Притяжение - Анастасия Ковальковская

— Спасибо, Женя. Мне было правда хорошо с тобой.

Дверь закрылась тихо.

На кухне снова воцарилась тишина, но теперь она была другой — не гулкой и холодной, а мягкой, будто напитанной теплом их разговора.

Она зашла в комнату, опустилась на диван, завернулась в плед и взглянула на телефон.

Экран загорелся — новое сообщение от Паши.

Паша:

«Уже в дороге. Дождь льёт как из ведра. Думаю о тебе. Как там моя мышь?»

Настя улыбнулась, сердце кольнуло от нежности.

Она быстро набрала ответ, пальцы будто сами знали нужные слова:

Настя:

«Мышь скучает. Пьёт чай, слушает дождь и думает о тебе.»

Ответ пришёл почти сразу:

Паша:

«Я тоже скучаю. Уже считаю дни. Хочу, чтобы ты знала — я рядом, даже если далеко. Просто представь, что я держу тебя за руку.»

Настя коснулась экрана кончиками пальцев, будто могла почувствовать его через стекло.

— Держу, — прошептала она в тишине.

Она отправила ему фото — кружку с чаем, тёплый свет лампы, за окном дождь.

Подписала: «Осень дождливая, но теперь мне не так грустно.»

Через пару минут пришёл ответ:

Паша:

«Главное, чтобы она не была холодной. Пусть будет наша — тёплая и настоящая.»

Настя улыбнулась сквозь лёгкое волнение в груди.

Она положила телефон рядом, укуталась плотнее в плед и слушала, как дождь всё ещё шепчет за окном.

Где-то там, далеко, Паша тоже, наверное, смотрит в серое небо — и думает о ней.

И в этом вечернем спокойствии, среди дождя и света, она впервые за день почувствовала не пустоту, а тихую уверенность: расстояние — это всего лишь время до встречи.

Прошла неделя.

Утро начиналось одинаково.

Будильник, чашка крепкого кофе, короткий взгляд в зеркало — и вперёд, на смену.

Настя шла по улице, кутаясь в шарф: ветер был холодным, небо низким, а под ногами хлюпала вода.

Дождь стал её фоном, как музыка, которая не выключается ни днём, ни ночью.

Пиццерия открывалась в десять.

Сначала — тишина, запах свежего теста и кофе, лёгкий гул вытяжки.

Потом — поток людей: студенты, офисные работники, семьи с детьми.

Настя улыбалась, записывала заказы, бегала между столиками, а где-то внутри всё время ощущала лёгкую пустоту — будто её настоящая жизнь осталась в другом месте, вместе с Пашей.

— Настя, столик у окна! — крикнула администратор.

Она кивнула, подхватила блокнот и поднос.

На автомате улыбнулась, поприветствовала гостей, приняла заказ, пошла на кухню.

Слова, шаги, улыбки — всё отточено, как по сценарию, повторяется изо дня в день.

В перерыве она садилась у окна с чашкой капучино.

На улице моросил дождь, по стеклу стекали тонкие струйки.

Она доставала телефон — короткое сообщение отПаши:

— «Как твоя смена? Не замёрзла?»

Настя улыбнулась.

— «Как всегда — пицца, люди и кофе. Замёрзнуть не успеваю.»

Паша поставил сердечко.

Этого было достаточно, чтобы день стал чуть теплее. К вечеру зал пустел. Настя мыла столы, снимала фартук, поправляла волосы. Руки пахли тестом и мылом.

Сил почти не оставалось — только желание дойти домой, включить чайник и просто лечь.

Магазин по дороге — хлеб, молоко, яблоки. Кассирша уже знала её в лицо и улыбалась по привычке.

Дома — та же тишина, тот же плед, тот же свет лампы.

Настя села на подоконник, открыла окно и вдохнула запах мокрого асфальта. Вдалеке слышался шум машин и редкие шаги прохожих.

Она смотрела на мокрый город и думала:

«Вот бы сейчас просто услышать его шаги за дверью…»

Телефон тихо вибрировал.

Новое сообщение отПаши:

— «Мечтаю о твоей пицце и твоём смехе. Скоро приеду. Обещаю.»

Настя прижала экран к груди, закрыла глаза и улыбнулась.

Каждый её день был похож на предыдущий, но только эти слова напоминали — впереди есть что-то другое, ради чего стоит просыпаться.

Новый день на работе тянулся бесконечно.

Настя уже почти не чувствовала ног — к вечеру посетителей стало меньше, но шум в голове от звонков, смеха и музыки никак не утихал.

Она протирала столик у окна, когда дверь звякнула, и в зал вошёл высокий мужчина в сером пальто.

Он снял перчатки, медленно оглядел зал и направился к тому же месту, где сидел в прошлый раз — у окна, под мягким светом лампы.

Настя замерла на секунду.

Этот человек был ей знаком.

Он уже приходил. Спокойный, вежливый, с чуть насмешливой улыбкой и взглядом, который словно видел больше, чем должен.

Она подошла, стараясь, чтобы голос звучал ровно:

— Добрый вечер. Что будете заказывать?

— Как обычно, — ответил он, и в его голосе было что-то странно уверенное, будто они знали друг друга гораздо ближе, чем стоило.

— Капучино и кусок «Маргариты».

Она записала заказ, кивнула и ушла к стойке, чувствуя на себе его взгляд.

В груди будто что-то дрогнуло — лёгкое, тревожное чувство, как от дежавю.

Пока бариста готовил кофе, Настя поймала себя на мысли: после его последнего визита она нашла тот странный листок — без подписи, но с короткой фразой от Кота.

Тогда она списала это на совпадение.

Теперь — уже не могла.

Когда она принесла заказ, мужчина улыбнулся:

— Спасибо, Настя.

Она вздрогнула.

— Простите, вы… откуда знаете моё имя?

— Вы сами его назвали в прошлый раз, — спокойно ответил он, сделав глоток кофе. — Память у меня хорошая.

Он улыбнулся снова, но в этой улыбке было что-то неуловимо чужое.

— Хороший сегодня дождь, правда? — добавил он. — Такой, под который люди обычно вспоминают то, что стараются забыть.

Настя растерялась, не зная, что ответить.

Он говорил почти шепотом, но каждое слово будто касалось чего-то внутри.

— Приятного аппетита, — тихо сказала она и поспешила уйти за стойку.

Мужчина ел медленно, почти задумчиво, как человек, у которого нет спешки.

Иногда он смотрел в окно, иногда — будто сквозь неё, и от этого взгляда Насте становилось неловко.

Когда он расплатился, просто оставил купюры под блюдцем, кивнул и вышел в дождь, даже не надев перчаток.

Дверь звякнула — и снова стало тихо.

Настя выдохнула, взяла поднос и подошла к столику.

Пустая кружка, тарелка с остатками пиццы, аккуратно сложенные салфетки.

Никаких записок, никаких листов — ничего.

Только мелочь и ровно оставленные деньги.

Но почему-то внутри всё сжалось.

Она машинально подняла взгляд к окну — за стеклом никого уже не было.

Лишь отражение фонаря и дождевые струйки, стекающие по стеклу.

Настя протёрла стол, убрала посуду, но ощущение, что что-то должно было быть, не отпускало.

Будто реальность на секунду проморгала, а она пропустила главное.

На