Замочная скважина - Джиджи Стикс

Его дыхание становится тяжелее, прерывистее. Он отпускает последний палец и покрывает внутреннюю сторону моей лодыжки поцелуями, его язык скользит по тонкой коже, словно он вкушает что-то священное, запретное. От каждого прикосновения по ноге пробегают искры, а от каждого облизывания киска отвечает глухой, ноющей пульсацией.

Я откидываюсь на подушки, грудь быстро вздымается и опадает. Руки впиваются в матрас так сильно, что кажется, я вырву пружины.

Ритм, который он задаёт, — это язык, дыхание, посасывание, поглаживание. Будто я — инструмент, а он виртуоз, извлекающий из меня постыдную, стонущую музыку. Между циклами он что-то шепчет — низко, хрипло. Я не разбираю слов, но в них слышится отчаяние. Благоговение. Будто он поклоняется не мне, а части меня.

Мои бёдра продолжают мелко, судорожно двигаться, тщетно ища облегчения. Соски ноют и трутся о грубую ткань рубашки, а влага стекает по внутренней стороне бедра. Я никогда не знала, что ступни могут быть такими… подключёнными. Будто все нервы ведут прямиком туда, в самый эпицентр жара.

Он переходит на другую ногу, его язык неторопливо обводит контур большого пальца. Новая, ещё более мощная волна удовольствия разливается по бёдрам, и от неё спина выгибается дугой, отрываясь от матраса.

— О, Боже, — выдавливаю я, и слова рвутся из горла, хриплые и незнакомые.

Он ударяет бёдрами о каркас кровати, раскачивая её мощными, ритмичными толчками. Он берёт мой палец глубже в рот, и я клянусь, чувствую лёгкое давление его зубов через перчатку. От этого лёгкого, потенциально опасного ощущения всё внутри сжимается в тугой, горячий узел.

Все следы страха растворяются, сменяясь одной острой, всепоглощающей потребностью. Потребностью в том, чтобы эти сильные руки раздвинули мои бёдра. Чтобы этот язык, такой умелый и жадный, нашёл другую, более жаждущую часть меня.

Я приглашающе откидываю свободную ногу, открываясь ещё больше. Мне уже всё равно, кто он — шофёр, садовник, сам хозяин дома. Я не в состоянии справиться с этим желанием, оно слишком велико, слишком властно. Но когда он не поддаётся на провокацию, я в отчаянии вскрикиваю, и он отвечает ещё одним глубоким, горловым стоном. Звук такой громкий, что должен разбудить весь дом. Но мне уже всё равно.

Он снова проводит губами по своду стопы, его язык вырисовывает там круги, словно запоминая каждый миллиметр на вкус. Его хватка на лодыжке становится ещё более властной, собственнической.

— Пожалуйста, — задыхаюсь я. — Пожалуйста, мне нужно… больше.

Я приподнимаю бёдра, подставляя ему свою киску, ту самую пульсирующую, мокрую пустоту. Надеюсь, он поймёт. Надеюсь, он наконец поднимется выше, проникнет языком туда, где я действительно горю.

Но он не поднимается. Просто подносит мою ногу ещё ближе к своему рту и начинает поклоняться ей заново, с удвоенной, яростной жаждой.

Внезапно всё его тело напрягается, вжимаясь в деревянный каркас кровати. Его дыхание становится прерывистым, отчаянным. Он стонет снова — долго, протяжно, — и я наконец понимаю, что происходит.

Он кончает. От поклонения моим ногам. Он трахает каркас моей кровати, а сам сосёт мои пальцы, будто это самый эротичный акт в его жизни.

Моя киска отвечает дикой, безумной пульсацией, пустая и ноющая до боли. Зачем? Зачем ему трахать кусок дерева, когда я здесь, мокрая и готовая, раздвинутая перед ним?

Его тело вздрагивает в последней судороге, затем замирает. Несколько секунд мы просто смотрим друг на друга в полумраке, наши прерывистые вздохи сливаются в один странный, интимный хор. Затем он медленно, почти бережно опускает мою ногу на матрас, словно кладёт на алтарь драгоценную реликвию.

Выпрямившись, он отходит от кровати и направляется к двери. Не оглядываясь, не сказав ни слова, он исчезает в чёрном прямоугольнике коридора.

Я лежу, раскинувшись на смятом матрасе, ночная рубашка задралась до живота, ноги всё ещё раздвинуты. Ступня покалывает, будто после ожога, от памяти его губ и языка. А киска… киска ноет тупой, неутолённой болью, влажная и предательски пустая.

Что, чёрт возьми, только что произошло?

Я сжимаю ноги, ненавидя эту липкую влажность между ними, ненавидя своё тело за этот отклик, ненавидя себя за тихое, тёмное разочарование, что он не пошёл дальше.

Он вернётся завтра вечером. В этом нет сомнений. И я даже не знаю, смогу ли я, если он вернётся, сказать ему, чтобы он остановился.

ЧЕТЫРНАДЦАТЬ

ЗАМОЧНАЯ СКВАЖИНА

Я видел, как ты извивалась на простынях, выгибала спину, подставляя лунному свету свою прелестную, дрожащую, мокрую киску. Ты жаждала меня, моя маленькая, отчаянная штучка. Я пил этот вид, как вино — твой румянец, разливающийся по шее, тот мелкий, судорожный танец бёдер, который выдавал твоё желание, твою всепоглощающую, постыдную нужду.

Ты не первая, кого я видел в этой комнате, Аннализа. Были и другие, с такими же широкими глазами и дрожащими губами. Но ты… ты, возможно, самая голодная. В тебе горит огонь, который не просто просит — он требует. И я знаю, какого именно топлива он жаждет.

А пока я буду слушать твоё дыхание за дверью. Я буду ждать, пока твой страх не перебродит в нечто более сладкое и губительное. Я буду считать удары твоего сердца — каждый стук между вздохами — как отсчёт времени до нашей настоящей встречи.

До того дня, когда ты будешь умолять меня остановиться.

Я зажму твои тонкие запястья в своей хватке, прижму к груди, почувствую, как бьётся твоё сердце сквозь ребра. И тогда я буду смотреть прямо в твои грозовые, голубые глаза, пока в них не погаснет последняя искра надежды, пока они не наполнятся тем пониманием, которое ты так боишься принять.

А сейчас? Ты лежишь без сна, ворочаясь на влажных, пахнущих тобой простынях и гадаешь, был ли это сон. Галлюцинация от одиночества. Истеричный бред ума, сошедшего с утиной тропы.

Может, так и было.

Но ответ ты найдёшь не в своих мыслях, не в сомнениях. Ты найдёшь его, когда я вернусь в следующий раз.

И я вернусь.

ПЯТНАДЦАТЬ

На следующее утро я стою в душе, уперев одну ногу в холодный белый фарфор бортика. Тёплая вода стекает по телу, и на миг я могу представить себя в дорогом спа, а не в склепе с призраками. Пар клубится вокруг, и я жду привычного удара — тупой головной боли, мутного сознания, похмелья от несуществующего вина.

Но ничего.

Голова ясна, слишком ясна. Будто кто-то щёлкнул выключателем в моём мозгу, сняв