Злой дьявол - Сиенна Кросс

Еще одна ночь. Еще один прилив. Затем я отпущу ее.

И я молюсь, что я так же плох в послушании, как Кэт в просьбах о помощи.

ГЛАВА 29

СКАЖИ МНЕ ОСТАНОВИТЬСЯ

Катриона

Дождь будит меня прежде, чем страх. Тяжелая, косая завеса хлещет по старым стеклам, такая, от которой дом дышит, а дюны шипят. Каждый нерв теперь настороже, в полной боевой готовности. Я лежу неподвижно и слушаю. Я ищу неправильный звук, правильный, что угодно, что не принадлежит этому месту.

Вот. Мой пульс взлетает до небес. Шорох под портиком. Не ветер.

Я соскальзываю с дивана, нож в руке, и крадусь к двери. Окно под неправильным углом, а глазок бесполезен в темноте, поэтому я делаю глубокий вдох, прежде чем снять цепочку и приоткрыть дверь на дюйм.

Маттео.

Он сгорбился под мелким навесом, промокший до нитки. Дождь стекает с края его капюшона, руки засунуты в карманы, будто он пытается их согреть.

Гнев накрывает меня первым, чистый и яркий. Какого черта он все еще здесь? Затем второе чувство, намного хуже. Оно поднимается, как прилив, который я не могу остановить: желание, воспоминания, боль от имени, выбитого под ключицей. Слова я все еще люблю тебя, которые крутятся в моей голове с прошлой ночи.

Я распахиваю дверь шире и выхожу под дождь. Прохладные капли шипят на разгоряченной коже.

— Какая часть «не следуй за мной» прозвучала как загадка? — рычу я сквозь шторм. Холодные иглы впиваются в голые ноги, чужая толстовка Ноэль липнет к ребрам. — Почему ты все еще здесь?

Он не вздрагивает. Вода стекает по его челюсти.

— Потому что ты все еще здесь.

— Это не ответ.

— Это единственный ответ, который имеет значение. — Он медленно поднимается, отступая на шаг, но только на крошечный.

— Этого недостаточно. — Я приближаюсь, глупая и яростная, внезапно слишком проснувшаяся. — Почему ты не можешь просто оставить меня в покое?

Его горло работает. Мгновение бушующий шторм — единственный голос вокруг. Затем спустя долгую минуту он отвечает просто, как факт.

— Ты знаешь почему. — Он поднимает глаза на меня, буря, бушующая под изумрудной поверхностью, соперничает с той, что окружает нас. — Я уже сказал тебе почему. Потому что я все еще, блядь, люблю тебя, Кэт.

— Нет...

Он издает мрачный смешок.

— Да.

— Ты не имеешь права это говорить. Ты потерял это право давным-давно, когда ушел от меня... когда ушел от нас.

Боль обжигает его черты, что-то уродливое и разрывающее душу.

— И я жалел об этом каждую минуту с тех пор. Я вернулся за тобой, Кэт. В тот бар на Сицилии, где мы впервые встретились. Никто не знал, где тебя найти. Черт, я обыскал весь Белфаст несколько недель спустя. Я понятия не имел, где ты, где искать. Но я, блядь, пытался...

Мир дергается. Чайка кричит, как плохая скрипка. Моя хватка на ноже слабеет, и я прижимаю его к дверному косяку, будто это может пригвоздить ночь на месте. Он вернулся за нами?

— Не надо, — наконец шепчу я, потому что его признания сдирают с меня кожу.

Маттео делает шаг вперед на долю дюйма, дождь разбивается о линию его плеч.

— Тогда скажи мне уйти и на этот раз сделай это серьезно. — Он замолкает, и я готова поклясться, что он задерживает дыхание. — Скажи это так, как будто ты никогда не хотела этого на том пляже.

Я ненавижу его за то, что он прав. Я ненавижу себя еще больше.

Гнев поднимается до чего-то более злобного, более дикого, более старого. Затем он разрывает меня на части и уносит с собой равновесие. Я хватаю его за толстовку обеими руками и врезаюсь в него.

Первый поцелуй — это сплошные зубы, дождь и четыре года голода. Он отступает назад к столбу, и я следую, погружаясь в жар его рта, будто забыла, как дышать. Он на вкус как морская вода, сожаление и дом. Его руки находят мои бедра и держат, пальцы собственнические, то прикосновение, в котором, как я притворялась, не нуждаюсь.

Мы не выныриваем за воздухом. Дождь мочит мои волосы и стекает по его горлу. Я преследую каплю ртом, и он стонет, будто ему больно. Мои пальцы сжимаются в его капюшоне и откидывают его назад. Синяк, который я ему поставила, расцветает под светом фонаря, и, Боже, помоги мне, я целую его, как извинение, для которого у меня нет слов.

Маттео отвечает голодом. Его ладонь скользит на поясницу, притягивает меня вплотную к твердым линиям его тела, будто он помнит, как именно я в них вписываюсь. Старый ритм включается, будто ждал под моей кожей. Его рот произносит мое имя, и мое тело движется навстречу его. Его член твердый и прижимается к моему животу, жар скапливается между ног. Я прижимаю ладонь к толстовке, к цветку и маленькому имени под ним. Это короткая, отчаянная молитва, затем я заталкиваю боль туда, где ее не видно.

— Кэт, — хрипит он у моих губ, голос разорван. — Скажи мне остановиться.

— Не могу, — выдыхаю я, и это самое правдивое, что я сказала за весь день. Потому что я не хочу, чтобы он останавливался. Никогда. Я притворяюсь, что мы снова подростки на том залитом солнцем пляже.

Он целует меня как обещание, которое был рожден нарушить. Шторм смыкается вокруг нас, дом исчезает. Единственная карта, которой я доверяю, — это его руки, заново изучающие меня. Я кусаю его нижнюю губу, и он ругается мне в рот по-итальянски. Этот хриплый звук должен быть запрещен, и он разрушает остатки моего самообладания.

Крыльцо не дает укрытия. Ветер гонит дождь наискосок. Мы промокли насквозь, дрожим, даже смеемся, когда холодный ливень бьет по коже. Он берет мое лицо в ладони, большие пальцы нежны там, где все остальное жестоко, и контраст лишает меня якоря.

— Внутрь, — шепчет он мне в губы, лоб прижат к моему лбу, дыхание горячее на холоде. — Пока не замерзла.

— Какой властный, — бормочу я, но уже двигаюсь.

Он поднимает меня, будто это мышечная память, руки уверены под бедрами, мои руки смыкаются у него на шее. Нож с лязгом падает на коврик у двери. Он толкает дверь шире, вносит нас через проем, и хлопок поглощает шторм за нами.

Мы стоим, капая на усталый ковер Ноэль, и смотрим друг на друга, будто совершили что-то необратимое. Может, так и есть. Мой