Сталкеры военной операции - Юрий Евгеньевич Головин

где жили боевики. Все двинулись внутрь за сапером, лишь я замешкался на входе, увидев на земле раскрытую книгу, лежащую белой обложкой к небу. На ней виднелось тонущее в океане судно в прицеле перископа немецкой подводной лодки. «Пострiл iз глубин. Останнiй рейс „Лузитанii“[5]. Немного зная историю британского теплохода, потопленного немецкой подводной лодкой в годы Первой мировой войны, я изумился. Это что за хитросплетения истории такие? Какова была вероятность того, что стоя на оборонительных укреплениях прогерманской «самостийной Украины», появление которых предсказано 70 лет назад, я найду книгу о событиях вообще столетней давности. Я украинской мовой не владею, но читаю ее словно ребус. Пробежавшись глазами по аннотации и предисловию, понял, что автор пытается разобраться, почему погиб океанский теплоход. Вывод напрашивался, что более тысячи пассажиров стали жертвами не только торпеды, пущенной с немецкой подводной лодки, но и каких-то закулисных интриг мировых держав. Интересно, а вот этот мой оппонент с книгой, читая это произведение, задумывался о том, что он сам жертва заговора? Одна из тысяч пешек в проекте «антиРоссия», который страны Запада выстраивали здесь, на Украине. Интересно, выжил ли он?

Почему-то на секунду представилось, как некий боец, сидя на ящике с гранатами, попивает крепкий чай из той самой кружки в белый горох и пытается читать на самом деле чуждую ему мову, мысленно переводя каждую строчку на русский. Где-то раздается свист и оглушающий взрыв. Боец роняет кружку и бежит вдоль по траншее. Его побратим, который десять минут назад размовлял на мове, заорал на чистом русском: «Быстрей! Беги!» Его вопли заглушил новый свист, и мой мистический оппонент упал наземь. Взгляд его уткнулся в белую обложку книги. «Очнись! Очнись!» – кто-то пытался его поднять.

– Вестник! Очнись.

Мы спрятались за автомобилем, и сапер скомандовал: «огонь!»

Внезапно я понял, что крик был не в моих фантазиях, а доносился из землянки.

Довольный своей находкой, я зашел в проем. Улыбка с моего лица исчезла, когда наш провожатый-сапер стукнул себя по шлему рукой (мол, «испанский стыд»).

– Я же только что сказал: не тобой положено, не тобой и возьмется! Что же тут непонятного? На тот свет захотелось? Они же все подряд минируют, и книги, и оружие, и даже детские игрушки, – возмущался спецназовец.

– Да уж понял, возразить даже нечего, – ответил я, осознав рассеянность своего поступка.

Кто бы мог подумать, что я едва не погорел на своем читательском любопытстве?

Мы обследовали землянку. Здесь не было ни моего гипотетического оппонента, ни его побратимов. Видно, все же ушли.

– Да тут какая-то тероборона стояла, они, видать, после первого выстрела разбежались, это им не ополченцев с «мосинками» кошмарить. Вон тем морпехам на блокпосте меньше повезло. Тут все деревенские собаки с утра до вечера таскались сюда, грызть кости, – поделился мыслями разведчик.

– Все, ребята, давайте сворачиваться, у меня уже глаз замылился, – крикнул нам сапер-омоновец.

Мы гуськом прошагали вдоль рва к дороге. Солнце начинало опускаться за горизонт. Любуясь последними лучами солнца, мы смотрели, как в небе переплетаются инверсионные следы от пролетавших боевых самолетов. Едва заметная в небе металлическая птица сверкнула чем-то ярким.

– О, видели вспышку? «Кинжал», наверное, пустил! – воскликнул мой напарник.

– Ха, какой «Кинжал», ты что? Это воздушный бой. Это он ракету «воздух-воздух» выпустил! – начал горячиться Саня-разведчик.

– Эй, господа авиаторы! Можно вас попросить спуститься с небес на землю? Мы с тээмкой-то[6] что будем делать? – перебил начинающийся спор взрывотехник.

В отличие от нас специалист не забыл, что накануне мы обнаружили мину на обочине, на которую едва не угодил «Урал».

Со стороны деревни по разбитой дороге прыгала по кочкам старенькая «семерка». Водитель попытался объехать очередную яму по той самой обочине. Чертыхаясь, сапер побежал к машине, размахивая щупом, словно копьем. Напуганный автомобилист резко нажал по тормозам и выскочил из машины.

– Мы местные! Свои! – как бы оправдываясь, запричитал он.

Из задней пассажирской двери вышла женщина с лялькой на руках.

Боец сплюнул на потрескавшийся асфальт и, обращаясь к нам, пробубнил:

– Что тут думать, убирать ее надо.

Гражданский, увидев в паре метров от своей машины опасную находку, округлил глаза:

– Да мы же тут каждый день ездим. Как мы не подорвались-то еще?

– Судьба… – протянул я.

Отогнав на безопасное расстояние мирных жителей, мы спрятались за «Тигр». Сапер крутанул катушку, которая отправила импульс на накладной заряд. Ба-бах!!! Еще секунду взрыв звенел в ушах, и снова над полем и лесополкой повисла тишина.

Молодой разведчик протянул мне значок какой-то там бригады морской пехоты ВСУ, найденный в самом начале нашей экспедиции.

– В музей передадите, у меня этого барахла уже несколько десятков, – скривился он.

– У меня, кстати, прадед был морпехом. Участвовал в Мариупольском десанте в сентябре 1943-го. Дико то, что предки вон тех неонацистов, которые остались лежать, погребенные в блиндаже, могли воевать бок о бок с моим прадедом против немецко-фашистских захватчиков. Теперь же они, наплевав на память своих дедов, рисуют на себе свастики и воюют немецким же оружием против нас, – неожиданно поделился наболевшим Саня.

Я невольно вспомнил статью философа Ильина, где он говорит о сателлите Германии «самостийной Украине».

«Хм, какие же совпадения бывают в жизни», – про себя подумал я.

Вернувшись в ночи к себе «домой», я полез в библиотечку замполита. Хотелось отвлечься от ярких впечатлений минувшего дня.

Наудачу сунув руку в стопку книг, выдернул роман Лермонтова «Герой нашего времени». Что ж, обещал прочесть, когда вернусь домой, видимо, надо воспринимать это жилище, как свой временный дом. Завернувшись в спальник и приспособив вместо лампы фонарик, сразу пролистал книгу на главу «Фаталист». Проглотив ее за считаные минуты, я осознал, что Михаил Юрьевич сам так и не ответил на вопрос о судьбе и предопределенности.

Я вскипятил воды, заварил чай в своем походном термосе и принялся читать «Герой нашего времени» уже с самого начала. Крепкий напиток не помог перебороть сон (да я особо и не старался ему сопротивляться). Глаза слиплись сразу после рассуждений лирического героя произведения Лермонтова о том, что «чугунный чайник – единственная отрада моя в путешествиях по Кавказу».

События дня и чтение на ночь выдали мне причудливый сон, в который я провалился.

Где-то возле горного ущелья мы сидели у костра с Михаилом Юрьевичем и пили терпкий чай, только не из чугунного, а из моего алюминиевого чайника, который я приобрел в одной из командировок. Он рассказывал мне что-то про крымских контрабандистов и Тамань, а я лишь молча хлопал глазами.