Имран. Заберу тебя себе - Лена Голд

— Имран...

— Вижу.

Он пытается уйти в сторону, но поздно.

Удар.

Страшный, грохочущий, железный звук. Меня бросает вперёд, ремень безопасности впивается в грудь, но голова... Голова не зафиксирована. Я ударяюсь виском о стекло. Мир на секунду взрывается белой вспышкой.

Машину крутит. Я слышу визг шин, запах жжёной резины, чувствую, как нас тащит куда-то в сторону. Мы переворачиваемся? Нет. Имран выравнивает. Чудом, каким-то невероятным усилием, он выравнивает автомобиль.

Скрежет. Толчок. Тишина.

Мы остановились.

Я моргаю, пытаясь сфокусировать зрение. В ушах звенит. Голова раскалывается. Провожу рукой по лбу — пальцы становятся мокрыми. Красными.

— Алина!

Голос Имрана пробивается сквозь звон. Он уже расстёгивает ремень, поворачивается ко мне. Глаза дикие.

— Я в порядке, — хриплю. — Кажется.

— Сиди здесь.

Он вылетает из машины. Я смотрю в разбитое боковое стекло и вижу, как джип, который в нас врезался, сдаёт назад, разворачивается и уносится в темноту. Имран успевает разглядеть номер. Достаёт телефон, кому-то звонит.

— Чёрный джип, номер... — диктует он, чеканя каждую цифру. — Проследить. Найти. Мне нужно всё.

Он слушает ответ, кивает, убирает телефон. Открывает дверь с моей стороны.

Карахан тянется ко мне, и я вижу, как дрожит его рука.

Впервые. Впервые я вижу, как у него дрожат руки.

— Покажи, — говорит он глухо.

Я убираю ладонь со лба. Он наклоняется, рассматривая рану. Кровь течёт по виску, капает на сиденье. Наверное, выглядит хуже, чем есть.

— Сильно? — спрашиваю я.

Муж не отвечает. Вместо этого открывает бардачок, достает аптечку. Открывает коробку, достает перекись и вату.

— Сейчас будет щипать, — предупреждает.

Вата касается лба, и я шиплю от резкой боли. Но не отстраняюсь. Имран дует на рану.

Аккуратно обрабатывает ее так, будто это самая важная работа в его жизни.

— Имран, — шепчу. — Со мной всё хорошо.

Он поднимает глаза. В них пламя. Могу поклясться, что, если бы он поймал водителя того джипа — убил бы его.

— Я найду его, — цедит сквозь зубы.

— Ты видел номер… Этого достаточно.

— Он может быть липовый. Но найду причину любом раскладе. Слово да.

Имран заклеивает рану пластырем. Проводит пальцем по краю, проверяя. Потом долго, внимательно, изучающе смотрит на меня.

— Голова кружится?

— Немного.

— В глазах не двоится?

— Нет.

— Зрачки... — Он всматривается в мои глаза, заглядывает в каждый. — Нормальные. В больницу всё равно надо. Сотрясение проверить.

— Имран…

— Алина, это не обсуждается.

— Со мной все в порядке. Честно! Твои родители нас ждут. Благо крови на одежде нет, а это значит, они даже не догадаются, что случилось. Не стоит их тревожить.

— Узнают, потому что машина разбилась. Ладно… Поедем. Но если почувствуешь неладное — сразу говори. Договорились?

— Разумеется.

Предлагаю перейти в мой бесплатный роман

https:// /shrt/oFaC

Глава 27

Имран отстраняется, еще раз осматривает мой лоб, словно пытаясь зафиксировать в памяти каждую царапину. В его глазах всё ещё плещется ярость, но он держит её под контролем. Явно чтобы не паниковать меня.

— Подожди здесь, — говорит он и снова выходит из машины.

Я смотрю в зеркало заднего вида. Он стоит на пустынной дороге, освещенный фарами, и кому-то звонит. Говорит коротко, отрывисто — я уже знаю его деловой тон, когда вопросы не обсуждаются, а решаются.

Мы выезжаем. Едем молча. Имран задумчиво и ежеминутно бросает в боковые зеркала взгляд. Но тут пусто.

Через несколько минут Имрану звонят. Он останавливается, а через какое-то время к нам подъезжает темный внедорожник. Из него выходят двое мужчин — я узнаю их, видела в больнице. Они кивают Имрану, быстро осматривают повреждения нашей машины, перебрасываются парой фраз.

Имран открывает дверь с моей стороны.

— Идем, — протягивает руку. — Пересаживаемся.

Нога почему-то немного подкашивается, когда я выхожу — то ли от адреналина, то ли от удара. Он тут же подхватывает меня под локоть, прижимает к себе.

— Точно в порядке? — голос низкий, с хрипотцой.

— Точно.

Он не отпускает, ведет ко второй машине. Усаживает на переднее сиденье, сам обходит, садится за руль. Нашу разбитую машину уже забирают — она исчезает в темноте.

— Быстро они, — замечаю я.

— У меня хорошие люди, — пожимает плечами Имран. — Главное, чтобы ты была цела.

Заводит двигатель. Мы снова трогаемся, но теперь в салоне тихо и чисто, пахнет новой кожей и его парфюмом.

Ощущение, будто вообще не было никакой аварии и мне все приснилось. Но лоб саднит, напоминая: не приснилось.

— Имран, — поворачиваюсь к нему. — А твои родители... они не испугаются, когда увидят меня? Ну, с пластырем? Что мне ответить, когда спросят причину?

Он усмехается, коротко глянув на меня.

— Я поэтому и сказал, чтобы потом поехали… Будут вопросы, да. Теперь придумывай, как выкручиваться будешь.

— Так они наверняка заждались! Мы же столько времени отменяем поездку к ним. Мне как-то… стыдно, что ли. Не дай бог подумают, что это я не хочу с ними встречаться. Знакомиться!

— Моя мать — женщина с характером. Она скорее удивится, если ты сразу побежишь вместе со мной к ним. То, что делаем мы — правильно.

Я улыбаюсь. У него талант превращать мои тревоги в пыль.

— Приехали, — говорит Имран.

Вижу высокие, кованые, с каменными столбами по бокам ворота. Они разъезжаются бесшумно, пропуская нас внутрь. Двор неожиданно огромный. Освещенные дорожки, аккуратные кусты, фонтан в центре. И сам дом — двухэтажный, с колоннами и большими окнами, из которых льется теплый желтый свет.

— Ничего себе, — выдыхаю я.

— Нравится? — в голосе Имрана слышна улыбка.

— Я думала, у нас большой дом. А это... это дворец.

Он тихо смеется. Паркуется у входа, глушит мотор. Несколько секунд мы просто сидим в тишине, и я собираюсь с мыслями.

— Волнуешься? — спрашивает.

— Немного.

— Зря. Они тебя уже любят.

Я поворачиваюсь к мужу. Как у него получается быть таким... уверенным? Таким спокойным? Рядом с ним даже мои страхи кажутся мелкими и неважными.

Обстановка смягчается. Я серьезно забываю обо всем, что сегодня произошло.

Выходим из автомобиля. Имран берет меня за руку, и мы идем к двери. Она открывается, не успеваем мы даже постучать.

На пороге стоит женщина.

Высокая, статная, с идеальной осанкой. Темные волосы убраны в элегантный пучок, на лице легкий макияж, который подчеркивает красоту. На ней простое, но дорогое домашнее платье. И глаза — такие же, как у Имрана. Пронзительные, умные, внимательные.

Хоть и она народная мать моему мужу… Если бы я не знала эту простую истину, клянусь, даже не догадалась бы.

— Наконец-то! — голос у нее теплый, несмотря