Злой дьявол - Сиенна Кросс

Хорошо.

Пусть смотрит. Пусть забудет, что должен быть осторожен со мной.

Я сохраняю ленивую позу, но мой разум уже работает, сканируя комнату так, как я всегда делаю. Черный ход. Стойка между нами. Его пистолет в кобуре на поясе. Телефон на стойке. Ключи рядом с вазой с фруктами.

— Мы одни? — спрашиваю я, позволяя словам прозвучать мягко, почти застенчиво.

— Да. — Пауза, его взгляд скользит мимо меня, будто он по привычке проверяет комнату. — А что?

Я медленно улыбаюсь и делаю шаг ближе, ровно настолько, чтобы воздух изменился.

— Просто проверяю.

Его взгляд опускается снова, голод и осторожность борются в нем.

— Кэт... — Это предупреждение. Мольба. Напоминание, что бы это ни было, это плохая идея.

Мне нужно, чтобы он перестал думать. Мне нужно, чтобы он был Маттео, злым дьяволом, а не Gemini.

Я склоняю голову, позволяя волосам упасть на одно плечо.

— Ты не спал, — шепчу я, будто беспокоюсь. Будто я милая.

Будто не планирую сбежать в ту секунду, как он даст мне окно.

— Я в порядке. — Но он слишком насторожен, чтобы быть в порядке.

Я делаю еще шаг, медленный, осторожный, и позволяю взгляду скользнуть по нему, будто решаю, чего хочу. Синяки под глазами. Напряжение в челюсти. Слабый след крови на костяшке.

Такой мужчина, как он, не устает. Он становится опасным.

Мой пульс, тем не менее, учащается. Не потому, что я боюсь. Потому что мое тело — идиотка.

Я тянусь к кружке с кофе на стойке, беру ее, затем снова ставлю, будто забыла, зачем она была мне нужна.

Маленькое отвлечение. Маленькое движение. Пусть следит за моими руками, а не за своими.

— Ты спас мне жизнь... — Я позволяю благодарности звучать искренне, и это самая легкая часть, потому что она искренняя. — Я еще не до конца осознала, что произошло.

Его выражение становится жестче, твердость мерцает.

— Ты еще не совсем в безопасности.

— Знаю. — Я позволяю взгляду опуститься на его рот, затем снова подняться. — Но я хочу перестать чувствовать, что тону, каждый раз, когда закрываю глаза.

Это правда, искаженная ровно настолько, чтобы быть полезной.

Он меняет позу, вес смещается, будто он борется с инстинктом приблизиться. Его пальцы сжимаются на краю стойки. Я вижу, как он просчитывает. Время. Риск.

Идеально.

Я делаю шаг, затем останавливаюсь прямо вне его досягаемости, будто я не уверена. Будто колеблюсь. Что в основном правда.

Он наблюдает за моим колебанием, будто это трещина, в которую он может просунуть руки.

— Кэт, — снова говорит он, тише. — Что ты делаешь?

Я мягко выдыхаю, будто мне неловко. Будто я в чем-то признаюсь.

— Пытаюсь решить.

— Решить что?

Будет ли тебе легко. Буду ли я ненавидеть себя потом.

Я пожимаю плечами.

— Могу ли я хотеть чего-то.

Его глаза вспыхивают, зеленый становится расплавленным.

— Ты можешь хотеть чего угодно.

В этом и проблема, Маттео.

Я приближаюсь, намеренно делая воздух электрическим. Позволяя рубашке чуть приподняться, когда двигаюсь, — проблеск бедра, который я знаю, он увидит.

Его внимание захвачено, дыхание сбивается.

Я чувствую мрачное удовлетворение, расцветающее в груди. Затем я касаюсь его запястья, и его пульс подскакивает под моими пальцами, быстро и сильно.

Он замирает, борясь с собой.

— Кэт, что ты... — начинает он, но слова уже распадаются.

Я провожу пальцами вверх по его предплечью, достаточно медленно, чтобы быть невинной, достаточно уверенно, чтобы быть намеренной.

— Был долгий день, — шепчу я. — И я просто хочу забыть...

Моя вторая рука движется к стойке, небрежно, ладонь плоско. Его взгляд падает на мою руку, затем на мой рот, затем снова на мою руку, будто он пытается закрепиться в безопасном месте. Он сглатывает.

— Кэт. Это... неразумно.

— Я не прошу разумного, — мягко говорю я. — Я прошу минуту, когда я не чувствую себя жертвой.

Его челюсть сжимается от этого слова. Оно попадает в цель. Хорошо. Потому что Маттео Росси не может устоять перед тем, чтобы быть мужчиной, который заставляет тебя чувствовать себя в безопасности. И если он сосредоточится на этом, он не заметит, когда я возьму то, что мне нужно.

Я подхожу ближе, пока пространство между нами не схлопывается в жар. Я позволяю ресницам опуститься, голосу стать тише.

— Ты смотришь на меня так, будто сдерживаешься, — шепчу я. — Почему?

Его кадык двигается.

— Потому что я знаю, что ты злишься на меня. Потому что ты имеешь полное право злиться.

Мои губы изгибаются.

— Я могу злиться и все равно... хотеть.

Правда. Не вся правда.

Я наклоняюсь, останавливаясь в миллиметре от его рта, позволяя напряжению затянуться достаточно туго, чтобы порваться.

Он не двигается. Он ждет, будто пытается дать мне выбор. Будто он порядочный.

Порядочных мужчин легче всего отвлечь.

— Ты спас мне жизнь, — повторяю я, позволяя словам осесть, позволяя им смягчить его. — И я не сказала спасибо.

— Ты мне ничего не должна…

— Я должна, — настаиваю я, и на этот раз позволяю пальцам скользнуть с его запястья на его руку, переплетая их с его, будто это интимно, будто это доверие.

Его хватка автоматически сжимается, и я чувствую это. Момент, когда его тело выбирает меня, даже пока его мозг протестует.

Я поднимаюсь на цыпочки.

Он напрягается, дыхание становится грубым, взгляд впивается в мой рот, будто это единственная вещь в комнате. Наши губы в одном ударе сердца.

Поцелуй должен быть спектаклем. Отвлечением. Но он ведет себя иначе.

Он встречает меня на полпути, будто падал четыре года и наконец нашел землю. Его губы захватывают мои, и жар пронзает меня так быстро, что колени подкашиваются. Его рука ловит мое бедро, не грубо, не нежно, просто необходимо, чтобы удержать меня на ногах, и притягивает ближе. Мир сужается до его рта и того, как я все еще идеально в него вписываюсь.

Черт. Я хочу бушевать. Я хочу кричать.

Я забываю, зачем это начала.

Он на вкус как опасность, молодлсть и сожаление. Я раскрываюсь ему и ненавижу, как это легко. Старый ритм включается, как лампа. Мои пальцы в его волосах, его ладонь на пояснице, тихий звук, который я не могу сдержать, когда его язык касается моего.

Звук срывается с его губ. Разрушенный и благоговейный, и он разрезает меня надвое. На вдохе я позволяю себе утонуть. Я позволяю той части меня, что прижимает ладонь к выбитому цветку, поверить в версию мира, где мы не враги, не жертвы охоты, не превращены в оружие.

Затем