Месть сама тебя найдёт, предатель - Лиза Гамаус

помнят движения, я же в стрессе: «Настройки» — > «Аккаунт» — > «iCloud». Галочки напротив «Контакты», «Фото», «Заметки». Всё, что было моим. Потом на новом — та же учётная запись, тот же пароль, который Прохор никогда не утруждал себя запоминать, да даже и не знал, потому что я всё-таки его периодически меняла.

На экране идёт полоска загрузки: «Восстановление из резервной копии». Я наблюдаю, как на новое устройство, словно призраки, одна за другой материализуются части моей прежней жизни: лица дочерей, визитки антикваров, снимки камей. Какой-то странный, почти мистический ритуал переселения души из одного пластикового саркофага в другой.

Когда процесс завершается, я вынимаю SIM-карту из старого телефона, ломаю её и спускаю в унитаз. Как в кино.

Моя суть, моя память и моё оружие остаются со мной в новом, тихом устройстве, которое знает только один человек.

К полудню голод и здравый смысл берут верх. Нужно спуститься за едой, двигаться, думать. Я собираюсь с духом, надеваю тёмные очки и шапку, беру ключ и выхожу, решив дойти до ближайшего магазина. Всего ничего.

Воздух свеж и колок, люди спешат по своим делам. На какое-то время я ощущаю себя невидимкой, просто женщиной в чужом городе.

Вернувшись с пакетом продуктов, я уже у порога чувствую неладное. Дверь, которую я чётко помнила, что закрыла на все замки, была закрыта всего на один замок. Ледяная игла проходит по спине.

Не паникуй. Берта! Ты просто забыла, как ты закрыла дверь. Ты хотела закрыть на все замки, но ты же собиралась просто спуститься вниз и сразу подняться. Ты закрыла на один замок.

Сердце колотится. Я медленно, бесшумно надавливаю на ручку. Дверь беззвучно подаётся внутрь.

В квартире порядок. Всё на своих местах. Но воздух другой. Слышу едва уловимый, чужой шлейф — не парфюма, а просто запах другого человека, холодной уличной одежды. И стоит та особая, гулкая тишина, которая бывает после того, как кто-то только что ушёл.

Я замираю на пороге, вслушиваясь в пустоту. Потом, двигаясь как во сне, иду проверять комнаты. Всё нетронуто. Ничего не пропало. И от этого ещё страшнее.

И только подойдя к огромному окну в гостиной, я понимаю, в чём дело.

На идеально чистом стекле, на уровне глаз, кто-то провёл тёмной помадой, оставив две короткие, чёткие черты.

Это галочка.

Простой, быстрый, безмолвный знак. Не угроза. Подтверждение.

Мы были здесь. Мы знаем, где ты. Мы можем войти в любое время. Мы тебя видим.

Это почерк Прохора. Не грубый взлом, а элегантное, унизительное напоминание о его всевидящей власти. Он не стал забирать меня силой. Он прислал своих людей, чтобы они отметили моё убежище. Как тавро. Чтобы я знала: никакие стены, никакие новые союзники не скроют меня. Эта галочка страшнее любой расправы. Она означает: игра продолжается, но все ходы известны только ему.

Я вижу его ухмылку, позу, в которой он сидит и тихо кайфует. Мерзавец.

Это моя помада.

Помада, которую он взял с моего туалетного столика.

Я медленно сползаю на пол, прислонившись спиной к холодному стеклу прямо под этой галочкой. Дрожь, противная, мелкая, бьёт меня изнутри. Тимофей далеко. Мухин, возможно, предатель. Я одна в этой красивой, холодной клетке с видом на весь город.

И самое ужасное даже не это. Самое ужасное это то, что, глядя на эту галочку, я чувствую знакомое, давно забытое онемение, начинающее ползти от кончиков пальцев вверх. То самое, что предвещает долгие годы неподвижности.

Нет. Только не это. Не сейчас. Дыши, Берта! Дыши! Это просто страх. Это не та тьма. Ты не вернёшься туда.

Но галочка на стекле смотрит на меня, как зрачок чудовищного, всезнающего глаза. И тишина в квартире гудит в ушах набатом старой, не до конца побеждённой катастрофы. Два оставшихся дня внезапно кажутся вечностью. До возвращения Тимофея световой год.

ГЛАВА 10. Дверь

Ползу на четвереньках в ванную. По пути сдираю с себя одежду, всю. Встаю под горячий душ. Немного отхожу. Пальцы в норме.

Закутываюсь в махровый халат, который висит в ванной. Чей он, чистый ли он, мне всё равно. Достаю из сумки новый телефон. Вижу семь пропущенных звонков. Звоню. Никто не подходит.

«Я перезвоню», — получаю ответ.

Иду медленно к окну, навожу камеру и фотографирую эту чёртову галочку. Руки не дрожат. Я молодец.

«В квартире кто-то был, пока меня не было. Смотри, какую оставили метку,» — отправляю сообщение, в котором перехожу с Тимофеем на «ты».

Сажусь на стул, уставившись на окно в ожидании ответа. Где-то к концу одиннадцатой минуты, чуть ли не самых длинных в жизни, слышу, что приходит сообщение. Голосовое.

Первые секунды в трубке только тяжёлый, ровный звук его дыхания. Потом голос. Низкий, сдавленный, в котором нет обычной сдержанности. В нём бушует чистая, неразбавленная ярость.

— Твою мать! — Это звучит не как ругательство, а как приговор. Сквозь зубы. — Он… он осмелился. Войти в место, которое я тебе предоставил. Это уже не игра. Это объявление войны мне лично.

Слышится отдалённый звук, будто что-то тяжёлое и небьющееся было с силой поставлено на стол.

— Я в Москве. На переговорах, которые теперь можно откладывать в долгий ящик. Слушай меня внимательно, Берта. Первое: ты немедленно собираешь самое необходимое. Второе: через пятнадцать минут к подъезду подъедет чёрный минивэн с тонированными стёклами. Водителя зовут Артём. Он покажет тебе моё фото в телефоне в свитере, в котором я был. Надеюсь, помнишь. Третье: он отвезёт тебя в другое место. Не в отель. В безопасный дом. За городом. Думаю, следили за тобой с момента нашего разговора в лобби. Или… — он делает паузу, и я слышу, как скрипит его рука, сжимая что-то. — Возможно, Мухин действительно оказался гнидой. Это выясню.

Его тон немного смягчается, становится более плотным, собранным.

— Он бьёт по твоей самой больной точке. По контролю. По чувству безопасности. Он хочет твоего страха, чтобы ты сама к нему приползла. Он знает, что физически тебя не удержать — ты сбежала, а грубо он действовать не хочет. Значит, будет ломать психически. Мы этого не допустим.

В его голосе появляются ноты, которых я раньше не слышала. Не только ярость, но и личная обида. Как будто Прохор нарушил не просто правила игры, а его личное пространство, его авторитет.

— Мне нужно три часа, чтобы закончить здесь самые основные моменты. Потом я сажусь в самолет. Я буду в Питере ночью. В том доме, куда тебя отвезут. Ты не будешь одна.