Фартовый - Дмитрий Шимохин

Апраксин двор, или попросту Апрашка, вырос передо мной как огромный, гудящий улей.

Это было государство в государстве. Лабиринт из деревянных и каменных лавок, складов, навесов и бесконечных рядов, где можно было купить все: от французских духов, поддельных, до ржавого гвоздя. И продать можно было все — от совести до краденого коня.

Я остановился на входе, вдыхая этот хаос. Дежавю накрыло с головой. Те же 90-е, только декорации сменили. Вместо «Адидаса» — картузы, вместо ларьков с паленой водкой — трактиры, а суть та же. Шум, гам, толкотня. Зазывалы дерут глотки:

— Сапоги! Яловые! Сносу нет! Ситцы! Даром отдаю, себе в убыток! Пироги горячие!

Я нырнул в людскую реку, лавируя. Пробираясь через толпу, я осматривался. И вдруг взгляд зацепился за знакомый силуэт.

У стены одного из пакгаузов, где нанимались поденщики на разгрузку, стояла сутулая, жалкая фигура. Парень жался к кирпичной кладке, пытаясь укрыться от ветра.

— Спица? — пробормотал я, не веря своим глазам.

И подошел ближе. Точно он. Выглядел он паршиво. Лицо с еще заживающим ожогом. Под глазами темные круги.

Он стоял, переминаясь с ноги на ногу, и безучастно смотрел на толпу грузчиков, которые тягали тюки. В его позе была такая безнадега, что хоть волком вой.

— Эй, бродяга! — окликнул я его, подходя вплотную.

Спица вздрогнул, вжал голову в плечи, ожидая удара или окрика, и затравленно поднял глаза. Узнавание пришло не сразу. Сначала страх, недоверие и только потом — слабая, неуверенная искра радости.

— А ты чего тут? Карьеру делаешь?

Спица опустил глаза и шмыгнул носом.

— Выгнали меня, Сень.

— За что? — нахмурился я.

— Из-за рожи. — Он коснулся щеки дрожащими пальцами. — Сказали нечего покупателей пугать. У нас, мол, дамы благородные ходят, а тут ты, меченый. Иди, говорит, отсюда, урод. Даже жалованье за неделю не отдали.

Он сглотнул, сдерживая слезы.

— Вот… На поденщину пришел. Думал, ящики таскать возьмут. А десятник глянул — хилый, говорит. Не потянешь. И погнал. Вторые сутки маковой росинки во рту не было.

Я смотрел на него и чувствовал, как внутри закипает холодная злость. Сами изуродовали парня, поставили на нем отметину и из-за этого еще и вышвырнули, как сломанную игрушку. Уроды, как есть уроды!

— Значит, безработный? — деловито уточнил я.

— Ага, — горько усмехнулся он.

— Отставить нюни, — жестко сказал я, хлопнув его по плечу. — Со мной будешь. В приюте о делах никому. Думал тебя позже забрать, но, видимо, судьба.

Глаза у парня расширились. В них мелькнула надежда, смешанная с недоверием.

— Сень… Ты серьезно? А что делать-то? Опять… это? — Он выразительно покосился на меня.

— По-разному, — ухмыльнулся я. — Короче, ты в деле?

— В деле! — выдохнул он, хватая меня за рукав. — Сень, я на все готов. Хоть черту в зубы.

— Вот и отлично. — Я огляделся по сторонам. — Тогда слушай боевую задачу. Мне нужен Бяшка. Здесь он где-то должен быть.

— Бяшка? — Спица наморщил лоб. — Видел его.

— Веди, Сусанин, — скомандовал я. — По дороге расскажу, что к чему. И нос вытри, смотреть тошно.

Спица торопливо вытер нос рукавом, и на его лице появилась тень улыбки. Он снова был нужен. У него снова был вожак.

Бяшку мы нашли не сразу. Он крутился возле развала со всяким скобяным хламом, впаривая почти новый амбарный замок без ключа.

— Бери, дядя, век сносу не будет! — заливался Бяшка соловьем. — Тульский мастер делал! Ключ любой кузнец за гривенник подберет, зато сам замок — броня!

— Здорово, коммерсант. — Я подошел сзади и хлопнул Бяшку по плечу.

Тот подпрыгнул, мгновенно развернулся, пряча замок за спину. Увидев меня, расплылся в улыбке, обнажив щербатый рот.

— Сенька! Пришлый! — воскликнул он. — О, и Спица тут! Чего надо-то? Вы ж не просто так.

— По делу пришли, — оборвал я его, переходя к сути. — Помощь твоя нужна, Бяшка. Ты тут, говорят, каждую собаку знаешь.

Бяшка тут же подобрался, глаза сузились, стали цепкими, деловыми. Покупатель, поняв, что торг окончен, плюнул и пошел дальше.

— Знать-то знаю, — осторожно ответил кудрявый. — Смотря какая помощь. Если спереть чего или сбыть — это не ко мне, я нынче честный.

— Да нужна нам твоя честность, — фыркнул я. — Мне мастер нужен. Механик. Есть у нас в приюте две швейные машинки. Зингеры. Старые, ржавые, не работают. Надо починить, смазать, наладить. Чтоб шили, как новые.

Бяшка почесал кудрявую макушку.

— Зингеры… — протянул он. — Дело хорошее. Но тонкое. Тут кузнец не поможет.

— Вот и я о том. Нужен спец. Но, — я поднял палец, — чтоб брал по-божески. Мы люди бедные, сироты, сам знаешь.

— Ладно, есть тут варианты… — хмыкнул Бяшка.

И принялся загибать пальцы:

— Есть Митрофан. Из тульских. Руки золотые, блоху подкует. Но, бывает, запьет, неделю его не сыщешь. А может, и запчасть какую пропить. Рисковый вариант, зато дешево. За штоф водки и полтинник возьмется.

— Пьянь не пойдет, — отрезал я. — Детали пропьет, потом ищи-свищи. Еще кто?

— Ну… — Бяшка загнул второй палец. — Есть Мойша. Моисей Соломонович. Старый еврей, сидит в подвале. Чинит все: зонты, примусы, часы, замки с секретом. Голова светлая, механизм чует. Но хитрый жук! Цену себе знает. Возьмет недорого, рубль–два, но начнет крутить: то пружинка лопнула, то шестеренка стерлась, надо новую заказывать… Тянуть будет, накидывать.

Я вздохнул. Выбор между алкоголиком и мошенником, прям сразу понимаешь отечественный сервис, все включено.

— А есть кто-то, кто просто работает? — спросил я. — Без запоев и без разводов?

Бяшка задумался, покусывая губу.

— Ну, есть один. Левшой кличут.

— Опять тульский? — усмехнулся Спица.

— Да нет, местный. Игнат его звать. Он в подвале сидит, в самом тупике Железного ряда. Мужик угрюмый, нелюдимый. Но башковитый — страсть. Берет за работу честно, но характер не сахар. Если под руку говорить будешь — молотком кинет. И хлама у него там… черт ногу сломит.

— Веди к Левше, — решил я. — Угрюмые мастера — самые надежные. Если не пьет.

— Пьет, конечно, кто ж тут не пьет? — удивился Бяшка. —