Разбитая осколками - Айрин Крюкова

Он теперь не просто человек — он глава. И вместо себя отправил кого-то из своих, чтобы меня забрали.

Я услышала шаги за спиной.

— Ария, — мягко сказала миссис Моника.

Я обернулась.

Она держала Тею на руках. Моя девочка смотрела на меня широко раскрытыми глазами.

Я подошла ближе, осторожно взяла её личико в ладони и поцеловала в щёчки. Один раз. Потом ещё. И ещё.

— Мама скоро вернётся, — прошептала я. — Будь умницей, хорошо?

— Хорошего вечера, — сказала миссис Моника.

Я кивнула, стараясь не задерживаться, потому что если задержусь — передумаю.

Развернулась и вышла, направляясь к лифту.

Двери закрылись с тихим металлическим звуком.

Я смотрела на своё отражение в зеркальной стенке и снова думала:

зачем я это делаю?

зачем соглашаюсь?

почему мне так страшно и так… волнительно одновременно?

Когда двери распахнулись, я сразу увидела машину. Чёрная. Дорогая.

Один из его людей уже ждал у входа.

Он молча открыл для меня дверь. Я поблагодарила и села внутрь. Салон был тихим, пах кожей и чем-то нейтральным. Я сцепила пальцы на коленях, пытаясь успокоиться.

— Всё будет нормально, — прошептала я сама себе. — Просто ужин.

Но сердце не верило.

Машина тронулась. Я смотрела в окно, на огни города, на людей, спешащих по своим делам. В голове крутились обрывки мыслей, воспоминания, его голос, его взгляд. Я пыталась дышать ровно. Не получалось.

Мы остановились у элитного ресторана. Красивый фасад. Мягкий свет.

Мне снова открыли дверь. Я вышла, чуть поправив пальто, и ещё раз поблагодарила. Ноги будто стали ватными, когда я направилась ко входу.

Внутри было тепло. Уютно. Сдержанно роскошно.

Хостес улыбнулась и, услышав моё имя, сразу кивнула.

— Прошу, следуйте за мной.

Мы прошли между столиками. Я чувствовала на себе взгляды, хотя, возможно, это была лишь моя фантазия. Сердце билось где-то в горле.

Столик был уже накрыт. Вино. Закуски. Всё продумано. Всё готово.

Я села, аккуратно положила сумку рядом и глубоко вдохнула.

Очень глубоко. Он ещё не пришёл. И пока я сидела одна, в этом красивом, дорогом ресторане.

Я сидела и ждала. Сначала спокойно. Почти уверенно.

Я оглядывалась по сторонам, делая вид, что мне просто интересно. Смотрела, как официанты легко скользят между столиками, как пары склоняются друг к другу, как кто-то смеётся слишком громко, а кто-то говорит шёпотом, будто боится спугнуть момент. Я ловила обрывки чужих разговоров, звон бокалов, негромкую музыку, растекающуюся по залу мягким фоном.

Каждый раз, когда открывалась дверь, моё тело реагировало раньше разума. Спина выпрямлялась. Сердце подпрыгивало. Взгляд сам тянулся туда.

Но это был не он. Снова не он.

Я посмотрела на часы. Прошло уже почти сорок минут. Ничего страшного. Пробки. Работа. Он предупреждал.

Я сделала глоток вина. Оно было терпким, слишком насыщенным, будто подчеркивало напряжение внутри. Пальцы машинально провели по краю бокала. Я пыталась не думать. Получалось плохо.

Прошёл час.

Я уже не просто ждала — я начинала чувствовать это ожидание физически. Оно село в груди тяжёлым камнем, опустилось в живот, тянуло вниз. Я снова посмотрела на вход. Потом на телефон. Экран молчал.

Я вздохнула и набрала сообщение.

«Ты в дороге?»

Отправила. Положила телефон рядом. Сделала вид, что снова смотрю меню, хотя знала его уже наизусть.

Минута.

Пять.

Десять.

Экран оставался тёмным.

Я подняла глаза и вдруг остро почувствовала, как нелепо выгляжу. Женщина, сидящая одна за красиво накрытым столом, с нетронутой едой, с вином, которое медленно выдыхается в бокале. Я поймала на себе взгляд официанта — сочувствующий. Слишком внимательный. Стыд кольнул неожиданно резко.

Я отвернулась, снова уставившись в телефон.

Ничего.

Прошёл ещё час.

Теперь внутри уже не было спокойствия. Только тревога, сдавливающая рёбра. Мысли начали метаться, сталкиваться, больно бить изнутри.

Я снова взяла телефон. Пальцы дрожали сильнее, чем хотелось бы признавать. Набрала его номер.

Гудок.

Второй.

Третий.

Тишина.

Я сбросила и тут же попробовала ещё раз.

С тем же результатом. Он не брал.

И вот тогда это накрыло. Не резко. Волной.

Сначала пустота. Холодная, липкая. Потом — стыд. Жгучий, унизительный. Он расползался под кожей, заставляя сжиматься плечи, опускать взгляд, будто я виновата в том, что сижу здесь. В том, что поверила. В том, что снова позволила себе надеяться.

Я сидела, наряженная, накрашенная, собранная по кусочкам ради него. Ради этого чёртового «свидания».

А он… Он просто не пришёл.

Горло сжало. Я сглотнула, чувствуя, как глаза начинают жечь. Нет. Только не здесь. Только не сейчас.

Я с силой сжала сумочку, так, что пальцы побелели. Внутри поднималась злость — тёмная, вязкая. На него. На себя. На свою наивность.

Вот так, Ария.

Снова.

Он опять сделал это. Опять напомнил, как легко ему разрушать то, что я так отчаянно пытаюсь удержать.

Я чувствовала себя глупой. Маленькой. Выставленной напоказ. Будто весь зал видит: вот она, та самая, которую не выбрали. Которую не посчитали нужным предупредить. Которую снова поставили на паузу.

Сердце билось неровно, болезненно. Я опустила взгляд на стол, на аккуратно расставленные приборы, на вино, к которому так и не притронулась толком.

— Идиотка… — прошептала я едва слышно.

Слёзы стояли где-то совсем близко, но я не позволяла им выйти. Не здесь. Не из-за него.

Я выпрямилась. Медленно. С усилием. Если он думает, что может вот так… снова…

Он ошибается. По крайней мере, я отчаянно хотела в это верить.

Я медленно встала из-за стола. Не резко. Не демонстративно.

Просто так, будто во мне что-то окончательно осело и потухло. Будто внутри щёлкнул тумблер, и свет погас. Я взяла сумку, перекинула ремешок на плечо, ощущая странную пустоту в груди. Даже злость начала стихать, оставляя после себя усталость. Глухую. Тяжёлую.

Я больше не смотрела по сторонам. Не искала его силуэт. Не ждала, что дверь вдруг распахнётся, и он появится, как всегда уверенный, раздражающе спокойный, с этим своим взглядом, от которого подкашиваются колени.

Нет.

Хватит.

Я сделала шаг. Потом ещё один. Каблуки тихо стучали по полу, звук казался слишком громким для моего состояния. Я уже почти дошла до выхода, когда в тишине сумки завибрировал телефон.

Я вздрогнула.

Достала его почти машинально, даже не надеясь. Имя на экране заставило нахмуриться.

Тайлер.

Я хотела сбросить. Честно.

Я не хотела сейчас ни с кем говорить. Ни объяснять. Ни делать вид, что со мной всё в порядке. Мне хотелось только выйти на улицу, вдохнуть холодный воздух и позволить себе