365 дней в твоей постели - Валентина Кострова

Вздохнув, убираю телефон. Смотрю на гуляющих людей. Все такие беззаботные с виду, но у каждого есть проблемы, может покруче моих. Хмыкаю, встаю и иду к пешеходному переходу. Только что зеленый человек сменился на красного. Здесь всегда оживленно. С одной стороны парк, с другой стороны бизнес-центр, поток машин очень плотный.

— Тема! Тема! Остановись! — слышу за спиной. Многие, как и я, оборачиваются на крик.

Вижу трехлетнего карапуза, убегающего от мамы в положении. На ее лице тревога, а малыш хохочет и еще дальше убегает. Я качаю головой, но губы дергаются в улыбке. Ох, уж эти детки.

Не знаю почему, но краем глаза наблюдаю за непоседой Темой. Он неожиданно меняет направление и, периодически оборачиваясь, бежит в сторону проезжей части. У меня сердце тревожно екает. Понимаю, что сейчас случится непоправимое, если еще минуту стоять и ничего не делать.

Срываюсь с места, бегу к ребенку. Он по инерции движется к краю. Я зажмуриваюсь и прыгаю за малышом на дорогу, хватая его в охапку, прижимая к себе. Ни о чем не думаю. Все происходит в считанные секунды. Глухой удар. Я лечу на асфальт, в это время пытаюсь перевернуться так, чтобы мальчик оказался на мне. Сначала ничего не слышу, ничего не чувствую, но постепенно возвращается способность реагировать. Ребенок плачет на мне. Вокруг орут люди, сигналят машины. Тело пронзает острая боль.

— Какого хрена! — слышу над головой, пытаюсь глазами найти человека. Солнце светит позади него, поэтому совершенно не вижу лица. — Где мать ребенка? — рявкает незнакомец.

— Я тут! — рыдающе раздается голос мамы Темы, которого сейчас выдирают у меня из рук. Она что-то причитает, я плохо разбираю ее слова. Морщусь от попытки пошевелиться, ощущение такое, что меня раздробили на мелкие куски.

— Где болит? — сдержанно, без агрессии меня спрашивает мужчина, за спиной которого все так же светит солнце, создавая нимб над головой. Я хихикаю.

— Смеешься, значит, будешь жить, — резюмирует незнакомец, осторожно меня ощупывая. — Скорую вызвали, так что не переживай.

— Я не переживаю, — силюсь улыбнуться пересохшими губами. — Спасла ребенка, значит плюсик в карму.

— Чего? — непонимающе переспрашивает. — Какой плюсик?

— Хороший жирный плюсик.

— Похоже, ты бредишь, — бормочет мужчина, вставая на ноги, так как слышно сирены «скорой помощи». — Разошлись и телефоны убрали, тут нечего снимать, — командует, разгоняя вокруг меня толпу зевак, тем самым давая проход бригаде «скорой».

Меня опять ощупывают, что-то колят в руку. Осторожно переносят на носилки, рядом кладут рюкзак. Я все это время пытаюсь высмотреть мужчину с нимбом над головой и поблагодарить его. Просто так. Это он, скорее всего, меня сбил. И по правде его вины в случившемся нет. Просто несчастный случай.

— Мужчина, что был со мной, где он? — хватаю за руку фельдшера, спрашиваю заплетающимся языком. — Он не виноват. Скажите это полицейским.

— Все хорошо, не переживайте, — дежурно меня утешают, захлопывают дверь машины «скорой» и увозят. В больницу.

Перелом бедра. Несколько дней на вытяжке. Потом операция. И восстановление. Полтора месяца в больнице, а потом дома.

— Тебе нужно позвонить родным, чтобы привезли необходимые вещи, да ухаживали за тобой в приемные часы, — буднично тараторит санитарка, она же вроде младшая медсестра, которая помогает больным, если тем требуется помощь. — Есть, кому звонить? — поднимает на меня равнодушные глаза.

— Есть, — уверенно заявляю, широко улыбаясь. Меня щедро напичкали обезболивающими, поэтому никакой боли не ощущаю.

Беру в руки телефон, задумчиво на него смотрю. Леве бесполезно звонить. Он испугается, будет потом здесь закатывать истерики, а мне это совершенно ни к чему. Близких подруг тоже нет, на которых могла положиться. Знакомые девочки есть, они, конечно, помогут, но не будут со мной возиться, а мне нужна на первых порах помощь. Вздыхаю, прикрывая глаза. Вот бы ангела-хранителя сейчас мне в человеческом обличье.

Слышу шаги. Открываю глаза. В палату заходит врач-травматолог. Осматривает меня еще раз, сообщает, что сейчас отвезут в кабинет, в котором поставят спицы, потом повесят грузы. С каждым словом мне становится все дурнее и дурнее, но не подаю вида. За что хвалят и даже ободряюще улыбаются.

Через полчаса меня увозят. Сказать, что это обычный кабинет, соврать. Пыточная. Но манипуляции проходят быстро, я не успеваю даже слезу пустить. На каталке возвращают в палату, замечаю там мужчину в костюме. На фоне больных и медперсонала он сразу бросается в глаза. Оборачивается, я изумленно вскидываю брови. Смущаюсь, пока перекладывают, стараюсь тут же прикрыться больничным одеялом. Незнакомец вовсе не незнакомец. Пару раз мы с ним сталкивались. Только что он сейчас делает тут?

— Здравствуйте, — проявляю вежливость, с тревогой смотря на мужчину, берущего стул. Ставит его к моей койке. Сочувственно смотрит в лицо, потом на ногу в ужасной конструкции.

— Больно? — интересуется.

— До свадьбы заживет, — замечаю, как уголки губ приподнимаются, я тоже сдержанно улыбаюсь, в руках сминая края пододеяльника. — А что вы тут делаете?

— Как что? Приехал узнать, чем могу помочь. Ведь это я тебя сбил. Не помнишь? — черная бровь иронично приподнимается.

— Солнце мешало рассмотреть ваше лицо. Но я не в претензии к вам. Все произошло спонтанно, неожиданно, вы не виноваты. Никто бы не успел отреагировать.

— Это не снимает с меня ответственность. С ребенком все в порядке, а вот вы пострадали. Как сказал мне ваш лечащий врач, у вас перелом бедра, будет операция и потом восстановление. На все это нужны средства. Хотя, — усмехается. — Молодой организм быстро справляется со стрессом. Вот я за сегодня точно поседел на пару волос, а мне еще нет и сорока.

— Правда? А по вам не скажешь, — смущенно улыбаюсь, разглядывая мужчину.

Не знаю, сколько ему лет, но выглядит он хорошо. Симпатичный. В черных волосах, уложенных в прическу, нет и намека на седину. Аккуратная милая бородка. Внимательные темные глаза, похожие на обжаренные зерна кофе. Губы ни пухлые, ни узкие. Белые зубы. Он, когда улыбается, демонстрирует ровный ряд, явно любитель стоматологов. Костюмчик сидит по фигуре. Приятное впечатление производит. Что в первую встречу, что сейчас.

— Меня зовут Амаль, — мужчина протягивает визитку.

Я осторожно беру карточку в руки. Гендиректор компании. Будь я нахальнее и наглее, начала с него трясти деньги за нанесенный физический и моральный ущерб, но я не такая, предпочитаю ждать трамвая.

— Лира, визитки нет, так как я просто студентка, — лукавлю немного насчет студентки, но это первое что приходит в голову.

— Где учитесь? На каком факультете? — искренне интересуется Амаль. — Какой курс?

— Я только поступила в наш местный университет на