Увядшая орхидея - Локсли Сэвидж

Марко:Не читай последний текст. Я забыл, что ты сегодня в школе. Ты должна была мне об этом напомнить. В любом случае… Я просто хотел сказать тебе, как хорошо я провел прошлую ночь. *Три смайлика в виде сердца* Я думаю, ты лучше всех целуешься, Вэл. Я мог бы целоваться с твоим лицом всю ночь, хотя мой язык полезен и в других местах, как ты скоро узнаешь. Надеюсь, тебе понравился мой вчерашний сюрприз на день рождения. У меня тоже есть подарок для тебя, я просто забыл отдать его тебе во время всего нашего веселья. Я позвоню тебе позже, и мы сможем составить планы на эти выходные.

Через минуту.

Марко:И Вэл… кажется, я влюбляюсь в тебя

Я думаю, что могу плакать. Это слишком много. Счастье моего дня рождения сдувается, как проколотый шарик, и я буквально чувствую, как моя улыбка падает, сменяясь дрожащей нижней губой.

— Вэл? — спрашивает Пэйтон, оббегая вокруг стола, чтобы оказаться рядом со мной. — Валя, что такое?

— Ничего, — лгу я. — Просто, ммм… скучаю по маме, и все.

Пэйтон хмурится.

— Ты даже не любила свою маму. Ты, должно быть, говорила мне это уже раз десять.

Дерьмо.

— Ну, я просто скучаю по маме на мой день рождения, вот и все. Не обязательно ее столько, сколько фигура матери. Имеет ли это смысл?

Пэйтон мягко улыбается. — Это имеет смысл.

Фу! Вышел из того.

Я знаю, что скоро мне придется сказать ей об этом, но сейчас не время. Ну, я не обязан говорить ей, но мне нужно. Я должна выбросить это из головы, а подробности слишком личные, чтобы делиться ими с моими братьями, хотя я все же планирую спросить, не дали ли они этому придурку, имя которого нельзя называть, код моей системы безопасности. Это просто не похоже на то, что они сделали бы, не сообщив мне сначала. Меня всю жизнь оберегали, отсюда и фальшивое имя, поэтому мы с мамой жили в отдельном доме от братьев и отца. Я выросла вдали от мафиозной жизни, защищенная от ненависти и насилия, как утверждает папа, принцесса мафии. Так зачем им сейчас давать кому-то код от моего дома? Просто мне это не подходит.

Звенит звонок, спасая меня от новой лжи. Я надеваю рюкзак и сижу на последних трех занятиях. Сказать, что я отвлеклась, было бы преуменьшением. Я разваливаюсь и изо всех сил пытаюсь держать себя в руках. Я просто хочу пережить день, чтобы вернуться домой и завернуться в теплое одеяло с новой книгой, которую я загрузила на свой Kindle.

Я смутно припоминаю, что в описании упоминалось завязывание узлов… Может быть, герои этого — матросы или продвинутые бойскауты, умеющие обращаться с веревкой. Кто еще будет хорош в вязании узлов?

Остаток дня — туман. Я пытаюсь сосредоточиться и закончить свою работу, но не могу сосредоточиться, переворачивая, как я знаю, бумажки наполовину.

Когда звонит последний звонок дня и пора идти домой, я не могу описать то облегчение, которое я испытываю. Это почти так же хорошо, как прошлой ночью, когда Марко наконец покинул мой чертов дом.

Думая о праздничном угощении кофе со льдом, я направляюсь к своей машине, прижимая букет цветов к груди и опуская глаза, чтобы никто не попытался со мной заговорить. Однако, когда я добираюсь до своего места, моей машины там нет.

Это чертовски прошло.

Сердце бешено колотится, я поднимаю голову, оглядываю парковку, безнадежно надеясь, что сегодня утром припарковалась не в том месте. Тогда я вижу это. Мой белый БМВ стоит в кузове эвакуатора, который отъезжает от подъезда к школе.

— Нет, подождите! — Я кричу, бегая, как психопат, через парковку. В спешке, чтобы добраться до своей машины, я не замечаю другой разницы в пейзаже. Выстроились в ряд, блокируя вход в школу, несколько темных внедорожников. Возле каждого стоит мужчина, одетый так же, как и те, которых отец присылал сопровождать меня на все приемы у врачей.

Они носят темные костюмы и темные солнцезащитные очки, а лица у них стоические, как у солдат, охраняющих Букингемский дворец. Они смотрят на школу, поиск. Держу пари, что они из мафии.

Мой желудок сжимается, а ноги превращаются в неподвижные свинцовые гири.

Есть только один человек, ради которого они могут быть здесь.

Я умоляю свои ноги работать, и они медленно начинают двигаться, позволяя мне бегать по задней части школы. Друг кричит на меня, спрашивая, почему я бегу, но я не останавливаюсь, чтобы ответить. Я должна вернуться внутрь, я должна спрятаться. Это инстинкт, врожденная способность чувствовать опасность, что-то, что есть у всех в мафии, и мой индикатор опасности зашкаливает.

Врезаясь всем телом в заднюю дверь спортзала, я толкаю металлическую перекладину, но дверь не открывается.

— Ну давай же! — Я кричу, подбегая к другому, примерно в двухстах футах от меня, но он тоже заперт. — Блядь!

Я запускаю пальцы в свои волосы, видя приближающиеся со всех сторон черные костюмы. Они пасут меня. Покрутив головой, я пытаюсь найти, где бы спрятаться. Единственное место, которое бросается в глаза, это большие зеленые мусорные баки.

Вспоминая «Бесконечную историю», я бросаюсь к ней, мой рюкзак подпрыгивает на спине, а цветы давно брошены. Когда я открываю черную крышку и готовлюсь залезть внутрь, в воздухе раздается выстрел.

Я замираю, молясь, как дура, чтобы они не увидели меня, если я не буду двигаться.

— Валентина Росси.

При звуке моего настоящего имени по моим венам проносится лед. Я поворачиваюсь на голос и вижу четверых мужчин, стоящих не более чем в пятидесяти футах от меня. Их черные пиджаки откинуты назад, обнажая блестящее огнестрельное оружие, прикрепленное к бедрам.

Вперед выходит коренастый мужчина с пистолетом в кобуре, и я знаю, что именно он произвел выстрел, который я только что услышала.

— Нет смысла бежать, мисс Росси, — говорит он с сильным итальянским акцентом. — Не устраивайте сцен. Нравится тебе это или нет, но ты пойдешь с нами.

Глава пятнадцатая

Фаусто