Фантастика 2026-81 - Максим Шаравин

Крид кивнул. Маркос был из породы вечных посредников — не хватает таланта или смелости заниматься делом самому, зато достаточно хитрости, чтобы наживаться на чужих усилиях.

Он быстро переоделся. Новая одежда сидела хорошо, хотя рукава туники были чуть коротковаты для его длинных рук. Кожаный жилет, однако, оказался впору, а серебряная вышивка, изображавшая волны и дельфинов, придавала наряду изысканный вид.

— Теперь ты выглядишь как настоящий господин! — восхищённо произнёс Маркос, окидывая его оценивающим взглядом. — Только вот…

Он подошёл ближе и критически посмотрел на спутанные светлые волосы Крида.

— Нужно что-то сделать с твоей гривой. И бороду подровнять.

— Позже, — отрезал Крид. — Сначала завтрак, потом оружейник, и наконец — встреча с этим капитаном.

Маркос пожал плечами.

— Как скажешь. Но тебе бы не помешало выглядеть опрятнее.

— Я наёмник, а не придворный, — буркнул Крид, проверяя, хорошо ли сидит нож на поясе.

— Сегодня наёмник, завтра — капитан королевской гвардии, послезавтра — может, и главнокомандующий, — ухмыльнулся Маркос. — С твоими-то способностями, которые я вчера видел…

Крид промолчал. Собственная сила пугала его — особенно после ночного кошмара. Если это был не просто сон, а воспоминание… тогда кто он на самом деле?

Они спустились в общий зал, где Крид заказал плотный завтрак — яйца, свежий хлеб, сыр и фрукты. Он ел с аппетитом, словно наверстывая упущенное за многие годы. Маркос наблюдал за ним с лёгким удивлением.

— Ты всегда так много ешь? — спросил он, когда Крид потребовал вторую порцию.

— Не знаю, — честно ответил тот. — Не помню.

Маркос неловко поёрзал на стуле.

— Да, конечно…

Слушай, я тут подумал… Эта твоя потеря памяти — может, стоит показаться лекарю? Или какому-нибудь мудрецу? В порту сейчас стоит корабль из Александрии, там есть знахарь-копт. Говорят, он умеет лечить головные недуги.

Крид задумался. Лекарь мог бы помочь… или только всё усложнить. Пока он не был уверен, что хочет знать правду о себе. Особенно если правда такова, как намекал его сон.

— Потом, — наконец сказал он. — Сначала дело.

— Как скажешь, — Маркос едва заметно пожал плечами. — Тогда закончим с едой и отправимся к мастеру Родригесу. У него лучшее оружие в Фамагусте, привозное, из Толедо и Дамаска.

Выходя из гостиницы, Крид невольно прищурился — солнце, уже поднявшееся над горизонтом, заливало улицы безжалостным светом. Город пробуждался: торговцы раскладывали товары, ремесленники открывали мастерские, служанки выливали ночные горшки прямо на мостовую (Крид поморщился от зловония), монахи в тёмных рясах спешили на утреннюю службу.

Фамагуста жила своей привычной жизнью — жизнью, которая текла здесь задолго до появления странного светловолосого гиганта и будет течь после того, как он исчезнет. Эта мысль почему-то успокоила Крида.

Оружейная лавка мастера Родригеса располагалась недалеко от порта, в узком переулке, где теснились мастерские кузнецов, кожевенников и бронников. Звон молотов, шипение воды, в которую погружали раскалённый металл, крики подмастерьев — всё это создавало почти оглушающий шум.

Маркос уверенно вёл Крида через лабиринт мастерских, пока они не остановились перед неприметной дверью с вывеской, на которой был изображён меч, пронзающий шлем.

— Мы пришли, — объявил киприот, толкая дверь, над которой тихо звякнул колокольчик.

Внутри лавка оказалась гораздо просторнее, чем можно было предположить снаружи. Вдоль стен тянулись стеллажи с оружием всех видов: мечи, кинжалы, топоры, булавы, копья. На отдельных стойках красовались доспехи — от простых кожаных жилетов до изящных итальянских лат. В центре помещения стоял массивный дубовый стол, за которым сидел мужчина средних лет с аккуратно подстриженной седеющей бородой и цепким взглядом тёмных глаз.

— Маркос, — кивнул он вместо приветствия. — Опять привёл клиента?

— Только самых достойных, мастер Родригес, — киприот поклонился с преувеличенной почтительностью. — Позвольте представить вам господина Виктора Крида, воина исключительных достоинств и…

— Довольно, — прервал его оружейник. — Дай мне самому составить мнение.

Он встал из-за стола и подошёл к Криду, не скрывая оценивающего взгляда. Несмотря на разницу в росте — Родригес едва доходил Криду до плеча — оружейник держался с достоинством человека, знающего себе цену.

— Итак, господин Крид, — произнёс он, едва заметно растягивая слова с лёгким испанским акцентом. — Что привело вас в мою скромную лавку?

— Мне нужен меч, — просто ответил Крид. — Хороший меч.

Родригес усмехнулся.

— Хороший меч — понятие растяжимое. Для каждого воина свой клинок хорош. — Он окинул Крида изучающим взглядом. — Тяжёлый немецкий палаш? Изящная венецианская шпага? Или может, восточная сабля?

Крид нахмурился. Перед его внутренним взором всплыл образ меча из сна — изогнутый клинок, чем-то похожий на восточные сабли, но с более широким лезвием и необычной гардой.

— Покажите мне всё, что у вас есть, — сказал он. — Я пойму, когда увижу то, что нужно.

Родригес кивнул с лёгкой улыбкой знатока, довольного пониманием клиента.

— Разумно. Следуйте за мной.

Он провёл их в дальнюю часть магазина, где на стене висели десятки клинков разной формы и размера. Крид медленно шёл вдоль стены, рассматривая оружие. Некоторые мечи казались тяжёлыми и неуклюжими, другие — слишком лёгкими для его крупных рук. Он остановился перед витриной с восточными саблями.

— Это клинки из Дамаска, — пояснил Родригес. — Лёгкие, но невероятно прочные. Режут шёлк в воздухе.

Крид протянул руку к одной из сабель. Изогнутый клинок напоминал тот, что он видел во сне, хотя был не совсем таким. Гарда оказалась проще, рукоять обмотана потемневшей от времени кожей.

— Могу я? — спросил он, глядя на оружейника.

Родригес кивнул и снял саблю с крепления, передавая её Криду.

Он принял оружие и сразу почувствовал, как оно словно стало продолжением его руки. Клинок идеально лёг в ладонь, баланс был безупречен. Крид сделал несколько пробных движений, рассекая воздух — сабля двигалась как живая, оставляя за собой едва уловимый свист.

— Это шамшир, — произнёс Родригес. — Персидская сабля. Принадлежала эмиру, попавшему в немилость к своему султану. Я выкупил её у генуэзского капитана, перевозившего пленника в Константинополь.

Крид кивнул, не отрывая глаз от переливающегося на свету клинка. Причудливые узоры на дамасской стали напоминали завитки дыма или волны морского прибоя.

— Сколько? — коротко спросил он.

— Пятьдесят безантов, — без запинки ответил Родригес.

Маркос присвистнул.

— Пятьдесят? Да за такие деньги можно купить приличного коня!

— И то,