Любимая таю императора - Вера Ривер

— Иди, — говорю тихо. — Не бойся.

Она вылезает из рикши, неловко цепляясь за край. Узелок с вещами прижимает к груди обеими руками. Маленький узелок. Жалкий. В нём, наверное, одно запасное кимоно. Или даже не целое — обноски.

Ворота открыты. Не распахнуты, а приоткрыты. Щель шириной в ладонь, не больше. За ней темнота двора, не рассеянная утренним солнцем. Оттуда тянет прохладой, сыростью земли. Пахнет мокрой землёй, мхом, водой. Садовник, должно быть, поливал ещё на рассвете, когда я уезжала.

Делаю шаг к воротам. Мэй семенит рядом. Топ-топ-топ маленькими ногами в дешёвых соломенных сандалиях. Даже не таби. Босые ступни в сандалиях. На пятках мозоли.

В проёме вырастает фигура. Рэн.

Он стоит, прислонившись плечом к воротному столбу. Непринуждённо, почти лениво. Руки скрещены на груди. Кимоно на нём тёмно-синее, простое, рабочее. Без гербов, без вышивки. Волосы собраны в хвост, но несколько прядей выбились, падают на лицо, прилипают к виску. Он не поправляет их. Или не замечает. Или просто не считает нужным.

Смотрит на меня. Молча. Долго. Слишком долго.

Я останавливаюсь. Инстинктивно отмеряю расстояние. Раз. Два. Три шага между нами. Безопасная дистанция для разговора. Или нет? Не знаю больше, какая дистанция безопасная с ним.

— Доброе утро, Рэн-сан, — произношу.

Голос ровный, спокойный, отрепетированный. Голос Наны Рэй, который звучит одинаково, говорит ли она с императором или с торговцем рыбой.

— Извини, что ушла без предупреждения. Мне нужно было съездить по делам.

Он не отвечает. Продолжает смотреть. Взгляд скользит — с моего лица на Мэй, потом обратно. На узелок в её руках. На наши сплетённые пальцы — мою руку, держащую её маленькую холодную ладошку.

— По делам, — повторяет он наконец. Голос низкий. Без интонации. — В такую рань. Без сопровождения. Без предупреждения.

— Да, — киваю. — Ездила за служанкой. Новой служанкой. Для обучения.

Показываю на Мэй. Девочка сжимается. Опускает голову ниже — подбородок почти касается груди. Дрожит мелко. Я чувствую эту дрожь через наши соединённые руки.

Рэн смотрит на неё. Долго. Считаю секунды его взгляда. Пять. Семь. Десять. Потом снова на меня.

— Служанка, — говорит он медленно. — Из Симбара, из притона.

Замираю. Он узнал. Конечно, узнал. Эти дешёвые благовония из опилок и рыбьего клея — они въедаются в одежду, в волосы. Их ни с чем не спутать.

— Да, — признаюсь. Нет смысла врать. — Оттуда.

— Понятно, — кивает он. Отстраняется от столба. Выпрямляется. — Проходите. Госпожа Мори ждёт. Она... беспокоилась.

Последнее слово звучит странно. С нажимом. «Беспокоилась» — или злилась? Или что-то ещё?

Прохожу мимо него. Наши плечи почти касаются — я чувствую тепло его тела, запах — мужской, чистый, с лёгким оттенком стали. От меча, наверное. Или просто от него.

Не оборачиваюсь. Иду дальше. По каменной дорожке. Мимо карликовых сосен. Мимо каменного фонаря, покрытого мхом с северной стороны. Но чувствую его взгляд. На спине. Он смотрит, как я ухожу. Смотрит и думает. О чём?

Понимаю вдруг, ясно и холодно — он больше мне не верит. Если вообще когда-то верил. Каждое моё слово теперь будет взвешивать. Каждый поступок. Каждый взгляд.

Доверие — хрупкая вещь. Как фарфоровая чашка. Разбить легко. Склеить невозможно. Даже если соберёшь все осколки, даже если скрепишь золотым лаком в технике кинцуги — трещины останутся. Навсегда.

Ворота за спиной закрываются. Скрип. Лязг засова. Два звука. Окончательные.

Иду по коридору к главной комнате. Мэй плетётся следом. Слышу её дыхание — частое, прерывистое. Испугана. Новое место. Незнакомые люди. Я помню это чувство. Когда меня привели в бордель. Мне было пять. Или шесть? Не помню точно.

У двери останавливаюсь. Поправляю кимоно, ворот, пояс. Проверяю, на месте ли монета в рукаве. На месте.

Оборачиваюсь к Мэй:

— Стой здесь. Молчи. Не двигайся. Поняла?

Она кивает. Быстро. Несколько раз подряд. Узелок прижимает ещё крепче.

Отодвигаю сёдзи. Вхожу.

Госпожа Мори сидит у окна. Спиной к двери. Смотрит в сад. Веер в руке закрытый. Постукивает им по ладони. Тук. Тук. Тук.

— Нана-сама, — произносит она, не оборачиваясь. — Как хорошо, что вы соизволили вернуться. Мы так волновались. Искали повсюду.

Ложь. Конечно, ложь. Просто злится, что я исчезла без разрешения.

— Прошу прощения, — говорю, кланяясь. Низко. Под сорок пять градусов. — Мне нужно было съездить по срочному делу.

— По срочному делу, — повторяет она. Всё так же не оборачивается. — В шесть утра. На рикше. Куда именно?

— За служанкой. Новой служанкой для обучения.

Наконец оборачивается. Медленно. Лицо спокойное. Слишком спокойное. Глаза холодные.

— Служанкой, — говорит она. — У вас уже есть О-Цуру. Верная, обученная, знающая все ваши привычки. Зачем вам ещё одна?

— Нужна молодая. Которую я обучу сама. Под себя.

— Покажите.

— Что?

— Покажите эту служанку.

Иду к двери. Открываю. Мэй стоит там, где оставила. Не шелохнулась. Статуя. Или пугало.

— Входи, — говорю.

Она медленно переступает порог. Семенит внутрь. Останавливается рядом со мной. Голова опущена. Руки с узелком дрожат.

Госпожа Мори смотрит. Долго. Веер замирает.

— Это? — наконец спрашивает она. — Эта замухрышка? Эта худая, грязная, запуганная мышь?

— Она молодая. Обучаемая. Послушная.

— Она бесполезная, — обрывает госпожа Мори. — Вы потратили утро на эту... эту... — Слов не хватает. Или брезгливость мешает. — Почему вы не посоветовались? Не спросили разрешения? Вы думаете, вы вольны делать что угодно?

Молчу три секунды. Пять. Семь. Потом говорю медленно, чётко:

— У всех таю есть ученицы. Девочки, которых они растят, обучают, готовят. Это традиция. Это часть образа. Нана Рэй без ученицы выглядит странно. Неполноценно.

Госпожа Мори встаёт. Подходит ближе. Останавливается в двух шагах. Смотрит сверху вниз.

— И ещё, — продолжаю я, не отводя взгляда. — Скоро поездка во дворец Императора. Туда нужна маленькая служанка. Незаметная. Такая, которая может пройти куда угодно. Которую никто не видит. Дети — лучшие шпионы. Они везде проникают. Всё слышат.

Это приходит в голову внезапно. Но звучит правдоподобно. Даже убедительно.

Госпожа Мори молчит. Веер раскрывается. Закрывается. Раскрывается. Закрывается. Три раза. Четыре.

— Шпион, — повторяет она наконец. — Вы хотите сделать из этой замухрышки шпиона.

— Да.

Ещё пауза. Долгая. Считаю удары сердца. Двадцать три. Двадцать четыре.

— Хорошо, — говорит госпожа Мори. Веер щёлкает, складываясь окончательно. — Пусть остаётся. Но вы отвечаете за неё. Обучение. Поведение. Ошибки. Всё на вас. Поняли?

— Поняла.

— Тогда идите. Мойте эту... девочку. Она воняет нищетой.

Кланяюсь. Хватаю Мэй за руку. Выходим.

В коридоре Мэй наконец поднимает голову. Смотрит на меня снизу вверх. Большие глаза. Благодарные? Испуганные? И то, и другое.

— Спасибо, госпожа, — шепчет она. — Спасибо, что...

— Молчи, — обрываю я. — И запомни. Ты