Станция "Фронтир" - Никита Семин

— Добро пожаловать в сердце нашей «безопасности». Где единственное, что пашет без сбоев – это поток отморозков и бумажки об ущербе от их усмирения. Кофе? — Алексей ткнул большим пальцем в шипящую уродину в углу (машина взвыла громче, выплюнув клуб ядовитого пара), — Гарантирую, добьёт ваши вкусовые рецепторы. Намертво. Идеально под наш рабочий день.

Кейл кинул взор на кофемашину. Из неё сочилась тёмная, маслянистая жижа, воняя палёной пластмассой и безнадёгой. Его челюсть напряглась на микросекунду, взгляд скользнул по подтёку на полу, — Пасиб, господин Броунд, но внутренности берегу. Особенно перед совместной работой.

Алексей хрипло крякнул – звук, похожий на предсмертный хрип. Потёр переносицу, оставив новое чернильное пятно на мертвенно-бледной коже. Закрыл глаза на долю секунды, глубоко вдохнув, — Трезво. Значит, к делу. — Отпихнув пару планшетов, потянулся к другому, движения медленные, тягучие, как у зомби.

— Пока шишки… — ещё один глоток кофе, гримаса боли — ...делят космос или грызут глотки друг другу… — многозначительный взгляд на портрет хмурой Тары Бейли (её изображение казалось ещё более презрительным в тусклом свете), — …нам с вами впаяли присматривать за этим цирком уродов. Замечательная перспектива, а? Особенно если учесть, что половина ПСР свалила с Бейли, а вторая половина — он махнул рукой в сторону коридора, откуда донёсся очередной тупой удар и рык — ...смотрит на меня, как на крысу, потому что, не рвусь мочить всех под лозунгом «За Фронтир!».

Кейл не шелохнулся. Лишь в стальных глазах мелькнула тень понимания, — Порядок – понятие растяжимое, господин Броунд. Особенно здесь. Главное – не дать станции развалиться до возвращения… шишек. И не позволить ей сожрать себя изнутри. — Голос ровный, но слово «сожрать» прогрохотало зловеще.

Броунд осклабился, глаза-лезвия блеснули: — «Сожрать»… Метко. Вот, к примеру, — ткнул исчерпанным пальцем в мигающий планшет. На экране – толпа под триста голов в доке, размахивающая баллонами с горючкой и самодельными щитами из обшивки. Текст поверх: «Кричат: «Где наши кредиты?! Долой ксеносов-кровососов!»», «Уже кидаются камнями в камеры наблюдения! Уровень агрессии: КРИТ».

— Док-7. Там сейчас не то митинг, не то подготовка к погрому. Сволочь утилизаторов из «Дельты» против… кого? Да против всех! Против конторы, что зажимает бабки. Против ксеносов-торгашей, отбивающих их хлеб. Против ребят из отдела правоприменения… — он кивнул на оперативника в коридоре, чья кроваво-красная нашивка «Кувалда» с грубо вышитым кузнечным молотом блеснула в мигающем свете — **...что слишком рьяно разнимали драку на днях. И, конечно, против жизни вообще. Пороховая бочка. Искра – и полдока взлетит к чертям.

Алексей поднял усталые глаза на Кейла. Взгляд – просьба и вызов, — Ваши уже там? Или благородные оруженосцы не мараются в доках?

Кейл едва кивнул, броня тихо скрипнула. Его взгляд на миг скользнул в сторону допросной, откуда снова донёсся приглушённый стон и довольное рычание «Кувалды» – оперативник в жилетке с той же кровавой эмблемой вытирал кулак, — Двое моих на месте. Следят. Вычисляют заводил, слабые точки, пути отхода. — Пауза, острее ножа. — Ввалят только по моей команде. Или вашей. Ваши где?

Броунд вздохнул, ковыряя бумаги свинцовыми пальцами. — Теоретически. Пара салаг прячется за углом, боясь высунуться. Бывалые… — Он махнул рукой в сторону рычания — ...заняты. «Обрабатывают» типа вора топлива. Приоритеты, сержант. Вечные приоритеты.

— Тогда давайте их пересмотрим, — Кейл оттолкнулся от стены. Голос не громче, но стальнее, — Отзовите ваших «обработчиков». Швырните их в Док-7. Пусть просто стоят. Массовка в бронежилетах. Мои войдут первыми. Поговорят, — В тяжёлом взгляде мелькнуло что-то – опыт? Расчёт? Холодная уверенность? — Утилизаторы не фанатики. Мозги есть. Им нужны бабки, а не кровь. Покажите кулак, но дайте шанс сохранить рожу. И выплаты. — Кейл впился глазами в Броунда, — Ваше слово здесь – закон. Прикажите – задержки выплат не было. Скажите, глюк системы. Что, лично разберётесь. И что «Кувалды» сегодня... сдержат прыть.

Броунд замер. Усталые, язвительные глаза въелись в Кейла. Свистнул сквозь зубы, — Ого. «Поговорят». — Покачал головой, но во взгляде-лезвии блеснуло уважение, смешанное с облегчением, — Лорд отправил не просто тень, а... переговорщика с пушкой. Ладно, сержант, — зам схватил свою жестяную кружку, залпом допил мерзкий кофе до дна, не моргнув, словно приняв яд.

Швырнул пустую кружку в угол, где она с грохотом покатилась по полу, — Попробуем, по-вашему. Меньше крови – меньше писанины, — Резко шлёпнул ладонью по кнопке вызова на коммуникаторе. — Эй, Шилов! Немедленно отозвать всех «Кувалд» из допроса. Всем – на Док-7. Стоять. Не отсвечивать. Не трогать никого, пока сержант не скажет. Понял? Иначе сниму кожу лично и сделаю абажур. Броунд – конец связи.

Он откинулся в кресле, его спина впервые за сцену с глухим стуком коснулась кресла. Глубокий выдох, будто сбросил стотонную плиту, — Ну, сержант? Ваш ход. Не подведите. Мне этот абажур в кабинете совсем не нужен.

***

Мостик «Дитя Грома» – старая волчица космических драк. Консоли – в шрамах и кофейных пятнах, похабные наклейки, облезлый пластик. Провода лезут из щелей, как гнёзда технозмей, кое-где перетянуты изолентой. Главный экран плюётся картинкой «Карнака» – цель.

Станция – колючий железный паук в паутине гравиякорей и сенсорных вышек. Рядом – криво наляпанный от руки план: «Шлюз Бета – ВЗЛОМ!», «Блок А – Политзэки», «ЦКС – БАШКА СКОРПИО (ДОБИТЬ! ЛЮБИТ КОСТИ ЛОМАТЬ!)». Воздух – адская смесь: озон, палёное железо, дешёвый вискарь и пороховая гарь (от недопыленного ствола). Свет – придушенный синий, маскирует убитые приборы. На кресле Аманды – брошена её прожжённая куртка Дравари. Последняя голограмма – схемы вентеляционных шахт Блока А – погасла с хрипом.

Тара Бейли швырнулась в кресло оператора, протёрла лицо лапой, оставив чёрную полосу под впалыми глазами. Броня «Бульдог» распахнута, серая майка мокра от пота. Рядом Аманда Харон развалилась в капитанском кресле, швырнув сапоги на мёртвый экран. Крутила пустую бутылку «Solstice Bolt», ледяные глаза прикованы к зловещему пауку «Карнака». Тишину резал только грохот движков и треск статики. Напряжение висело киселём.

— Слишком много вариантов развития событий, — выдавила Тара, не отрывая тяжёлого взгляда от станции, — Слишком много «а вдруг». Вдруг гарнизон не сдрейфит. Вдруг системы подавления не врубятся раньше срока. Вдруг наёмники не взбесятся на заходе…

Аманда хмыкнула, допив остатки. Бутылка грохнулась об