг там всё плохо?

— Не думай об этом. — Он качает головой. — Врач придёт — узнаешь. А гадать смысла нет.

Снова стук в дверь, и на пороге появляется Катя. Красная, запыхавшаяся, в руках держит огромный пакет.

— Ада! — она бросается ко мне, обнимает, чуть не плачет. — Господи, я как узнала, чуть с ума не сошла! Как ты?

— Жива, как видишь.

— А нога?

— Сломала, — отвечаю я спокойно. — Врач скажет подробнее.

Катя садится на стул, который Коля ей уступает, и начинает выкладывать содержимое пакета на тумбочку. Сок, фрукты, печенье, какие-то журналы.

— Ты зачем столько притащила? — удивляюсь я.

— А вдруг ты голодная? А вдруг тебе скучно? — Катя машет рукой. — Коля, иди поешь. Я тут посижу.

Коля смотрит на меня вопросительно. Я киваю.

— Иди. Правда. Я в хороших руках.

Он качает головой, усмехается, но не уходит. Просто отходит к окну, садится на подоконник и утыкается в телефон — мол, я тут, но вас не слышу.

Катя берёт мою руку в свои, смотрит внимательно.

— Рассказывай, — говорит она.

— А что рассказывать? Упала. Ногу сломала. Теперь вот лежу.

— В этом может быть задействована эта сучка — Милана?

— Я не знаю. — Пожимаю плечами. — Но сейчас не до неё. Пусть пока живёт.

Катя хочет что-то сказать, но в этот момент дверь открывается, и входит врач. Высокий, чуть сутулый мужчина лет пятидесяти пяти, с аккуратной сединой на висках и усталым, но внимательным взглядом. На нём очки в тонкой металлической оправе, через которые он смотрит на мир с лёгким прищуром. Белый халат сидит на нём идеально, нагрудный карман заполнен разноцветными ручками и маленьким фонариком. В руках он держит папку с документами, и когда он входит, в палате сразу становится как-то… серьёзнее, что ли.

— Здравствуйте, — говорит он, кивая Кате и подходя к моей кровати. — Я Сергей Иванович, заведующий отделением. Как самочувствие?

— Нормально, — отвечаю я.

Он встаёт рядом с изголовьем кровати и открывает папку.

— Операция прошла успешно. Перелом был сложный, со смещением, кости голеностопа раздроблены, связки порваны. Мы собрали всё, что могли, поставили пластины, зафиксировали. Восстановление будет долгим.

— Я смогу ходить? — спрашиваю я.

— Ходить — да. Обязательно. Но… — он делает паузу, внимательно глядя на меня, — профессионально танцевать вы больше не сможете. Никогда. Нога не выдержит таких нагрузок.

Глава 45

Дальше я не сводила глаз с врача и видела, как шевелятся его губы, как он продолжает что-то мне объяснять, но смысл сказанного уже не доходил до сознания. «Профессионально танцевать вы больше не сможете. Никогда».

Катя рядом всхлипнула. Я почувствовала, как её рука вцепилась в мою, сжала до боли, будто она пыталась удержать меня здесь, в этой реальности, не дать провалиться в ту чёрную дыру, которая разверзлась где-то внутри.

Сергей Иванович глядел на меня с особым выражением, какое бывает у врачей, когда они сообщают плохие новости — сочувствие пополам с профессиональной отстранённостью. Он уже привык, он каждый день говорит такие фразы. А для меня они прозвучали впервые и, наверное, в последний раз так, чтобы ранить.

— Восстановление будет долгим, — добавил он, словно это могло что-то изменить. — Ходить вы будете, бегать — возможно. Но нагрузки, которые требуются в балете…

— Я поняла, — перебила я. Слышала свой голос будто со стороны. Так говорят люди, которым уже всё равно. — Спасибо.

Врач кивнул, зачем-то поправил очки и вышел, осторожно прикрыв за собой дверь.

Катя смотрела на меня, не отпуская руки. Глаза у неё были красные, но она держалась.

— Ада… — начала она.

— Не надо, — попросила я.

Коля стоял у окна, спиной к нам. Взгляд был устремлён в окно, и я чувствовала, как ему тяжело. По тому, как он стоял, будто нёс на плечах весь мир. Руки спрятаны в карманы, плечи напряжены. Он не оборачивался.

Потом он резко развернулся, подошёл к кровати и сел с другой стороны, взяв мою свободную руку.

— Мы что-нибудь придумаем, — сказал он. — Есть другие театры, другие сцены. Можно преподавать, можно ставить. Ты не обязана танцевать, чтобы быть в балете.

— Я не