"Фантастика 2026-47". Компиляция. Книги 1-22 - Алексей Анатольевич Евтушенко

— Я и хочу уйти, — честно сказала она. — Мне… страшно.

— Мне тоже, — он сжал пальцы. — Но если я скажу это дружине, они меня зарежут. А тебе можно.

Кира медленно опустилась на самый край лавки, напротив, не касаясь его, не пододвигаясь ближе, чем позволяло напряжение в воздухе. Доски скрипнули под её весом, ткань рубахи зашуршала, но всё вокруг словно замерло. Между ними осталось ровно столько пространства, чтобы рука могла дотянуться — если бы возникла нужда схватить, оттолкнуть или удержать.

Молчание было почти осязаемым, густым, тяжелее дыма и запаха крови, который всё ещё стоял в шатре. Каждый вдох был слышен, каждый шорох огня отдавался в висках — как будто все звуки мира сузились до этой палатки, до этих двух тел, до их скованных взглядов.

Владимир сидел неподвижно, будто опасался даже сдвинуться — не сдержать что-то, что может вырваться наружу при малейшем движении. Он следил за каждым её жестом: взгляд стал цепким, глаза чуть прищурились, как у зверя, не решающегося броситься или отступить. Пальцы его дрожали, левая рука невольно сжималась в кулак, правая осталась лежать на колене — неподвижная, словно мёртвая.

Кира тоже не спешила говорить. Внутри всё дрожало — не от страха, не от стыда, а от того, как много всего осталось за этим молчанием. Она чувствовала тяжесть взгляда, слышала его дыхание, ощущала, как этот миг висит между ними, не решаясь распасться ни на слова, ни на крик.

Молчание стало третьим в их шатре — тяжёлым, липким, давящим, неотступным, как тень.

— Ты была у раненых? — спросил он, будто цепляясь за что-то обычное.

— Да. Целый день. — Она потерла запястья. — У меня пальцы не разгибаются.

— У меня тоже, — буркнул он. — Только от меча.

Он снял перчатку — кожа под ней была белесой, дрожащей.

— Ты весь в крови, — сказала Кира.

— Ничего, — отмахнулся он. — Высохнет.

— Сними кольчугу. Хотя бы… хотя бы вымой руки.

— Ты думаешь, это что-то изменит?

— Нет. Но так будет… не знаю. Чуть легче.

— Помоги, — сказал он тихо. Не требовательно — устало.

Кира встала и взялась за ремни кольчуги. Металл был холодным, грубым, тяжёлым.

— Тянешь, — сказал он.

— Она у тебя приросла уже, — огрызнулась она. — Дай руку.

Его рука потянулась вперёд — неуверенно, будто сам себе не верил. Пальцы дрожали, но замедлились у самой её ладони. Их руки едва соприкоснулись, кончики пальцев коснулись чужой кожи, и в этот момент Владимир резко вдохнул, коротко, будто его действительно обожгло — это касание было сильнее всех слов, страшнее любого упрёка.

— Ты меня боишься, — голос был глухим, сломленным, почти детским. Он не смотрел в глаза, только смотрел на их руки, как на что-то, что может исчезнуть в любую секунду.

Она медлила с ответом.

— Я боюсь того, кем ты становишься.

— А я — того, кем мне приходится быть.

Голос звучал странно: беззвучно, почти равнодушно, но в нём всё дрожало, как в листе, который согнули до предела. Он дёрнул плечом, и кольчуга, до сих пор висевшая на нём, сползла на землю, ударилась о пол с глухим звоном. Металл зазвенел по костям шатра, и этот звук остался висеть в тишине, словно последнее эхо войны, которую никто не выиграл.

Теперь он сидел в одной льняной рубахе — вся в пятнах, промокшая от пота, измазанная чужой кровью, местами порванная. В ней он казался уязвимым, почти чужим в собственном шатре. Руки без кольчуги выглядели слишком худыми, плечи опущены, лицо всё ещё покрыто пятнами засохшей крови.

Кира медленно поднялась с края лавки, шагнула назад, едва заметно, будто отделяя себя от него, от того, что здесь происходило. Воздух между ними стал свободнее, но холоднее. Она смотрела на него долго — на того, кто сидел перед ней, уже без привычной защиты, но всё равно страшный не своей силой, а тем, что мог бы сделать, если бы остался таким ещё хоть на день.

В шатре снова наступила тишина. Слышно было только, как в углу потрескивает огонь, как где-то в темноте скользит капля крови по клинку.

— Владимир… посмотри на меня.

— Ну?

— Ты можешь остановиться? Хоть немного?

— Нет, — сказал он честно. — Если остановлюсь — всё рухнет. Всё. И я тоже.

— А ты уже рушишься, — прошептала она.

— Я… — он запнулся. — Я не знаю, что делать.

— Я знаю, — сказала Кира. — Сейчас — умойся. Хоть это сделай.

— Останься, — сказал он. — Пока.

Она медленно, почти неуверенно, отпустила полог шатра — ткань скользнула меж пальцев, мягко опустилась, закрывая им обоим путь к ночи и чужим голосам. Она осталась внутри, не двинулась к выходу, не позволила себе сбежать в прохладный воздух, где легче дышать и легче забыть всё, что было между ними за этот день и за многие ночи.

Он стоял у бадьи — спина напряжённая, плечи сведены, будто не хватало сил выпрямиться. Голова опущена, взгляд утонул где-то в мутной воде, что розовела на ладонях. Кровь — его или чужая — растворялась в воде, тянулась тонкими нитями по костяшкам пальцев, исчезала на дне. Владимир не смотрел на неё, но чувствовал: по тому, как воздух менялся в шатре, как шаги отдавались в полу, как напряжение заполняло каждую складку на его рубахе.

Кира смотрела на него долго — не как на врага, не как на князя, не как на того, кто ломает чужие жизни. Она смотрела, видя за этим силуэтом и того мальчишку, что когда-то смеялся, и мужчину, который терял себя день за днём. В её взгляде не было страха, но было знание — тяжёлое, обречённое, трезвое.

Разрыв уже произошёл: всё, что было возможным, осталось в прошлом, где-то в другой жизни, за чертой, которую они оба перешли не сразу, но перешли навсегда. И всё же — именно сейчас, в этой неуютной тишине, между звоном стали и шелестом ткани, Владимир ещё способен видеть в ней человека, а не лишь тень собственных ошибок, не жертву, не врага.

Это был миг, когда она могла остаться настоящей, живой, — просто быть, просто стоять рядом, просто дышать в этом шатре, где всё ещё пахло смертью и железом, но на