Для тебя бессмертный - Сим Симович

Мамлюки шли.

Элитный отряд «Черных плащей». Убийцы, обученные видеть в темноте. Они знали каждый поворот туннелей. Знали, где выход — прямо в подвалы купеческого квартала, в тылу у спящей стражи.

Саладин не спал. Лев ошибся. Султан бодрствовал и двигал фигуры на доске, пока противник гонялся за кабанами.

Виктор спал. Его чутье, которое никогда не подводило, молчало. Его усыпило тепло Елены, запах тимьяна и ложное чувство безопасности. Счастье оказалось самым сильным наркотиком. Оно притупило когти.

На полу, в полосе света из щели в ставнях, полз муравей. Он тащил крошку хлеба. Муравей замер, пошевелил усиками, чувствуя вибрацию земли. Далекую, едва уловимую дрожь.

Виктор не почувствовал.

Елена тихо напевала колыбельную на арамейском. Песню о птице, которая вьет гнездо на краю скалы.

Мир висел на волоске. И волосок этот уже горел.

Под Акрою жил другой город. Древний, мертвый, пахнущий сыростью и тысячелетней пылью. Лабиринт катакомб, прорытый финикийцами, расширенный римлянами и забытый крестоносцами, тянулся под фундаментами дворцов и лачуг, словно гнилые вены в теле больного великана.

Темнота здесь была абсолютной. Густой. Осязаемой.

В этой темноте двигались тени.

Сотни ног в мягких войлочных туфлях ступали по скользким камням беззвучно. Ни шороха. Ни звяканья металла. Оружие — кривые кинжалы, короткие мечи, удавки — обмотано ветошью. Кольчуги черненые, матовые, не бликующие даже от случайной искры.

«Черные плащи». Элита султана. Те, кто приходит не сражаться, а резать.

Впереди шел проводник — старик-сириец, чью семью вырезали франки при штурме. Память вела лучше любого факела. Рука касалась стены, считывая повороты. Направо — тупик с обвалом. Налево — выход к колодцам. Прямо — подвалы купеческого квартала.

Жест рукой. Колонна замерла. Дыхание сотен людей слилось в один тихий ритм, похожий на вздохи самого подземелья.

Над головой, сквозь толщу камня и земли, пробивались звуки. Глухие удары. Топот. Смех. Город наверху жил, пил, праздновал победу, не подозревая, что смерть уже стоит под половицами.

Проводник указал наверх. Там, в потолке туннеля, виднелся квадратный люк, забитый досками. Щели сочились тусклым светом и запахом прогорклого масла.

Двое мамлюков подняли третьего на плечи. Лезвие кинжала вошло в щель между досками. Без скрипа. Медленно. Дерево поддалось.

Люк приподнялся.

* * * В подвале богатого дома, занятого сейчас интендантами Филиппа, пахло вином и сушеной рыбой. Стражник — толстый фламандец с расстегнутым воротом — храпел, сидя на бочонке. Алебарда валялась в ногах. Рядом — лужа разлитого эля и надкусанная луковица.

Тишина подвала нарушилась лишь легким сквозняком.

Крышка люка в углу сдвинулась. Из черного провала вынырнула рука. Затем голова, обмотанная черным платком. Глаза-щелки быстро оценили обстановку. Храпящий страж. Свеча догорает. Спящие наверху.

Тень скользнула из люка. Движение текучее, как у ртути.

Фламандец даже не проснулся. Ладонь в перчатке зажала рот. Лезвие перерезало горло от уха до уха. Глубоко. До позвонков. Кровь хлынула на грудь, но звук потонул в ладони убийцы. Тело дернулось раз, другой и обмякло.

Убийца аккуратно опустил труп на пол. Жест приглашения.

Из люка, один за другим, начали выбираться тени. Десять. Двадцать. Пятьдесят. Подвал заполнялся безмолвным войском.

Лидер отряда — высокий нубиец с шрамом через все лицо — раздал команды жестами.

Группа первая — ворота Святого Антония. Снять стражу. Открыть засовы.

Группа вторая — казармы. Блокировать двери. Поджечь.

Группа третья — дворец. Хаос.

Нубиец достал из-за пояса глиняный горшок. Нефть. Черная, вязкая смерть.

Взгляд на лестницу, ведущую наверх, в дом.

Началось.

* * * Улица Гончаров спала. Узкий каменный желоб между высокими стенами был пуст. Луна скрылась за тучами, подыгрывая нападающим. Лишь редкие факелы у дверей богатых домов чадили, отбрасывая дрожащие пятна света.

Двое патрульных — англичанин и гасконец — брели по брусчатке, поддерживая друг друга. Пьяные вдрызг.

— А я тебе говорю… ик… Ричард — голова! — заплетающимся языком доказывал англичанин. — Он этого Саладина… в бараний рог…

— Твой Ричард… — гасконец остановился, чтобы расстегнуть штаны у стены. — Твой Ричард…

Слова застряли в горле. Бульканье.

Гасконец осел, хватаясь за шею, из которой торчало оперение арбалетного болта. Черного, короткого.

Англичанин тупо моргнул, глядя на сползающего товарища. Мозг, отравленный вином, отказывался верить.

— Жак? Ты чего…

Вторая тень отделилась от стены прямо перед ним. Блеск стали. Удар в печень. Нож вошел по рукоять.

Англичанин открыл рот, чтобы закричать, но крик захлебнулся кровью. Его подхватили, не дали упасть, аккуратно уложили рядом с другом.

Улица снова стала пустой. Только два тела в тенях да лужа, растекающаяся по камням.

«Черные плащи» двигались дальше. Они растекались по городу, как ядовитый туман. Занимали крыши. Блокировали перекрестки. Резали глотки часовым на башнях, не давая тем ударить в набат.

Это была не битва. Это была бойня. Хирургическая операция по удалению города.

У ворот Святого Антония стража играла в кости. Шестеро. Оружие в пирамиде. Шлемы сняты.

Свист.

Трое упали сразу, пронзенные стрелами.

Остальные вскочили, хватаясь за ножи. Но тени уже были рядом. Прыжки с крыш прилегающих зданий. Удары ятаганами — быстрые, рубящие, отсекающие конечности.

Крики боли наконец разорвали ночную тишину.

— Нападе…! — крик оборвался ударом приклада в лицо.

Ворота захвачены. Мамлюки сбили засовы. Огромные створки начали открываться, впуская внутрь пустыню. Впуская конницу, которая ждала в дюнах.

Теперь нужна была только искра.

* * * Нубиец стоял на крыше склада в центре квартала. Ветер трепал полы плаща.