Восхождение Морна. Том 2 - Сергей Леонидович Орлов

— Какие люди? — Засыпкин моргнул. — Не понимаю, о чём вы…

— Ну как же. Те самые. Которые сегодня днём поджидали нас на крышах в переулке за таверной «Три бочки».

Магистрат на секунду замер, после чего его лицо приняло озабоченное выражение.

— На вас напали? — он даже привстал с кресла. — Господин Морн, какой ужас! Слава богам, что вы живы! В последнее время в городе развелось столько разбойников, я давно говорю страже, что нужно усилить патрули, но вы же знаете, как это бывает, бюджет, люди…

Неплохо. Почти убедительно даже. Одним словом — политик.

— Разбойники, — повторил я задумчиво. — Интересная версия.

— Это настоящая беда для торгового города! Я немедленно распоряжусь начать расследование, лично прослежу…

— Разбойники с арбалетами, — продолжил я, будто не слышал. — С хорошими арбалетами, дорогими. Которые заняли позиции на крышах заранее. Перекрыли все выходы из переулка. Работали слаженно, как одна команда.

Засыпкин захлопнул рот.

— Очень профессиональные разбойники, вам не кажется? — я улыбнулся. — Прямо как наёмники из гильдии. Или арбалетчики с южных застав. Такие, знаете, которых нанимают за хорошие деньги для грязной работы.

Тишина. Магистрат смотрел на меня, и я видел, как за его глазами лихорадочно крутятся мысли. Искал выход, лазейку, хоть что-нибудь.

— Господин Морн, — он попытался улыбнуться, вышло криво, — я понятия не имею, о чём вы говорите. Если на вас напали какие-то люди, это ужасно, но при чём тут я? Мало ли кто мог…

— Мог, — согласился я. — Мало ли кто. Вот только они целились не в меня.

Засыпкин замолчал.

— Они пытались убить моего голубя, — я откинулся в кресле. — Странное поведение для обычных разбойников, правда? Зачем им какая-то химера?

Магистрат сидел неподвижно. Даже моргать перестал.

— Если только, — я сделал паузу, — это не были разбойники. Если только кто-то очень хотел, чтобы мой голубь замолчал навсегда. Кто-то, кому он мог рассказать что-нибудь… неудобное.

Я наклонился вперёд и посмотрел Засыпкину прямо в глаза.

— Ваши люди облажались, магистрат, и теперь мертвы. А у вас очень серьезные проблемы.

По лицу Засыпкина пробежала судорога. Он открыл рот, закрыл, снова открыл.

— Я… я не знаю, о чём…

— Знаете, — отрезал я. — И я знаю. И теперь мой голубь жив, здоров и очень, очень разговорчив. Так что давайте обойдёмся без сказок про разбойников.

«Засыпкин. Эмоциональное состояние: страх (82 %), паника (34 %), расчёт (6 %), надежда (1 %)».

Один процент надежды. Было шестнадцать. Вот теперь он готов к разговору.

Феликс молчал, скрестив руки на груди, и смотрел на меня так, будто я ему в суп плюнул. Ему явно не нравилось, что я перехватил инициативу и сломал его спектакль.

Ничего, переживёт. Зато сработало.

— Но в перестрелке всякое бывает, — Феликс наконец заговорил, и голос у него был холодным. — Болт мог попасть куда угодно. Вы это понимали. И всё равно рискнули.

Он замолчал. Я видел, как что-то меняется в его лице. Как исчезает выражение скучающего превосходства и появляется что-то другое.

— Нет, — сказал он медленно. — Тут что-то не сходится…

Феликс отошёл от стола.

— Вы — провинциальный магистрат. Чиновник средней руки в пограничном городке. Вы не дурак, Засыпкин, я это понял ещё при первой встрече. Вы умеете выживать, умеете лавировать, умеете не наживать себе врагов, которых не можете уничтожить.

Он говорил спокойно, почти задумчиво.

— И вдруг вы решаете напасть на наследника великого дома. Опального, да. Сосланного, да. Но всё ещё Морна. Всё ещё человека, за смерть которого спросят.

Феликс повернулся к Засыпкину.

— Вы не самоубийца. Значит, кто-то убедил вас, что это сойдёт с рук. Кто-то пообещал прикрытие. Или…

Он замолчал. И я увидел момент, когда до него дошло. Увидел, как расширились зрачки, как дёрнулся уголок рта.

— Или вы с самого начала знали, на кого повесят убийство.

Тишина.

— Вся столица в курсе, что между мной и братом нет любви, — голос Феликса стал тише. — Это обсуждали после церемонии. Об этом шептались в салонах. И вот я приезжаю в дальний город, где нет свидетелей из приличного общества. Останавливаюсь в вашем лучшем доме. А на следующий день моего брата «случайно» убивают наёмники.

Он сделал шаг к Засыпкину. Потом ещё один.

— На вас бы никто не подумал. Зачем магистрату убивать проезжего аристократа? Никакого мотива. А вот у меня мотив есть. Он у меня на лбу написан.

Феликс сделал ещё один шаг к креслу, и Засыпкин попытался вжаться в спинку так глубоко, будто надеялся провалиться сквозь обивку и исчезнуть. Не вышло. Он остался на месте, а Феликс навис над ним, упёршись ладонями в подлокотники, и его лицо оказалось в нескольких сантиметрах от лица магистрата.

— Кто? — тихо спросил он.

Засыпкин открыл рот, но вместо слов из горла вырвался только сиплый хрип.

Феликс не стал ждать ответа. Его рука метнулась вперёд и легла на горло магистрата, не сжимая, просто обхватив кадык ладонью, и в этот момент я увидел, как на тыльной стороне его кисти начинает разгораться узор печати.

Оранжевое свечение расползалось по линиям татуировки, пульсируя в такт сердцебиению, а вокруг пальцев заплясали язычки пламени, пока ещё маленькие, пока ещё на расстоянии от кожи Засыпкина, но уже достаточно близко, чтобы магистрат почувствовал жар.

Глаза у него стали совсем круглыми, и он уставился на эти огоньки так, будто увидел собственную смерть. Что, в общем-то, было недалеко от истины: одно движение мысли, один всплеск эмоций, и пламя перекинется на его горло, а потом на лицо, и никакие мольбы уже не помогут.

— Феликс.

Я не повысил голос и не сделал резких движений, просто подошёл и положил руку ему на плечо.

— Он нам нужен живым и способным говорить.

Несколько долгих секунд брат не двигался, и я видел, как он балансирует на грани. Одно движение, одно сокращение мышц, и Засыпкин захрипит уже по-настоящему, а потом затихнет навсегда.

— Отпусти, — сказал я тем же ровным тоном.

Феликс разжал пальцы и отступил назад так резко, что чуть не споткнулся о ковёр. Развернулся, прошёл к окну и встал спиной к комнате, упёршись ладонями в подоконник. Плечи ходили ходуном, дыхание было громким и рваным, и я видел, как мелко дрожат его руки.

Ну надо же. Младший братец умеет чувствовать. Кто бы мог подумать.

Свечение на его печати медленно угасало, из оранжевого превращаясь в тусклый багровый отсвет. В комнате пахло палёным — не сильно, но отчётливо. То ли волосы Засыпкина подпалились, то ли воротник камзола. А может, просто воздух вокруг пальцев Феликса нагрелся достаточно, чтобы оставить этот запах.

Магия огня. Красивая штука, когда смотришь