Попаданец. Город на холме. Книга 1 - Ласковый Звездочет

Я перехватил её запястье.

Мы уговорились: класть обратно как было. Если сейчас она выгребет корзину до дна и мы что-нибудь там найдём и что-нибудь сдвинем — тайник исчезнет к завтрашнему вечеру, и вместе с ним исчезнет всё, что у нас есть.

Она не вырвала руку. Она подняла на меня глаза, и я в жизни не видел, чтобы человек так молча просил.

Я не отпустил.

Я до сих пор не знаю, правильно ли сделал.

Она положила рыбу обратно. Сама, по одной связке, аккуратно, как укладывают в чужом доме.

Потом села на гальку и стала смотреть на воду.

Ей было двадцать лет, она сидела в бухте, куда четыре года назад ночью ушёл её отец с запечатанным сосудом, и вокруг неё лежала вода на двадцать пять человек, рыба на два дня и восемь уключин под чужую лодку.

Складывать тут было нечего. Всё уже сложилось само.

Тисса подняла голову.

Я приготовился к чему угодно: к крику, к тому, что она бросится наверх, что рванёт к Спирали, что схватит камень.

Она посмотрела на меня. Потом на Кинта.

И спросила у меня. У меня, у человека, который знал сто двадцать слов.

Она задала мне вопрос — короткий, из трёх слов, и повторила его дважды, медленно, глядя мне в глаза, чтобы я успел разобрать.

Я разобрал.

— Он живой?

Я не знал ответа.

Я не знаю его до сих пор — то есть знаю теперь, но тогда не знал, и это было хуже всего.

Я мог соврать. Я мог сказать «да», и она бы взяла это и пошла с этим дальше, и первые недели ей было бы легче.

Я мог сказать «нет».

Я сел перед ней на корточки и очень медленно, подбирая единственные слова, которые у меня были, сказал:

— Не знаю.

И потом, показав на тайник, на верёвку, на уключины:

— Смотреть. Много смотреть. Тихо.

Она смотрела на меня.

Потом протянула руку, взяла у меня верёвку и завязала связку обратно — тем же узлом, каким та была завязана.

Кинт молча взял бурдюки и понёс на место.

Мы уложили тайник ровно так, как он лежал. Я проверил дважды: угол корзины, положение сосудов, складку шкуры на уключинах.

Потом мы поднялись по расщелине наверх и пошли домой, и никто из нас не сказал ни слова до самой седловины.

На седловине я обернулся.

Солнце садилось в море, и западный берег отсюда выглядел ровно так же, как выглядел пятнадцать дней назад, когда меня вели по этой тропе на верёвке. Сплошная стена. Двадцать метров отвесно. Никакого прохода.

Я стоял и смотрел на неё, пока Кинт меня не окликнул.

Окликнул он тихо. И не для того, чтобы поторопить.

Выше нас, на гребне, метрах в трёхстах, на фоне неба стоял человек.

Стоял неподвижно, боком, и смотрел вниз — на седловину, где стояли мы трое.

Я успел разглядеть только силуэт: невысокий, в тканой повязке, без ноши. Он не поднимался и не спускался. Он просто стоял там, где на закате никому нечего делать, потому что козы к этому часу уже внизу.

Я тронул Кинта за плечо: кто?

Кинт смотрел вверх и молчал.

Человек постоял ещё несколько секунд, повернулся и ушёл за гребень — не спеша, не пригибаясь, как уходит тот, кто ничего не прячет и знает, что его видели.

Домой мы спустились в темноте.

Меня ждали.

У площадки сидел мужик из верхнего ряда — тот, что стоял за меня на чаше эти два дня, пока я ходил за козами. Он поднялся, когда я подошёл, сказал два слова, показал на солнце и загнул два пальца.

Два дня.

Потом кивнул на плоский камень у сосудов и ушёл спать.

На камне лежала моя четвёртая бирка.

Я стоял и смотрел на неё в темноте.

Никто меня не искал и никто меня не поймал. Всё было честно: человек отработал за меня две смены, человеку это записали, а записали на того, за кого он работал.

И это было хуже, чем если бы меня поймали.

Потому что теперь у меня в голове очень отчётливо сложилось, во что мне обходится каждый шаг в сторону, и сколько таких шагов я могу себе позволить.

Я к тому вечеру был должен четыре бирки и шёл шестнадцатые сутки.

Буду благодарен за подписку, лайк и комментарий.

Глава 8. Те, кого отдаёт море

Три дня после Ниппы мы держались хорошо. Потом начали сыпаться. Первой посыпалась Тисса.

Она стала ходить наверх.

Каждый день, к полудню, с каким-нибудь делом — то за водой не в свою очередь, то отнести кому-то что-то, то вроде бы к сестре чьей-то жены. Поднималась по верхней улице, доходила до дома Спирали и там задерживалась.

Ненадолго. Минуту, две.

Стояла и смотрела на дверь.

Я видел это с площадки у источника, потому что с площадки видно весь верхний ряд, и на третий день я уже начал считать: сегодня она простояла девяносто секунд.

Она себя выдавала так, что это было больно смотреть.

И я не мог ей ничего сказать.

Вот это, если хотите знать, было самое поганое во всей той неделе. У меня в голове лежала абсолютно чёткая, короткая, из двух предложений формулировка. Ты каждый день стоишь у его двери. Он это заметит раньше, чем через неделю, и заметит первым, потому что ему за это платят.

Двадцать слов. Мне нужно было двадцать слов.

У меня их было сто пятьдесят, и ни одного нужного.

Я пробовал показать. Я изобразил ей: