Фиктивная жена. Настоящая опасность - Агнешка Пламенная

И я понятия не имела, увижу ли завтрашний день.

Олег молчал, глядя на дорогу. Его лицо, как всегда, было бесстрастным, но я заметила, как крепко он сжимает руль — костяшки пальцев побелели. Он думал о ней. О Маше. О той, которую поклялся найти и защитить.

— Олег, — негромко позвала я.

Он едва заметно качнул головой:

— Не надо, Анна Сергеевна. Сейчас главное — доставить вас и документы в город. Остальное — потом.

— Но вы думаете о ней?

Пауза. Долгая, тяжёлая.

— Да, — ответил он наконец. — Я думаю о ней.

Это короткое признание стоило ему, наверное, больше, чем иной подвиг. Я не стала продолжать. Только накрыла его руку, сжимавшую рычаг коробки передач, своей ладонью — и тут же убрала. Этого было достаточно.

— Если со мной что-то случится... Если я не доеду до города... Ты должен пообещать, что передашь документы сам. И скажешь Артёму, чтобы он не винил себя.

Олег даже не повернул головы.

— С вами ничего не случится. Я обещал доставить вас в целости.

— Это не ответ.

— Это единственный ответ, который имеет значение.

Я вздохнула и сжала пальцами кулон на шее — тот самый, с тревожной кнопкой. Если что — нажать, и Артём приедет. Если успеет. Если будет жив. Если...

Машина сзади появилась внезапно. Чёрный внедорожник без номеров, вынырнувший из-за поворота. Олег заметил его в зеркале заднего вида и нахмурился.

— У нас гости.

Я обернулась. Второй внедорожник показался следом за первым, нагоняя нас с пугающей скоростью. Моё сердце ухнуло в пятки.

— Они знали, где нас искать? Как?

— Не знаю. — Голос Олега стал предельно собранным. — Держитесь крепче.

Он вдавил педаль газа в пол. Машина рванула вперёд, вжимая меня в сиденье. Стрелка спидометра поползла вправо. За окнами замелькали голые стволы деревьев, серые поля, столбы электропередач.

Внедорожники не отставали. Напротив — приближались, сокращая дистанцию. Олег резко вывернул руль, уходя на просёлочную дорогу. Машину занесло на скользком снегу, но он выровнял её с мастерством профессионального водителя. Я вцепилась в ручку двери, чувствуя, как колотится сердце.

Визг шин. Грязные брызги на лобовом стекле. Ещё один поворот — и мы вылетели на пустынный участок шоссе, где не было ни встречных машин, ни светофоров.

— Долго не продержимся, — бросил Олег, сверяясь с зеркалами. — У них машины мощнее. Анна Сергеевна, слушайте меня внимательно. Сейчас мы съедем с трассы. Там, за лесополосой, — старая заправка. Я заторможу, вы выскочите и бегите к лесу. У вас будет фора минуты три, не больше. Спрячьтесь и вызовите Артёма Дмитриевича через кулон.

— А вы?

— Я их задержу.

— Олег, нет!

— У меня приказ, — отрезал он. — И я намерен его выполнить.

Он резко крутанул руль, и машина, слетев с трассы, понеслась по заснеженному полю к заброшенной заправке. Но мы не успели. Один из внедорожников нагнал нас сбоку и ударил в левый борт.

Удар был страшным. Машину закрутило, швырнуло в кювет. Моя голова мотнулась вперёд, и подушка безопасности выстрелила мне в лицо, как белая стена. На мгновение я потеряла сознание.

Когда я пришла в себя, в салоне пахло бензином и горелой проводкой. Снег снаружи казался ослепительно белым. Олег без сознания лежал на руле, на его виске алела кровь. Я попыталась пошевелиться — тело пронзила боль, но, кажется, ничего не было сломано.

Дверь с моей стороны резко распахнулась. Грубые руки схватили меня за плечи и выволокли наружу, в холод. Я закричала, пытаясь вырваться. Мои пальцы ухватились за кулон, нажали кнопку — и тут же чья-то ладонь сдёрнула цепочку с моей шеи.

— А вот это лишнее, — произнёс знакомый голос. Я подняла голову и увидела Игоря. Он стоял надо мной, ухмыляясь, и взвешивал на ладони мой кулон. — Артём не приедет, Анна Сергеевна. У него своих проблем хватает.

Он размахнулся и швырнул кулон куда-то в снег, под колёса внедорожника. Я проводила его взглядом, чувствуя, как внутри что-то обрывается. Последняя ниточка, связывавшая меня с Артёмом.

— Где Олег? — прохрипела я. — Что вы с ним сделали?

— Он жив. Пока. — Игорь наклонился к окошку машины, заглядывая внутрь. — Но если будет геройствовать, долго не протянет. Эй, вы двое, вытащите его и свяжите.

Меня подняли на ноги. Мои руки заломили за спину, надели пластиковые наручники. Я не сопротивлялась — сил не было. Коробка с документами валялась в снегу, но Игорь уже подобрал её и заглянул внутрь.

— Ого, — присвистнул он. — Серьёзный компромат. Господин Штормов будет доволен.

Он сунул коробку под мышку и повернулся ко мне.

— А вы, Анна Сергеевна, поедете с нами. Виктор Дмитриевич давно мечтал познакомиться с вами лично.

Меня запихнули во внедорожник. Машина тронулась, и последнее, что я видела — Олега, которого, как мешок, грузили во второй автомобиль. Он был без сознания. Но жив.

Уже что-то.

Поместье Виктора Штормова находилось в часе езды от города. Я никогда здесь не была, но слышала достаточно, чтобы представлять себе это место. Огромный особняк в классическом стиле, с колоннами, балюстрадами и ухоженным парком. Снаружи он выглядел как иллюстрация к роману о благополучной аристократической семье. Но внутри, как я скоро узнала, было гнилое, пропитанное страхом и ненавистью нутро.

Меня вели по длинным коридорам, мимо безликих охранников в чёрных костюмах. На стенах висели портреты предков — Штормовых, смотревших на меня с холодным презрением. Полы из тёмного мрамора. Тяжёлые бархатные шторы. Запах дорогого табака, старой кожи и одеколона. И тишина. Такая глубокая, что слышно было, как тикают старинные напольные часы в холле.

Меня втолкнули в кабинет.

Меня втолкнули в кабинет.

Виктор Штормов сидел за массивным дубовым столом, покрытым зелёным сукном. Он был грузным человеком с широкими плечами и крупной головой. Его волосы, когда-то тёмные, теперь были тронуты сединой, но глаза — те самые холодные, голубые, — оставались острыми, как лезвие. Он выглядел как хищник, который слишком долго сидел в засаде и наконец дождался добычи.

Напротив него, на стуле, лежала моя коробка с документами. Открытая. Виктор, видимо, уже ознакомился с содержимым.

Я опустилась на стул. На краю массивного дубового стола, среди вороха бумаг, стояла фотография в серебряной рамке. Снимок был старый, но бережно хранимый: на нём Виктор — моложе лет на десять — обнимал за плечи высокую темноволосую женщину с холодным, строгим лицом. Его жест был собственническим, её поза — напряжённой. Я не узнала её, но что-то в этом снимке заставило меня похолодеть. На обороте,