Жестокий Муж. Вернуть (Не) Любимую Жену - Анна Гур

— Ваш стол готов.

Игорь чуть кивает.

— Пойдем, Агния.

Он не касается меня, но идет рядом так близко, что я чувствую тепло его тела, аромат парфюма, даже дыхание сбивает…

Нас проводят к столику у стеклянной стены. За панорамным окном море и огни города. Здесь есть музыканты, музыка тихая, ненавязчивая…

Игорь отодвигает для меня стул. Я сажусь. Он занимает место напротив. Несколько секунд мы просто смотрим друг на друга.

— Я не был уверен, что ты приедешь, — говорит он наконец.

— Я тоже.

Ветров усмехается краем губ. Он наклоняет голову чуть в сторону, словно изучает меня.

— Это я уже понял.

Официант приносит бутылку в ведерке, откупоривает и наливает нам в бокалы. Я почти не смотрю на Игоря. Здесь… мы… вдвоем… это слишком напоминает сведение.

Я делаю глоток из бокала, хотя почти не чувствую вкуса. Слишком много мыслей. Слишком много воспоминаний. Слишком близко сидит человек, который когда-то перевернул мою жизнь. Музыка в зале становится чуть громче. Скрипка тянет мягкую, тягучую мелодию.

Игорь вдруг отставляет бокал. Несколько секунд он просто смотрит на меня. Долго. Пристально. Так, будто читает между строк все, что я пытаюсь скрыть. Потом встает.

Я даже не успеваю понять, что происходит. Он обходит стол и останавливается рядом.

— Потанцуй со мной, Агния.

В его голосе есть что-то такое, от чего у меня внутри все натягивается подобно струне. Игорь протягивает руку. Он не торопит меня. Но в его взгляде есть то самое упрямство, которое я слишком хорошо помню. Я колеблюсь секунду. Потом кладу свою руку в его.

Его пальцы сразу же смыкаются. Теплые. Сильные. Он помогает мне подняться.

Музыканты словно понимают момент… мелодия становится медленнее, глубже.

Игорь делает шаг. Его ладонь ложится на мою талию, и от этого прикосновения у меня будто ток проходит по коже…

Я кладу руку ему на плечо. Под тканью пиджака чувствуется напряжение его тела.

— Расслабься, — тихо говорит Игорь, — позволь мужчине вести, однажды… у нас почти получилось…

Встречаю взгляд Игоря и улыбаюсь уверенно, сейчас я бросаю вызов Ветрову. Ирония судьбы. Ветров не подозревает, что я больше не та наивная девочка, которую он закружил в танце в тот день, когда я бежала от него сломя голову…

Глава 33

Я соглашаюсь. Его ладонь на моей талии чуть сильнее сжимается. Он чувствует. Всегда чувствовал малейшее изменение во мне.

Музыка медленная, чувственная. Скрипка тянет ноту, от которой внутри становится неспокойно. Игорь ведет уверенно, без лишних движений. Он танцует так же, как живет. Каждое движение точное, размеренное, без суеты.

Я скольжу по паркету. Позволяю бедру слегка коснуться его. Задерживаю взгляд на его губах. Мои пальцы на его плече оживают, проводят по ткани, ощущая силу под ней.

Игорь прищуривается на долю секунды. Едва заметно.

— Ты изменилась, — тихо говорит он, не отрывая взгляда от моего лица.

— Люди меняются.

— Не так.

Его рука скользит по моей спине выше. Не нагло. Но уже не нейтрально. В этом прикосновении появляется особая твердость, от которого когда-то у меня дрожали колени.

Я поднимаю подбородок.

— А как?

Он долго молчит. Мы продолжаем двигаться. Его шаги в танце становятся медленнее. Он притягивает меня ближе, теперь между нами почти нет расстояния, я грудью касаюсь его грудной клетки, ощущаю всю силу этого зверя…

— Ты больше не смотришь на меня снизу вверх, — наконец произносит он.

Я усмехаюсь.

— А должна?!

Игорь склоняется чуть ниже. Его дыхание касается моей кожи.

— Нет. И это меня… сбивает…

Его честность неожиданная. Музыка становится еще тише. Ощущение такое, что в зале никого. Только мы и мягкий свет ламп, отражающийся в стекле. Я чувствую его тело. Каждое движение. Его ладонь уже не просто поддерживает, она изучает. Медленно, осторожно, будто заново запоминает меня.

— Ты хорошо танцуешь, — вдруг говорит он, — разительное изменение…

Я улыбаюсь уголком губ.

— Удивлен?

— Очень.

В его голосе нет ни намека на шутку.

— Я думал, ты…

— Что?

— Что ты все та же девчонка, но… ты изменилась, Агния и… ты притягиваешь взгляд…

Я наклоняюсь ближе к его уху.

— А я умею вести сама, Игорь.

Его дыхание на секунду сбивается. Я чувствую, как напрягаются его плечи. Как в его глазах появляется что-то темное. Глубокое.

Он резко меняет движение, разворачивает меня, отталкивает от себя, затем притягивает обратно, и теперь я прижата к нему полностью. Его ладонь на моей спине крепкая. Вторая держит мою руку, почти переплетая пальцы.

— Не играй со мной, Агния, — произносит тихо, но я слышу.

— Почему? Только тебе можно?!

Усмехается, но отвечает серьезно:

— Потому что я не тот, с кем безопасно играть.

Я смотрю в глаза Ветрову. И впервые за вечер вижу в нем не самоуверенного олигарха, а кого-то другого… того, кто живет где-то в глубине его души, под панцирем…

— Почему ты считаешь себя зверем? — спрашиваю тихо.

Его челюсть напрягается.

— Я не умею по-другому. Я вырос таким…

— Не умеешь… ты про что, Игорь?

Он долго молчит. Мы продолжаем двигаться, но теперь это уже не просто танец. Это медленный, напряженный разговор наших тел.

Так странно. Я шла сюда, даже не знаю зачем, но сейчас… все меняется слишком стремительно, буквально каждую секунду, и мне кажется, что сейчас я так близко подобралась к Игорю, как никогда прежде…

— Я не умею любить, — наконец говорит он, — я даже не знаю, что это…

Я замираю на долю секунды. Даже с шага сбиваюсь, но Игорь поддерживает меня, не дает оступиться.

Он продолжает, будто вырывает из себя каждое слово:

— Я не знаю, что это. Не понимаю, как это работает. У меня все всегда… по-другому. Я не знал никогда, что такое любовь, потому что меня никто никогда не любил, Агния…

Его ладонь сжимает мою талию сильнее. Почти болезненно. А мне хочется закричать в ответ, что однажды… я полюбила… только понимаю, что мои слова лишние. Я даю Ветрову выговориться, боясь спугнуть момент его откровения.

— Но с тобой… — он замолкает.

— Что со мной?

Он смотрит так, будто сам не понимает.

— Меня к тебе тянет. Сильно. Нелогично. Раздражающе. Я не могу это объяснить. Это не похоже ни на что, что я испытывал…

Мое сердце начинает биться быстрее.

— Это может быть и не любовь, — тихо говорю я, — просто… ты же сказал, что хочешь видеть меня в своей постели. Инстинкт, Игорь. Только и всего…