Мимозы для Розы - Екатерина Мордвинцева

Я улыбнулся. Впервые за долгое время — легко, без напряжения, без страха, что будет дальше. Потому что сейчас, в эту минуту, она была рядом. Она держала меня за руку. Она сказала «останься».

Этого было достаточно. Более чем.

Мы провели вместе весь день. Она закрыла мастерскую пораньше, мы купили хлеба в пекарне, сыра в магазине на углу, сели на скамейку у моря и ели сэндвичи, глядя на серую воду и крикливых чаек.

Она рассказывала о своей работе — о цветах, которые любит (мимоза, полевые, все, что пахнет весной), и о тех, которые не переносит (розы, особенно красные). Я рассказывал о домах, которые построил, и о тех, которые только собираюсь построить. Она спросила, есть ли у меня мечта. Я сказал: «Построить дом для человека, который будет в нем счастлив». Она не спросила, для кого. Я не сказал.

Мы говорили о пустяках — о фильмах, о музыке, о том, как важно, чтобы в кофе была правильная пенка, и о том, почему чайки такие наглые. Мы смеялись. По-настоящему, без напряжения. Я смотрел на нее, и мне казалось, что я вижу ее впервые. Не ту Розу, которая была женой моего брата, не ту, которая сидела на балконе с бокалом вина, не ту, которая исчезла на год. А новую. Ту, которая смеется над моими шутками, которая макает хлеб в оливковое масло и кормит чаек, хотя я говорю, что это вредно. Ту, которая смотрит на меня и не боится.

К вечеру мы вернулись к мастерской. Я проводил ее до двери.

— Завтра? — спросил я.

— Завтра, — сказала она. — Я подумаю над твоим проектом. Перепланировки.

— Это не проект. Это предлог, чтобы тебя видеть.

— Я знаю. — Она улыбнулась. — Но идея все равно хорошая.

— Тогда завтра я принесу正式的 планы. Настоящие. С размерами и расчетами.

— Ты всегда такой серьезный?

— Когда дело касается работы — да. Когда дело касается тебя… я не знаю, какой я. Я учусь.

Она смотрела на меня. В свете фонаря ее лицо было мягким, почти нереальным.

— Я тоже учусь, — сказала она. — Учись быть собой. Я буду ждать.

— Ты будешь ждать?

— Я сказала «приходи завтра», — напомнила она. — Это значит, я жду.

Она вошла в мастерскую, обернулась у порога.

— Спокойной ночи, Алексей.

— Спокойной ночи, Роза.

Дверь закрылась. Колокольчик звякнул. Я остался стоять на улице, глядя на свет в окнах, на ее силуэт, который двигался внутри. Она не смотрела на меня — она, наверное, убирала, выключала свет, готовилась к уходу. Но я стоял и смотрел, не в силах уйти.

Я нашел ее. Я сказал ей правду. Она не прогнала меня. Она сказала «жди».

Я ждал три года. Я искал ее год. Я могу подождать еще один день.

Я пошел к набережной. Море было черным, звезды — яркими, ветер — холодным. Но внутри меня было тепло. Тепло, которого не было так долго.

Я шел и улыбался. Потому что завтра я увижу ее снова. Потому что она сказала «жди». Потому что я наконец мог дышать.

Глава 7

Он сказал, что приедет за мной в семь.

Я переоделась шесть раз. Сначала надела платье — то самое, цвета мяты, которое напоминало о первой встрече. Потом сняла — слишком похоже на попытку вернуть прошлое. Потом надела джинсы и свитер — слишком буднично. Потом черные брюки и шелковую блузку — слишком официально. В конце концов я осталась в джинсах и тонком кашемировом свитере, который Катя подарила мне на прошлое восьмое марта. Свитер был мягким, нежно-розовым, почти телесного оттенка. Я смотрела на себя в зеркало и не узнавала. Не потому, что выглядела по-другому, а потому, что в моих глазах было что-то, чего я не видела уже очень давно. Ожидание.

Я не хотела ждать. Я не хотела надеяться. Я не хотела смотреть на часы каждые пять минут и думать, не опоздает ли он, не передумал ли, не случилось ли чего. Но я смотрела. И ждала. И надеялась.

Ровно в семь раздался звонок в домофон. Я взяла куртку, сумочку, ключи. Посмотрела на себя в последний раз. Серые глаза, бледное лицо, розовый свитер. Я выглядела как человек, который собирается на свидание. Я собиралась на ужин. К Алексею. На крышу.

Он ждал у подъезда. В темно-синем пальто, с непокрытой головой, и ветер ерошил его светлые волосы. Увидев меня, он улыбнулся — той тихой, спокойной улыбкой, которая становилась его лицом, когда он смотрел на меня.

— Ты прекрасна, — сказал он. Без смущения, без попытки сделать комплимент. Просто констатация факта.

— Ты тоже ничего, — ответила я, и он рассмеялся.

— Пойдем. Машина здесь.

Он открыл мне дверь, подождал, пока я сяду, закрыл. Я смотрела, как он обходит машину, как садится за руль, как заводит двигатель. Все его движения были спокойными, уверенными, без лишней суеты. Он был полной противоположностью Игоря, который вечно спешил, вечно опаздывал, вечно создавал вокруг себя шум. Алексей был тишиной. И в этой тишине я чувствовала себя странно… спокойно.

— Ты переехал сюда месяц назад? — спросила я, когда мы выехали на набережную.

— Да.

— И не сказал мне?

— Я не был уверен, что ты захочешь меня видеть.

— Ты присылал мне цветы. Фотографию. Ты пришел в мастерскую. Ты оставил визитку. А потом исчез на месяц?

— Я не исчезал. Я был здесь. Просто не хотел давить. Ты сказала, что тебе нужно время. Я давал тебе время.

— А сегодня?

— Сегодня я подумал, что времени прошло достаточно.

Я посмотрела на него. Он вел машину сосредоточенно, но я видела, как его пальцы сжимают руль чуть сильнее, чем нужно. Он нервничал. Так же, как я.

— Куда мы едем? — спросила я.

— Ко мне. Я снимаю квартиру в центре. Там есть крыша. Я подумал, что ужин на крыше — это… романтично. Извини, если слишком.

Я улыбнулась.

— Нормально. Я люблю крыши.

— Я знаю, — сказал он. — Ты говорила об этом на дне рождения матери. Три года назад. Сказала, что в детстве любила забираться на крышу гаража и смотреть на звезды. Я запомнил.

Я смотрела на него. На его профиль, освещенный огнями города. На его руки, спокойно лежащие на руле. На его губы, которые только что произнесли слова, подтверждающие то, что я уже начала понимать: он помнил все. Каждое мое слово. Каждый жест. Каждый взгляд. Он собирал меня по крупицам все