Влюбиться в Май - Ася Исай

Бегу дальше босиком. Не чувствуя боли. Только пустоту в груди там, где раньше рос мак. И страх. Не за себя. За него. За то, что он исчез, будто я его выдумала. Неужели я не смогла ничего исправить? Неужели я сделала это все собственными руками?

Ливень обрушивается на меня, как только я выбегаю на улицу. Тонкое платье мгновенно промокает насквозь. Ткань липнет к телу, к ногам, к груди, но я не замечаю дождя. Не чувствую холода.

Ничего не ищу. Просто бреду к каналу Грибоедова. Ноги сами несут меня по мокрым улицам Петербурга. Фонари размываются в слезах и дожде. Машины проезжают мимо, обливая ледяной водой из луж, но я даже не вздрагиваю. Холодный асфальт, камни мостовой, разбитый тротуар… Я даже не успела сказать ему… Что он стал для меня всем. Едва узнала его. По-настоящему. Но он пророс в меня так глубоко, что теперь, когда его нет, я не могу перестать думать о том, как же нас можно было спасти…

Дождь усиливается. Перехожу дорогу на красный. Машина сигналит, водитель кричит что-то. Даже не оборачиваюсь.

Канал Грибоедова встречает меня чёрной водой, которая бурлит под ливнем. Фонари вдоль парапета дрожат в отражениях. Мосты в тумане. Я подхожу к самому краю. Останавливаюсь. Смотрю вниз. Вода кажется бесконечной.

Просто стою и плачу. Плачу так, как никогда не плакала. От потери человека, которого толком и не знала, но уже успела полюбить всей своей израненной душой.

Неожиданно над моей головой раскрывается большой чёрный зонт. Дождь перестаёт бить по мне.

Я медленно оборачиваюсь и перестаю дышать.

Паша.

Он другой. Глаза тёплые. Без той дикой боли, что была у него всегда. Но он не помнит меня. В его взгляде — удивление, тревога, и что-то ещё. Что-то, отчего у меня перехватывает дыхание.

Молча протягивает мне зонт. Беру не задумываясь.

Он смотрит на мои босые ноги, на тонкое платье, прилипшее к телу, на слёзы, которые всё текут. Не говорит ни слова. Просто наклоняется, снимает свои тяжёлые ботинки.

Медленно, будто во сне, ставлю сначала одну ногу, потом вторую. Ботинки огромные. Тёплые. Его куртка ложится мне на плечи, согревая.

Он забирает зонт у меня из рук, поднимает его выше, чтобы закрыть нас обоих, и становится рядом. Совсем близко, но не касаясь. Просто держит зонт. И не уходит.

Дождь стучит по чёрной ткани. Вода стекает по краям, образуя маленькую реку у наших ног.

Стою в его ботинках и не могу поверить своим глазам. Он стоит босиком на холодном камне и молчит.

Проходит минута. Две. Пять.

Он не спрашивает, кто я. Не спрашивает, почему я босиком под ливнем. Не спрашивает, почему я плачу. Он просто...

— Можно я просто постою рядом… пока дождь не закончится?

В его взгляде нежность. Он не помнит меня. Он не знает, кто я. Но он уже влюблён.

Я киваю. Слёзы текут сильнее.

— Не знаю почему… но, мне кажется, я всю жизнь шёл именно к этому моменту. Чтобы встретить вас.

В этот миг мак в моей руке начинает меняться. Лепестки, ещё секунду назад бархатные и тяжёлые, становятся легче. Они осыпаются не пеплом, а золотистой пылью, которая растворяется в воздухе, оставляя после себя лёгкий запах лета и свежести.

Смотрю на пустую ладонь. А потом на него.

Он не отводит взгляда, даже когда делаю шаг ближе. Он не отступает. Просто держит зонт и смотрит так, будто я — единственное, что имеет значение в этом мире.

Дождь начинает стихать.

Но мы всё равно стоим. Протягиваю руку и касаюсь его руки. Он не отдёргивает. Наоборот, осторожно переплетает пальцы с моими.

— Меня зовут Майя.

Он улыбается. И в глазах появляется свет, которого не было раньше.