Станция "Фронтир" - Никита Семин

class="p1">— Вот как, — Кейл отчеканивал слова, — пока вы швырялись «коктейлями», лорд Харканс стёр с карты наркокартель «Чёрное Солнце». Ваэрианских контрабандистов. Батаранских работорговцев. Три фрегата с нейроядом для терранских колоний. Ни один корабль не ушёл. Ни один ксенос не дышал. Без шума. Просто… вычистил поле.

История подействовала. Торн откинулся в кресле. Взгляд мелькнул уважение, смешанное с недоверием: — «Чёрное Солнце»… Слышал. Но как это...

— Касается вас? — перебил Кейл. Он поднял «Гадюку», дуло на виду. — Лорд видит в «Рассвете» кулак для порядка. Но не в поджогах трущоб – в системной работе. Под его началом, — Пауза, тон стал жёстче: — Мне ваши лозунги – чужая песня. Но я чту волю лорда. И понимаю, почему он хочет встречи с главой ячейки. Лично. По-человечески.

Акцент на «главой» и «по-человечески» был прозрачен. Ты либо глава для разговора, либо мишень.

Торн замер. Гул насосов – единственный звук. Глава ячейки смотрел на дуло, на гранитное лицо Кейла, на скрытый символ «Рассвета». Расчёты мелькали в холодных глазах: Риск. Возможность. Власть.

— Он… хочет встречи? — голос хриплый, без ненависти.

— В ближайшие часы. В «Куколке». — произнёс Кейл, кивая в сторону коридора с нейтрализованными охранниками, — Жест доброй воли: заморозьте операции «Рассвета». Взрывы. Погромы. «Эксперименты». Лорд ценит тишину перед переговорами. И не выносит сюрпризов.

Торн медленно выдохнул. Пальцы сжали подлокотники – жест решения. Кивнул резко: — Передáйте вашему лорду… — Взгляд ушёл в мерцающие огни желобов, его владений. — ...что Сайлас Торн явится. И что «Рассвет»… затаится. — Встретил взгляд Кейла. В глазах горел фанатизм и голод новой игры.

Он медленно поднял голову. Губы сложились в тонкую, безрадостную усмешку. Когда заговорил, голос был тихим, но звенящим сталью, как удар молота по наковальне:

— Надеюсь, ваш лорд понимает... — Пальцы впились в подлокотники, пластик затрещал. Взгляд, полный опасных амбиций и фанатизма, вцепился в Кейла, — ...какой именно инструмент он зовёт к своему столу? Мои люди знают вены этой станции. Каждый трубопровод, жилу гидропоники. Каждую щель, где прячется нечисть. — Взгляд скользнул к голографической схеме Сектора-5 с кровавой меткой «Лаб» на стене. — И знают, как их... перекрыть. Или... наполнить чем-то иным. Передайте ему это.

Кейл выдержал паузу. Взгляд буравил Торна, непроницаемый. Затем кивнул раз. Коротко. «Гадюка» исчезла в кобуре так же стремительно, как появилась. Развернулся. Вышел не оглядываясь. Дверь бесшумно захлопнулась за ним, оставив Торна наедине с грохотом насосов, пульсирующим символом «Рассвета» и безмолвными тенями нейтрализованных стражей.

В коридоре, спускаясь по вибрирующей лестнице, сержант бросил беглый взгляд на схему Сектора-5 с меткой «Лаб», запомнив её расположение. Взор скользнул и по скрытому символу «Рассвета» на стене башни. Ничего не выражая. Но координаты и символ уже были запечатлены тактическим сканером шлема, переданы Софи. Угроза учтена. Инструмент оценён. Опасность помечена.

Грохот гидропоники обрушился на него с новой силой, смывая стерильную тишину кабинета. Он снова стал усталым докером в грязном комбинезоне, шлёпая по липкому полу, растворяясь в ядовито-белом свете и гуле отчаяния. Путь к лифту. Путь к следующей задаче. Путь в тень Лорда-Командующего.

Глава 8. "Аристократ, Пиратка и Полковник: Прыжок в Бездну".

Штаб охраны станции – это управляемый бардак и спрессованная боль. Воздух густой: вонь озона с загнанных серверов, потный страх из допросных, палёный пластик от вечно горящих проводов и горькая блевотина подгоревшего кофе – дрожащая уродина в углу плюётся коричневой жижей в жестяную кружку. Стены из грубого шлакобетона – шрамы от пуль, вмятины, замазанные граффити, и плакаты: «Не зевай!», «Доверяй, но гни под собой!» с хмурой рожей Тары Бейли (портрет висел криво, нижний уголок отклеился, будто сама Бейли плевала на порядок). Пол – линолеум в серую клетку, местами прожжённый, а где-то залитый чем-то тёмным и липким. Свет – мигающие трубки за решётками, дёрганые тени.

Кейл шёл по центральному коридору как призрак в броне. Его «Вороновая Сталь» – безупречна, компас на плече холодно блестит, резанув убожество вокруг. На сержанта косились: и конвоиры, волокущие забитого отморозка с разбитым рылом (один из них невольно выпрямился, увидев печать), и оперативники в потрёпанных жилетках со стилизованными кроваво-красными нашивками «ПСР (Подразделения специального реагирования» на плечах, ковыряющиеся в изъятом барахле (ножи, самопальные дубины, пару кинетических обрезов). Взгляды – колючие. Чужой. Чистюля. Барский прихлебатель. Он игнорировал, тыча голопечатью Дома Харканс в сканеры. Печать мигала серебряным компасом, заставляя магнитные замки нехотя щёлкать. Вокруг на мгновение стихал гул, взгляды задерживались на символе власти, смешивая ненависть с подсознательным страхом. Промчался мимо открытой допросной: внутри бугай из следственного отдела, мочил кулаком по нагруднику прикрученного к стулу наркомана, пока второй бубнил: «Где склад, мразь?». Кейл не сбавил шаг, лишь едва заметно свёл брови, будто отгоняя назойливый звук. Встал перед последней дверью. Табличка: «Зам. Нач. СБ. А. Броунд». Дверь приоткрыта. Кейл толкнул плечом.

Кабинет Алексея – островок порядка в дерьмовом море, но постепенно тонущий. Крошечная конура завалена стопками бумажных дел (редкость!), десятком планшетов с мигалками тревоги, пустыми стаканами от бурды. Стены – карты секторов в пометках, распечатки лиц с «ИЩУТСЯ». В центре – махина инфоконсоли, заваленная папками выше крыши.

За ней, почти невидимый за бумажной стеной, сидел Алексей Броунд. Высокий, тощий силуэт согнулся под грузом работы. Редкие русые пряди торчали на макушке. Круглое лицо с курносым носом – бледное, как простыня, с фиолетовыми мешками под узкими глазками-щёлками. Но в этих глазах, поднятых на вошедшего, светился острый, ядовитый ум – два лезвия под маской смертельной усталости. Потянул губы в подобии улыбки откинувшись. Ни капли тепла.

— Сержант Кейл, — выдавил Броунд. Голос, неожиданно низкий и бархатный для доходяги, хрипел от недосыпа, — Посланник лорда-командующего. Какой сюрприз… хотя, без разницы. Садитесь, если найдёте стул. Или смахните папку с делом «Шелкового Когтя» – там одни бредни.

Кейл кинул быстрый взгляд по кабинету. Свободный стул отсутствовал как явление. Сержанский взор скользнул по липкому пятну на полу возле импровизированного шкафа, затем едва заметно отвёл в сторону, слегка сузив ноздри от въедливой смеси пыли, пота и старой крови.

Прислонился к стене, сержант скрестил руки. Броня тихо скрипнула, — Стоять сподручнее, господин Броунд, — отчеканил Кейл, голос ровный, но с едким подтекстом, — Особенно в таких… уютных норках. Смахивает на склад после фейерверка. Только воняет лютей.

Броунд взял жестяную кружку, сделал долгий, шумный глоток отвратительного кофе. Поставил с глухим стуком, не моргнув,