Фантастика 2026-146 - Николай Скиба

за долгое время чувствовал, что живу. Не выживаю. И пусть завтра снова будет дорога, снова опасность, именно сейчас всё это не имело значения.

Глава 3

3.

Утро, признаться честно, было холодным, серым и тихим. Тем самым типом утра, когда небо нависает так низко, что кажется, будто вот-вот заденешь его рукой. Воздух стоял плотный, влажный, словно пропитанный всеми запахами мира. Снег хрустел под ногами, а лёгкий туман стелился вдоль забора, приглушая все звуки.

Я стоял у мастерской и смотрел, как Курт… Вернее, Айзек, возится с «Саббурбаном». Машина выглядела так, будто только что выехала с полицейского участка, прошедшего через войну. Синяя с белой полосой, облупившаяся краска, решётки на фарах. На крыше торчали мёртвые мигалки, внутри, старый блок рации, выцветшие наклейки, крепления для ружей.

— А люстра на крыше не работает? — поинтересовался я.

— С какой целью интересуешься? — в свою очередь спросил Барлоу. — Тебе освещения мало? Так навесим ещё дополнительных фар.

— Да нет… Я просто…

Айзек хлопнул капотом, вытирая руки о тряпку.

— Всё, готова ваша зверюга, — объявил он. — Генератор подлатал, бак дополнительный стоит, бронестекло спереди, как в чёртовом банке.

— Спасибо, — кивнул я, подходя ближе.

— Только смотри, дружище, — добавил он, обращаясь лично ко мне, — если пойдёте по старому тракту через Хилл-Крист, не останавливайтесь там надолго. Слышал, что недавно там кто-то осел.

— Приму к сведению.

Рядом скучала Салли, худощавая, с короткими волосами, в потёртой куртке и с винтовкой за плечом. Лицо спокойное, глаза внимательные.

— У нас всё? — спросила она.

— Всё, кроме антибиотиков, — ответил я.

— Так за ними и едем.

— Верно.

Тайсон, парень лет двадцати трёх, грузил в багажник последние канистры. Щуплый, но с цепкими руками и быстрыми движениями. На спине у него болтался карабин, на бедре пистолет. Явно бывший угонщик.

— Четыре канистры, вода, сухпай на три дня, — отрапортовал он. — Двести патронов — сто девятых, сто тридцатых.

— Отлично.

— Согласен с тобой, чувак.

У грузовика всё ещё стоял Барлоу. В руках сложенная карта. Он развернул её на капоте, прижимая к металлу перчаткой.

— Вот, — ткнул он пальцем. — Тут мост, частично рухнул, но Тайсон справится. Тут…

Он обвёл карандашом, делая жирную линию.

— Хилл-Крист. Мародёры. Наших недавно обстреляли. Паркер и Стоун видели дым. А дальше, старый тракт до Дулута. На въезде город завален, но можно обойти через юго-запад.

Он поднял глаза.

— Сразу предупреждаю. Если не вернётесь за семьдесят два часа, я не пошлю за вами. У нас нет лишних людей и топлива.

— Понял, — кивнул я.

Барлоу молча сложил карту, протянул её мне.

— Удачи.

Позади него стояла Скай. Без слов, без улыбки. Просто смотрела. В руках мой револьвер.

Я подошёл.

— Дэн… — начала она, но осеклась.

— Я вернусь, — сказал я тихо, забирая оружие.

— Ты всегда так говоришь.

— И всегда возвращаюсь.

Она кивнула. Глаза заблестели. Мы молча обнялись. Долго, крепко. Потом я поцеловал её в висок, не глядя в глаза. Не смог бы уехать, если бы посмотрел.

— На всякий случай, — прошептала она и коротко поцеловала меня в губы.

— На всякий, — ответил я, садясь в машину.

— И помни, если ты не вернёшься, то мы не повторим то самое, что было ночью.

— Постараюсь на все сто, чтобы та ночь повторилась.

Двери хлопнули. Двигатель рявкнул, и «Саббурбан» медленно выкатился за ворота. Сквозь туман фигуры людей у мастерской растворились. Нам махали вслед Мэтт и Курт Рассел.

Дорога шла вдоль старого тракта, покрытого льдом и снегом. Ветер гнал по обочинам сухие кусты. Солнца не было видно. Только серое небо и густая белесая мгла. Тайсон вел аккуратно, обеими руками держась за руль. Салли сидела рядом. На коленях винтовка. Взгляд постоянно бегал по сторонам. Стив Таккер, здоровяк с густой бородой и хитрой ухмылкой, устроился на переднем сиденье.

— Ну что, — протянул он, — прокатимся, ребята. Почти как в старые добрые времена, только без фанатов и без света прожекторов.

— Ты реально был рестлером? — поинтересовался я, глядя на него.

— А ты сомневаешься? — расхохотался он, показывая выбитый передний зуб. — Я, мать его, Золотой Дрын! В девяностых весь Средний Запад за меня болел!

— Не врёшь? — хмыкнул Тайсон.

— Да чтоб мне шею свернули, если вру, — ответил Таккер. — Я и с Голдбергом выступал, и с Бретом Хартом, и со Стингом, и с Лексом Люгером.

— Серьёзно? — удивился и одновременно восхитился я. — Я ж тогда по телеку это смотрел, будучи пацаном.

— Ну да, — усмехнулся Стив. — Только там всё не так гламурно, как казалось. Помню, как-то Скотт Холл в раздевалке решил подшутить. Налил мне в ботинки масло, представляешь? А я, не заметив, выхожу на ринг. Ноги скользят, я падаю, весь зал ржёт. Потом, конечно, мы с ним «разобрались».

— И кто победил? — спросила Салли.

— Ха! — прищурился Стив. — Он. Я тогда ещё молод был, глупый.

— А теперь старый и глупый, — вставил Тайсон.

— Зато живой, — ответил Стив и рассмеялся. — А ты бы, чёрная задница, смотрел бы вперёд, а не вертел бы башкой.

— Эй, чувак! Это попахивает расизмом!

— Возможно. Но сейчас не те времена, где вставляли в кино разных гомосеков и чёрных. Мир

изменился, браток, так что, прими или подохни от несправедливости.

— Я предпочитаю принять.

— Отличный выбор. Наши пути схожи.

— я рад, чувак, что ты рад.

А я, чувак, — передразнил его рестлер, — рад тому, как ты рад.

Машина тряслась на выбоинах. Рессоры скрипели. Где-то впереди показался мост. Старый, ржавый, с обвалившимися перилами.

— Это он? — спросил Тайсон.

— Он, — ответил я. — Мост.

Лёд вокруг хрустел. Вода под ним медленно текла. Половина пролёта рухнула в реку, оставив узкую полосу, по которой, в принципе, можно было проехать.

— Справишься? — поинтересовался я.

— Не впервой, — отозвался Тайсон, переключая передачу. — Не ссы.

— Да кто ссыт, братан. Ты даже представить не можешь, с каким мне дерьмом приходилось сталкиваться.

— И с каким?

— Да с разным, чёрт возьми. Как например мой тёска Стив Остин или Рик Флэр.