Плохой. Отныне ты моя - Ника Княжина

— Припёрлись лекцию читать, — со смешком склоняю чуть голову на бок. — Для особо одарённых. Про мусор. И про то, куда этот мусор обычно вывозят.

— Мусор? — фыркает другой у дивана, взмахивая пивной банкой. — Ты сам сейчас в мусорный контейнер полетишь, герой хренов. Вместе со своими шавками.

— Достаточно, блядь, разговоров, — рычу я и делаю шаг внутрь, перехватывая монтировку поудобнее.

И в этот момент раздаётся характерное тарахтение мотоциклетных движков. С рёвом, в клубах пыли, рядом с гаражом тормозят пять байкеров. Ну, блядь, а это ещё кого сюда принесло?!

Скольжу взглядом по мигом бледнеющим лицам своих козлят и понимаю, что этих гостей они как раз-таки прекрасно знают. Любопытненько. Что-то бравады у пацанов поубавилось как-то резко, будто их пультом переключили на режим «бояться».

Переношу всё внимание на байкеров.

Один из них, тот, что ближе ко мне, неспешно стягивает с головы шлем. Под ним — чёрная балаклава, скрывающая часть лица. Но зато прекрасно видно глаза. Зелёные с коричневыми вкраплениями, как грёбаная лужайка в дерьме. Из-под края балаклавы выбиваются пряди чёрных, непослушных волос.

Ему на вид примерно, как мне. А вот взгляд такой насмешливый и уверенный, что мне невольно хочется и ему въебашить.

Он медленно слезает с мотоцикла, не сводя с меня глаз. Оглядывает сначала перепуганных козлят в гараже, потом нас с друзьями. Его взгляд скользит по монтировке в моей руке, задерживается на толстой, ржавой трубе у Белого и крепкой, обмотанной изолентой, бите у Лиса, и в зелёных глазах вспыхивает что-то вроде холодного интереса.

— Эй, красавчик, — раздаётся его голос. Молодой, борзый, с хрипотцой. — Освободи сцену. Мне тут с ребятами перетереть кое-что надо.

Я не двигаюсь. Просто смотрю на него, выражая всем видом своё отношение к его «просьбе». Насмешка в его глазах не гаснет. Ну просто прекрасно, не доезжает до него.

Мы пришли вообще-то первыми сюда вершить правосудие. А тут прямо очередь. Талоны, блядь, раздавать надо, расписание составлять. В любом случае, одно ясно. У козлят сегодня очень неудачный день.

— В очередь, парниша, — подмигиваю ему и цокаю языком, кручу монтировку в руках и тыкаю в сторону уродов. — Сейчас эти уёбки — моя забота.

Байкер вздыхает. Качает головой и стягивает балаклаву с головы. Чёрные неаккуратные пряди падают на его лицо. Он медленно тянется в карман своей кожанки, достаёт пачку мятых сигарет. Вытряхивает одну на чёрные кожаные перчатки с прорезями для пальцев, вставляет в рот и прикуривает. Неспешно выпускает струйку в небо. Переводит обратно взгляд на меня.

— Не думаю, — наконец выдыхает очередная моя проблема.

Да ё-моё. Пиздец, ситуация.

Глава 44. Уважение

Алексей Тенин

— Ох, ну конечно, — усмехаюсь я, поглаживая холодную сталь монтировки. — Только вот я не помню, чтобы мы тут лотерею на побитые морды проводили. Так уж вышло, что я пришёл первым. Поэтому запасайся попкорном, места для зрителей свободны. Закончу, уступлю… сцену.

Последнее слово выплёвываю с его интонацией, передразнивая. По-детски, да. Но бесит.

Очень уж меня начинает напрягать вся эта обстановка. Я пришёл делать дело, а теперь приходится разговаривать с каким-то упырком. Не люблю, когда мои планы идут по пизде.

А ещё меня беспокоят наши притихшие козлятки. Главное, чтобы они не вздумали дать дёру, пока мы тут меряемся своей крутизной.

Бросаю настороженный взгляд на вход в гараж. Лис с Белым стоят стеной. Не пройти. Но в их сторону уже движутся шестёрки этого байкера. Стягивают шлемы, подходят ближе. Мы с этим борзым оказываемся один на один, друг напротив друга.

Он будто никуда не торопится. Выпускает дым. Словно у нас не разборки, а философская беседа идёт. Сощуривает глаза и наконец-то фокусируется на мне.

— Слушай… красавчик, — снова тянет с наглым смешком. — Если ты им бошки отобьёшь, то я не получу своего. А мне нужна кое-какая инфа.

Прекрасно. То есть мне нужно стоять в стороне и ждать, пока байкер любезно побеседует с этими ушлёпками. Уровень злости мгновенно подскакивает. Я раздражённо примеряю в голове расклад.

Побить пятерых мотоциклистов. Потом семерых козлят. Блядь. Это будет, конечно, то ещё приключение. Не хотелось бы доводить до такой степени, но и уступить — херовая затея. Не в моём стиле как-то.

— А мне нужно возмездие, — рычу я. И раз уж мы тут перешли на детали, то добавляю, как есть: — Козлятки обчистили мою квартиру. Считай, что у меня тут урок проводится по хорошим манерам. И мне, честно говоря, похер смогут они после этого шевелить языками или нет.

— Хреново, сочувствую, конечно, что они спиздили что-то у тебя из хаты, — выдаёт байкер с холодным блеском в глазах. Ага. Прямо расстроен, пиздец как. — Но уступить, увы, не могу. Вопрос… слишком важный.

Разводит руками, будто реально сожалеет, что пришлось вмешаться. Бросает окурок под ноги и придавливает грязными старыми кроссовками. Поднимает на меня задумчивый взгляд.

— Разберёмся? Один на один? Насчёт очереди, — хмыкает. — Без подручных средств.

Я перевожу взгляд на монтировку. Обратно на байкера. Блядь. А он не промах. В комплектации меньше, но явно не просто так бросает вызов. Передаю свою игрушку Лису, так как он ближе стоит. Не хочу после драки с пустыми руками общаться с козлятами.

— Идёт, — киваю ему. — Раз тебе так хочется помахать кулаками, дерзай.

Делаю шаг к нему. Адреналиновый костёр разгорается в груди. Он скидывает свою кожанку на мотоцикл. Под ней — плотная чёрная футболка, обтягивающая рельефные плечи. Да, ясно. Этот парень не из тех, кто только на мотоцикле выглядит грозно.

Он не делает лишних движений, не дёргается. Стоит расслабленно, но я вижу, как сфокусирован его взгляд. Зелёные глаза теперь без намёка на насмешку следят за мной. Он ждёт, пытается просчитать мою линию нападения.

Первый удар пытаюсь нанести я — быстрый, разведочный джеб. Он уходит от него с лёгким наклоном головы, будто предугадав мой ход. В ответ заряжает мне низкий боковой в ребро. Я успеваю подставить локоть, и удар приходится по кости. Не критично.

Но чёрт… он быстрый. Надо внимательней быть.

Мы сходимся в клинче, обмениваясь короткими, жёсткими ударами в корпус. Чувствую силу в его руках — это не уличная драка, здесь школа. Бокс, может, ещё что.

— Неплохо, красавчик, — хрипит он, отрываясь от меня и отступая на пару шагов.

— Да ты тоже ничего, — огрызаюсь в ответ со смешком.

Мы снова сходимся. Удар, блок, подсечка, которую он ловко перепрыгивает. Он пытается поймать мою руку на болевой, но я выкручиваюсь. Мы падаем на асфальт, перекатываемся, поднимая пыль