Сны с чёрного хода 2 - Алексей Небоходов

Она медленно открыла глаза. Свет казался мягким, естественным, не резким и чужим, каким он был в прошлые утра. Воздух был пропитан слабым запахом бумаги и чернил.

Это был её дом. Пространство, наполненное привычными деталями, в которых таилась её настоящая жизнь, без подмен и искажений. Именно здесь она когда—то засыпала, чувствуя себя собой, и именно сюда теперь вернулась.

На прикроватной тумбе лежала раскрытая книга, та самая, которую она читала перед сном. Всё стояло на своих местах, словно ничего и не происходило.

Лия глубоко вдохнула, позволив себе насладиться этим ощущением.

Она вернулась в ту самую точку, где всё начиналось, но ощущение полной целостности так и не пришло. В глубине сознания что—то смещалось, словно прошлые реальности всё ещё пытались оставить в ней свой след.

Память о прошлых жизнях не исчезла. Они всё ещё жили в ней, перекрывая друг друга, мешая различить, что было сном, а что реальностью.

Но теперь у неё было время, чтобы осмыслить всё, что с ней произошло, чтобы разобраться в своих воспоминаниях и наконец понять, где заканчиваются иллюзии и начинается её истинная жизнь.

Она протянула руку, провела пальцами по прохладной поверхности стола, ощутив её шероховатость. Всё было тактильным, настоящим.

Пришло чувство, как реальность вновь приобрела плотность, а мир вокруг наполнился смыслом, который она так долго искала. Теперь каждый предмет, каждый звук, каждый запах были не просто фрагментами воспоминаний, а частью её настоящего.

Глава 14

Это пробуждение оказалось тихим, будто мир замер в ожидании. Лия открыла глаза и сразу почувствовала, что всё иначе. Ни резкого света, ни запахов, заставляющих сердце бешено колотиться, ни постороннего дыхания рядом. Воздух в комнате был прохладным и застоявшимся, но привычным, таким, каким он бывает в ранние утренние часы, когда окна ещё закрыты, а ночь окончательно не отпустила пространство.

Лия медленно моргнула, не торопясь двигаться. Тело будто прислушивалось к себе, к этому моменту, настороженно проверяя, действительно ли она вернулась, действительно ли это её комната, её реальность. Постепенно взгляд обострялся, выхватывая знакомые очертания. Серые стены, деревянный пол, лёгкий полумрак, в котором угадывались знакомые вещи. Всё на своих местах.

Видение привычной комнаты не сразу дало облегчение, скорее вызвало тревожное недоумение. Она помнила, как просыпалась в чужих местах, как ощущала себя в телах, которые не принадлежали ей, как её собственная жизнь рассыпалась на сотни вариантов. Но теперь не было резких диссонансов, не было пустот в памяти, не было чужих голосов, звучащих в голове.

Лия медленно села, чувствуя, как простыни шуршат под её движениями. Ткань приятная, немного прохладная. Она скользнула рукой по поверхности одеяла, убеждаясь, что оно настоящее, что её пальцы чувствуют текстуру, что ничего не растворится в следующее мгновение.

Стараясь не поддаваться волнению, она посмотрела вокруг. Книги, которые она всегда держала в спальне, аккуратно расставлены на полке. Письменный стол, на который она свалила черновики своего последнего романа, был в том же состоянии, что и прежде. Всё выглядело так, словно никто не прикасался к этим вещам в её отсутствие.

Мысли метались, пытаясь ухватиться за временные ориентиры. Она не могла определить, сколько прошло времени с момента её последнего осознанного мгновения в этой комнате. Была ли это одна ночь, неделя, месяц? Или, возможно, годы проскользнули мимо неё, оставив только призрачное ощущение разрыва между тогда и сейчас?

Пальцы сжались, будто стараясь зацепиться за реальность. Внутренний голос нашёптывал, что всё это может оказаться очередным сном, ловушкой, в которую она вновь угодила.

Она резко поднялась, почти не ощущая слабости, которой обычно сопровождалось возвращение. Ноги были крепкими, тело откликалось на каждое движение, словно оно тоже помнило эту комнату, как и её сознание.

Её взгляд скользнул по полке с книгами, и только одно издание могло подтвердить, что она действительно вернулась в свою реальность – её собственная книга.

Лия подошла к полке и вытянула знакомый том, тот самый, который был опубликован десять лет назад. Книга легла в руки с привычным весом. Она провела пальцами по обложке, почувствовав рельефные буквы, слегка потёртые временем.

Медленно перевернула первую страницу. Чёрные строки на белой бумаге выглядели такими, какими она их писала. Без искажений, без пропущенных слов, без чужих вставок.

Книга, в которой отражалась часть её жизни, написанная её собственной рукой, сохранила каждое слово таким, каким оно вышло из—под её пера.

Лия провела пальцем по строчкам, словно проверяя их на подлинность. Текст был таким же, каким она его помнила. Не изменённый, не переписанный чьей—то невидимой рукой. Всё совпадало.

И только тогда она позволила себе выдохнуть, ощущая, как напряжение покидает тело. Этот момент был долгожданным, и теперь она могла сказать с уверенностью – она вернулась. Она дома.

Но ощущение тревоги не исчезло. Оно таилось где—то глубже, растекалось по сознанию, словно едва различимый ток.

Она подошла к зеркалу, не торопясь взглянуть на своё отражение. Несколько секунд смотрела на собственные руки, на линии ладоней, на тонкие запястья. Подняла глаза.

Женщина в зеркале была той Лией, кем она всегда была, но теперь казалась чужой даже самой себе. Её усталый и глубокий взгляд сохранял знакомую остроту, а черты лица, очерченные светом, не оставляли сомнений в её подлинности.

Пальцы осторожно коснулись кожи, скользнули по щеке, по виску. Она знала каждую морщинку, каждую тень, затаившуюся в уголках глаз.

Почувствовав, как в груди становится легче, Лия глубоко вдохнула.

"Всё закончилось. Я дома."

В то же мгновение, когда облегчение начало проникать в её сознание, внутри вспыхнуло тревожное ощущение, заставившее сердце болезненно сжаться. Неизбежный вопрос, вытесняющий мнимое спокойствие, молнией пронёсся в голове: "А что с Александром"?

Лия открыла ноутбук и машинально провела пальцами по крышке, будто пытаясь прочувствовать материальность устройства, его реальность. Экран загорелся мягким голубоватым светом, осветив клавиатуру. Её пальцы привычно пробежались по клавишам, запустив браузер. В строке поиска она медленно набрала "Александр Сантейлов" и нажала Enter.

Секунды ожидания растянулись. На экране мелькнули рекламные ссылки, несколько страниц, никак не связанных с её запросом. Она нахмурилась и ввела имя ещё раз, теперь добавив слово "профессор". Затем "научные труды", "МГУ", "литературовед".

Результаты оставались неизменными.

Лия выпрямилась, её ладони стали холодными. Ощущение реальности начало зыбко колебаться. Она несколько раз моргнула, проверила подключение к интернету, снова вбила запрос, но в ответ получала лишь пустоту.

Никаких следов. Ни одной статьи. Ни единого упоминания в