Если бы солнце никогда не садилось - Ана Хуанг

Он поступил правильно, отпустив Фарру до того, как она снова слишком сильно в нем увязла. Неважно, что это разрушило его самого; важно было хоть раз поступить неэгоистично.

— Это только мне кажется, или здесь чертовски жарко? — Пот выступил на лбу Блейка. Воздух стал густым, удушающим. Ему нужно было выбраться отсюда, но это была его вечеринка. Он не мог уйти.

Голова пульсировала в ритме пульса.

Тук. Тук. Тук.

— Здесь уйма народа. — Обеспокоенность на лице Лэндона усилилась. — Может, тебе стоит... — Он резко замолчал. — Ого. Это та, о ком я думаю?

— Да, Пэт поговорил с её агентом, и она согласилась...

— Нет, это не знаменитость. Блейк. Смотри. — Глаза Лэндона заблестели от странного возбуждения.

Блейк посмотрел.

И посмотрел еще раз.

У него отвисла челюсть.

Какого черта они здесь делают?

— Блейк! — Джой помахала ему и начала пробираться сквозь толпу, напоминая Динь-Динь в своем зеленом платье и со светлыми волнами волос. — Сюрприз!

За ней шла мать Блейка, выглядевшая ошеломленной всеми окружающими её знаменитостями, и человек, которого Блейк и не чаял когда-либо увидеть в одном из своих баров: Джо Райан. Его отец.

Глава 34

Он попал в «Сумеречную зону».

Это было единственным объяснением, которое Блейк смог придумать для своего нынешнего положения: в вечер открытия LNY он сидел в собственном кабинете за столом прямо напротив отца.

Его отец. Здесь. В Нью-Йорке. И вдобавок ко всему — в костюме.

Джо никогда не надевал костюм, если только не шел на похороны.

Возможно, это были похороны Блейка, случившиеся чуть позже, чем следовало. Последний месяц он и так провел в аду.

— Несладкую ты тут вечеринку закатил. — Джо выглядел крайне неловко в своем официальном наряде. Без сомнения, мать Блейка заставила его это надеть. Его отец никогда бы не надел галстук по собственной воле.

Блейк сложил пальцы домиком под подбородком. Он не разговаривал с отцом с той самой ссоры в день рождения Джо.

— Какого черта ты здесь делаешь?

Возможно, не самый любезный способ начать разговор, но его терпение в эти дни было на исходе.

Глаза Джо сузились.

— Следи за тоном.

— А то что? Отправишь меня в угол? — Блейк подался вперед и плашмя положил руки на стол. — Я взрослый мужик, пап. У меня свой бизнес и свои деньги. Ты меня больше не пугаешь. Ты не можешь указывать мне, что делать.

— Разве я вошел сюда и стал указывать тебе, что делать? — взревел Джо. — Мог бы быть и поблагодарнее, черт возьми, учитывая, что твоя мать, сестра и я прилетели сюда ради твоего триумфа. Ты же знаешь, я ненавижу самолеты!

— Один вечер из скольких? Из дюжины? — усмехнулся Блейк. — Я приглашал тебя на каждое открытие, и это первое, которое ты посетил. Ты даже не пришел на празднование в Остине, а оно было прямо в твоем чертовом городе, так что извини, если я не рассыпаюсь в благодарностях от того, что ты здесь.

Всё его внутреннее уродство бурлило и рвалось наружу, радуясь цели, на которой можно было сорваться.

К черту всё, личная жизнь Блейка и так была в руинах. Можно было продолжить в том же духе и поднести спичку к и без того натянутым отношениям с отцом.

Смотреть, как всё горит, и покончить со всей этой агонией одним махом.

— Я не могу с тобой разговаривать, когда ты в таком состоянии. — Джо встал и ослабил галстук резкими, злыми рывками. — И мне плевать, что там говорит твоя мать.

Блеск на его запястье привлек внимание Блейка.

— Что это такое?

Отец свирепо посмотрел на него.

— Что именно?

Блейк указал подбородком на предмет, приковавший его взгляд. Он задал глупый вопрос, потому что знал ответ. Это были золотые часы Patek Philippe на коричневом ремешке из кожи аллигатора, с выгравированной цифрой 50 на задней крышке корпуса.

Блейк знал это, потому что сам купил их отцу на пятидесятилетие.

Лицо Джо выразило крайнее смущение.

— Это часы.

— Это часы, которые я подарил тебе на пятидесятилетие. Ты их носишь.

— Конечно, я их ношу, — огрызнулся Джо. — Это часы. Что мне еще с ними делать, съесть их?

— Ты никогда раньше не пользовался подарками, которые я тебе дарил.

Клюшки для гольфа, которые Блейк купил Джо на сорок восьмой день рождения, собирали пыль.

Редкий виски, купленный на сорок шестой день рождения, стоял нераспечатанным.

Открытки на день рождения, которые он рисовал, когда был слишком мал, чтобы покупать подарки, были выброшены.

— Откуда тебе знать? Ты не так часто бываешь дома, чтобы знать, чем я, черт возьми, пользуюсь.

Ноздри Блейка раздулись.

— Не пытайся давить на жалость. Та бутылка виски всё еще была закрыта, когда я проверял в последний раз, а я был дома два месяца назад. Спустя четыре года после того, как я её подарил.

— Это хороший виски. Я берегу его для особого случая.

— А клюшки для гольфа?

— Я пользовался ими, пока Рик не уехал. Он был единственным моим другом, который играл. — Джо нахмурился. — Какого черта мы вообще об этом говорим?

— Потому что. — Блейк обхватил пальцами край стола. Гладкий дуб обжигал кожу; он был уверен: если отпустить руки, на пальцах останется отпечаток древесного узора. — Всё, что я дарю или делаю, для тебя недостаточно хорошо.

В глазах Джо промелькнул шок. Он перестал возиться с галстуком и снова рухнул в кресло.

— Так вот что ты думаешь? Что ты недостаточно хорош?

— Ты никогда не давал мне повода думать иначе, — горько сказал Блейк. — Единственное, на что я годен, — это футбол, помнишь?

Реакция отца, когда он много лет назад сказал ему, что хочет открыть спорт-бар, навсегда врезалась в память.

Ты ничего не смыслишь в ведении бизнеса. Спорт-бар? Да ладно тебе. Таких баров миллион. Послушай того, кто прожил на свете гораздо дольше тебя, сынок: занимайся тем, что у тебя получается. У тебя получается футбол. И точка.

Джо поморщился.

— Полагаю, для тебя достаточно хорошим было бы только звание суперзвезды НФЛ. Всё это, — Блейк обвел рукой свой просторный кабинет, — для тебя ни хрена не значит. Ты всегда будешь ненавидеть меня за то, что я не воплотил