Развод. (не) просто жить дальше - Алиса Верди

Он просто не знает, как в это поверить.

— Я не обижаюсь, — тихо говорю. — Правда. Просто… больно. Когда человек, который тебе не безразличен, первым делом выбирает сомнение. А не тебя. Но ты имеешь право на эти сомнения, я понимаю.

Он вновь смотрит на меня.

На миг — будто хочет что-то сказать.

Но снова глотает слова.

Я поднимаю глаза к потолку, чтобы не дать так не вовремя подкатившим слезам, пролиться.

Поворачиваюсь, кладу его телефон на тумбу. Осторожно, словно все еще боюсь, что он взорвется.

— Я пойду. Не хочу давить. И оправдываться больше тоже не буду. Если тебе достаточно скриншота — хорошо.

Он чуть прищуривается. И в его взгляде впервые — не холод, а напряженная настороженность.

Я выдыхаю:

— Но ты ведь не идиот. Ты умный. Сильный. И достаточно взрослый, чтобы не делать выводы с первого предъявленного "факта".

Молчание. Я жду. Он все еще не двигается.

Я чуть улыбаюсь. Без злости.

— И если решишь все-таки спросить меня — просто позвони. Я отвечу честно. И мы во всем разберемся. Вместе. Если захочешь.

И иду к выходу, не оглядываясь.

Глава 52

Глава 52

@queen_code

Ложь — как крем для глаз:

рано или поздно перестает работать.

#все_всплывет #не_забудь_выйти #любовь_это_не_верить_скриншотам

* * *

— Настя, стой.

Я замираю у самой двери. Рука уже легла на ручку, но сердце будто споткнулось.

Медленно поворачиваюсь.

Он стоит на прежнем месте. Взгляд все такой же тяжелый.

Но что-то в нем меняется.

Чуть-чуть.

Неуверенность?

Сомнение?

— Подожди, — говорит тише. — Не уходи. Пока нет.

Я отпускаю ручку.

Он делает шаг ближе. Потом еще один.

Становится совсем рядом. Почти вплотную.

Меня тут же окутывает облако ароматов.

Мятный запах его дыхания. Аромат кондиционера для белья от полотенца на его плече. И свежесть геля для душа смешивается с едва уловимым пряным запахом его кожи.

У меня даже голова кружится.

— Ты ведь правда не писала этого? — спрашивает он.

В голосе ни насмешки, ни укора. Только… усталость.

Как будто он тоже не спал всю ночь.

Как будто ему так же больно.

— Правда, — говорю. — Не писала. Никогда. Ни слова.

— Но это выглядит… — он качает головой, — слишком правдоподобно. Там же все: слог, стиль, твои фразы, эти… прозвища.

Я киваю.

— Да, похоже. Но все же не совсем. Некоторые фразы прямо не мои, я так не говорю. Они явно чужеродные.

Он молчит.

Смотрит в сторону.

И вдруг резко говорит:

— Покажи.

— Что?

— Переписку с Юлей. Сейчас.

Я моргаю.

Он снова поворачивается ко мне:

— Это уже от отчаяния, Насть. Я хочу поверить тебе. Но мне нужно за что-то зацепиться.

Я медленно достаю телефон. Открываю чат.

Пальцы дрожат, как перед допросом.

— Вот. Смотри.

Кирилл берет мой телефон, листает.

Читает.

Хмурится.

— Ничего похожего, — тихо говорит он.

— Потому что не было.

— Ты не удаляла?

— Нет. Я ничего не удаляла. Хочешь — я тебе весь телефон отдам. Смотри сам. Я не боюсь.

Он возвращает мне телефон.

Садится на подлокотник кресла.

— Черт, — выдыхает он, проводя руками по лицу. — Я уже… не умею верить, понимаешь?

Я киваю.

— Но ты ведь пытался.

Он горько усмехается:

— И снова мимо.

Он запускает пятерню в волосы и ерошит их.

— Блин.

— Что?

Он поднимает глаза. В них уже нет злости.

Теперь там — глухая ярость. Но не на меня.

— На хрена Юле это надо? Она тебе так мстит за что-то?

— Я… не знаю, — говорю и сама себе не верю. — Знаешь, я не думаю, что это Юля. Она бы не стала. Можешь считать, что я слишком наивная и доверчивая, но я не верю, что это она.

Он переводит внимательный взгляд на меня.

— Хм… Теоретически — это может быть, кто угодно. Сейчас же есть разные онлайн сервисы… генераторы фейковых переписок… Достаточно туда нужную фотку загрузить, имя какое хочешь пишешь и пожалуйста — все, что хочешь выдаст. И от настоящего не отличить.

— Ох…

— Ты думаешь на кого-то конкретного?

— Да. Я думаю… это Игорь. Больше некому.

Он кивает.

— Я уже думал об этом. Он идеальный кандидат, ведь он знает тебя лучше всех, и ему бы не составило труда подделать твой стиль. Но… у него есть "алиби".

— В смысле? Какое алиби? — удивляюсь я.

— В этой переписке есть наши дурацкие прозвища. Барсук, кактус… Он ведь не может их знать. Вряд ли ты ему рассказывала.

— Конечно, нет! — восклицаю я.

— Именно они меня и убедили, что это подлинная переписка. И это возвращает нас к Юле…

— Так, стоп! — я даже подпрыгиваю от неожиданности. — Юле я про них тоже не рассказывала!

Кирилл замирает.

— Ты уверена?

— На сто процентов. Я делюсь кое-чем с подругой, но не такими же деталями! Это же как-то ну… интимно что ли… — говорю я и краснею, натыкаясь взглядом на его мускулистый голый торс.

Очень красивый торс. Быстро отвожу глаза.

— Так, погоди, — он поднимает перед собой ладонь. — А кому ты тогда вообще о них рассказывала?

Я моргаю.

— Никому.

— О как! — Кирилл выглядит озадаченным. — Так я тоже никому.

— А откуда же тогда…

— Хороший вопрос.

Кирилл тянется к тумбе и берет с нее свой телефон. Что-то там смотрит.

— Ага!

— Что? — нетерпеливо спрашиваю я.

— Мы с тобой один раз назвали так друг друга в переписке. Вот что.

Я провожу рукой по лицу.

— Ты хочешь сказать…

— Ага. Похоже, что твой бывший муж читает твою переписку!

— Что?.. — я ошарашенно хлопаю глазами. — Он не мог… Хотя… Погоди, но как?

— Дай-ка мне снова твой телефон.

Я протягиваю.

— Вот здесь нужно смотреть. Настройки, устройства, активные сеансы… Вот. У тебя помимо телефона еще три устройства подключено.

— Три? У меня только планшет и компьютер…

— Ага. А подключен не один, а два компьютера. Вот это что?

Я смотрю на экран.

— Ой! Да это же мой старый ноут! Он в доме Игоря остался…

— Ну вот.

Охренеть!

Я обессиленно плюхаюсь на диван.

Он что,