Другая сторона Элис - Кристен Леро

Сука.

Прошла в ванную, открыла холодную воду и подставила руки под струю. Смотрела как вода смывает засохшую кровь с ладоней. Четыре маленькие ранки.

В зеркале моё горло.

Провела по нему пальцами. Следов пока не было. Только ощущение — тепло чужой ладони, которое никак не хотело уходить. Полная ладонь. Сильно. На секунду перекрыл воздух.

Вытерла руки и вышла.

Квартира была тихой. Снизу приглушённый джаз из чужого радио. «Makin Whoopee» сквозь три перекрытия звучал как музыка с другой планеты.

За окном темнело декабрьское небо над озером. Редкие огни на воде. Силуэт парохода вдалеке.

Лоб коснулся ледяного стекла.

Двадцать пятое декабря.

Рождество. Мама у радиоприёмника с чашкой чая, ждала моего звонка, которого не было. Она не спросит почему. Просто подумает — занята, работа, всё хорошо. Она умеет так думать. Научилась после папы.

Твой папа не приедет.

Я открыла глаза.

За стеклом падал снег — почти невидимый, только если смотреть на свет фонарей, он будет заметен. Мне двадцать пять лет, я стою в чужой квартире, над кабинетом человека, который только что держал меня за горло — и я единственная в этом городе, кто знает правду о том, что произошло двадцать лет назад.

Единственная.

Потому что он не знает. Он рассказал историю мальчика. И не знает, что девочка из последней клетки стоит сейчас этажом выше и держит его тайну, как чужое пальто.

Отошла от окна.

Нашла в шкафу плед. Шерстяной, пахнущий лавандой и чужим домом. Завернулась. Легла на диван не раздеваясь. Смотрела в потолок.

Помощник за дверью. Два дня до досье. Потом — он решит, что со мной делать.

Не хотела об этом думать.

Я считала трещины на лепнине потолка пока не сбилась на восемнадцатой.

Потом перестала считать.

День второй. Он.

Не спал.

Это был факт, который я принял к утру второго дня. Лежал. Смотрел в потолок своей квартиры — низкие потолки, она бы усмехнулась — и слушал тишину над головой.

Она была там. В квартире которую я ей дал.

В квартире, которую дал женщине, которой не существует.

Встал в пять утра. Оделся. Дошёл до кабинета и сел за стол. Смотрел на листок, который она не выбросила. Не сказал ничего. Сам не понимал почему.

— Марко, — сказал я в интерком.

Он материализовался через минуту. Встал у стены. Ждал.

— Как она?

— Спала на диване в пальто. Утром переоделась. Сейчас сидит у окна.

— Ест?

— Принёс кофе и тост. Почти не тронула.

— Иди.

Марко ушёл. Я остался смотреть на утренний Чикаго, занесённый вчерашним снегом. Внизу на улице дворник скрёб лопатой тротуар.

Элис Грейсон.

Произнёс это имя про себя. Не вслух, вслух оно ещё не прижилось. Алисия Валенсиано три месяца занимала место в этом кабинете, в этом здании, в моей голове и теперь её нет. Есть неизвестная.

Налил бурбона. Восемь утра, но мне было всё равно. Выпил, не почувствовав вкуса.

Она пришла за Моретти. Это я понимал. Пришла с другой стороны к тому же человеку, по той же причине. Справедливость или то, что мы называем этим словом.

Но она пришла через меня.

Три месяца смотрела мне в глаза, говорила моим языком, делала мою работу лучше чем кто-либо до неё — и всё это время держала в кармане другую папку. Другое имя. Другого хозяина.

Я поставил стакан резче чем хотел.

Злость была, да. Острая, знакомая. Но под ней что-то ещё. Что-то тихое и неудобное.

Она не выбросила листок.

Я встал и подошёл к окну. Смотрел на озеро. Где-то там этажом выше она, наверное, тоже смотрела на озеро.

Рождество. Она говорила, я вспомнил это с неожиданной резкостью, как осколок стекла под ногой, говорила, что я больше не буду праздновать один.

Я закрыл глаза на секунду.

Потом открыл. Взял папку с отчётами. Начал читать.

Цифры не складывались. Одну страницу — трижды.

День третий. Он.

Рико вернулся из Теннесси под вечер. Тяжёлые усталые шаги, видимо не спал в поезде. Папка легла на стол с тихим звуком.

— Всё здесь. Полное досье. На обеих.

Я смотрел на неё не открывая.

— Как добрался?

— Нормально. — Подумал. — Босс. Марко передал, что она сегодня не ела.

Поднял на него взгляд.

— Совсем?

— Он отнёс ужин в семь. Забрал нетронутым в девять.

Я отвернулся.

Рико понял, что может идти.

Папка лежала передо мной. Страниц двадцать.

Открыл.

Алисия Валенсиано. Фотография с родителями. Да, похожи — отец итальянец, но внешность от матери. Элис подходила идеально. Пропала год назад.

Перелистнул страницу.

Элис Грейсон. Документальная фотография. Я смотрел на неё долго. То же лицо. Только другое выражение, какое-то закрытое, осторожное. Без той искры, которую я видел.

Читал медленно.

Отец — Джон Грейсон, городской аудитор. Авария на шоссе, в 1908 году. Из-за него она на всё согласилась.

Глупая.

Мать — Мэри Грейсон, болезнь лёгких, лечение дорогостоящее. Школа — одна из лучших в округе по математике. В университете — стипендия, красный диплом. Восемь лет работы в «Миллер и сыновья», безупречная репутация.

Нужно узнать у Рико, «под кем» фирма. Даже не удивлён, что она нашла несоответствия и начала копать сама.

Вышла на Харпера или Харпер вышел на неё. Это ещё вопрос.

Мать больна.

Я остановился на этой строчке.

Лечение оплачивается из того, что платил Харпер. До этого — из её зарплаты в «Миллере», которой едва хватало. Она согласилась на внедрение в том числе, потому что у неё не было выбора. Харпер использовал болезнь матери, как рычаг.

Закрыл папку.

Встал. Подошёл к бару. Налил бурбон. Не выпил — просто держал стакан и смотрел в него.

Мать больна. Отец мёртв.

Я поставил стакан.

Злость никуда не делась. Но она изменила форму. Стала холоднее. Точнее. Уже не на неё, а на то, что я не видел раньше.

Или на то, что видел.

Вышел из кабинета. Поднялся на её этаж. Остановился перед дверью.

Рико стоял у стены — поднял на меня взгляд, ничего не сказал.

Тишина. Потом тихий звук. Печатная машинка.

В Рождество, одна, под арестом, но работала.

Я развернулся и ушёл.

День четвёртый. Она.

Рождество прошло как чужой праздник за закрытым окном.

Где-то в городе колокола, смех на улице, чей-то граммофон играл «The First Noel» достаточно громко, чтобы пробиться сквозь стёкла. Я сидела за печатной машинкой и стучала по клавишам, методично, не