Шеф Хаоса. Книга 1 - Юрий Розин

— Остался только «Семнадцать вкусов»? — спросил Витька.

— Ага, — усмехнулся я.

Витька промолчал. Я видел, как дернулся кадык на его шее, и как напряглись мышцы плеч.

— Я продавал их, — продолжил я. — И каждый раз, когда подписывал бумаги, чувствовал, что убиваю что-то отцовское. Его дело, его мечту, его жизнь. Своими руками.

Голос дрогнул, но я взял себя в руки. Не время раскисать. Не здесь и не сейчас.

— А родители… — Витька наконец повернулся. Глаза красные, но сухие — видно, держался из последних сил. — Как они? Ну, как именно? Расскажи.

Я вздохнул. Рассказывать об этом было больно, но я рассказывал уже много раз — юристам, банкирам, риелторам, случайным знакомым, которые спрашивали, почему закрылись рестораны. Привык. Почти.

— Мама заболела первой, как ты помнишь, — начал я. — Долго лежала, тяжело. Ей ногу ампутировали, представляешь? Началась гангрена из-за недостатка кислорода в тканях.

Витька сжал поручень так, что костяшки побелели.

— Отец ездил к ней каждый день. Рестораны, больница, рестораны, больница. Спал по три-четыре часа, иногда прямо в машине, чтобы не тратить время на дорогу домой. Я предлагал помочь — взять на себя готовку, закупки, что угодно. Но он не давал — говорил, что я должен учиться, готовить, входить в дело, а не за штурвал вставать, когда такая ситуация.

Я посмотрел в окно. Лес сменился полем, поле — опять лесом. Серые стволы берез мелькали за стеклом. И я продолжил:

— А потом он сам слег. Ты тогда уже пропал. И за неделю сгорел. Температура под сорок, легкие отказали. Врачи ничего не смогли сделать — подключили к ИВЛ, но сердце не выдержало. Я приехал в больницу, а он уже не дышал. Мама через два дня умерла. Ей никто не сказал про отца, врачи запретили — боялись, что сердце не выдержит. Но она будто почувствовала. Просто перестала бороться. Медсестра говорила, что утром она еще улыбалась, шутила, просила передать, что любит. А к вечеру сердце остановилось. Наверное, не захотела жить без него.

Витька всхлипнул. Я развернулся к нему.

Он плакал. Молча, беззвучно, только плечи вздрагивали и слезы текли по щекам в бороду, капали на куртку. Взрослый мужик, сто килограммов, с тяжелыми кулаками и квадратной челюстью, стоял и плакал, как ребенок, которого никто не видит.

— Вить… — я шагнул к нему, положил руку на плечо.

Он дернулся, хотел отмахнуться, но не смог. Так и стоял, уткнувшись лбом в холодное стекло двери, плечи ходили ходуном.

Наконец развернулся ко мне, спустя пару минут. Лицо мокрое, глаза опухшие, красные, в них — такая боль, что у меня самого сердце сжалось. Он смотрел на меня, только губы дрожали.

— Прости меня, Серега, — его голос сорвался, пришлось откашляться, прочистить горло. — Прости, что не был рядом. Ни с ними, ни с тобой. Я думал, что справлюсь, что потом все объясню, что вернусь и… — он всхлипнул, вытер лицо рукавом куртки.

Я смотрел на него и чувствовал, как злость, копившаяся пять лет, потихоньку отпускает. Не уходит совсем — такие вещи не прощаются за один раз, не забываются, не стираются. Но отпускает, отступает, дает место чему-то другому.

— Слушай, — сказал я. — У нас через шесть дней начнется такое, что все старые обиды просто сгорят. Весь мир перевернется. У меня есть знания, я знаю, что делать и куда идти, какие аномалии брать, какие Орбы искать. Но знания — это не навыки. Я не умею драться, не умею выживать в лесу, не умею убивать, если понадобится. А это делать придется рано или поздно. Я повар, Вить.

Витька вытер лицо рукавом еще раз, шмыгнул носом, потер глаза кулаком.

— А я умею, — сказал он хрипло. — Драться умею. Выживать умею. И убивать… если придется — тоже.

— Поэтому нам надо держаться вместе, — кивнул я. — Ты прикрываешь спину, я говорю, куда идти. И тогда, может быть, мы не только выживем, но и сохраним что-то от старой жизни. Ресторан, например. Или хотя бы память о нем.

Витька шмыгнул носом, провел ладонью по лицу, размазывая остатки слез.

— Обещаю, — сказал он твердо. Голос сел, но звучал убедительно. — Никуда не денусь. Костьми лягу, но «Семнадцать вкусов» защищу. От кого угодно — от бандитов, от зверей, от…

Он запнулся, подбирая слово, потом усмехнулся сквозь слезы, криво, но искренне.

— От зомби, если они вдруг попрут.

Я усмехнулся, представляя себе картину прорывающихся в зал «Семнадцати вкусов» зомбарей, желающих заказать порцию наших с Витькой мозгов с рисом. Благо, таких тварей в мире «Крови и Стали» не было.

Тут вдруг внутри что-то щелкнуло. Мысль, уже пару раз появлявшаяся в голове, вернулась и встала перед глазами четкой картинкой.

Ресторан.

Я прокрутил в голове сценарий. После начала Века Крови людям будет не до кулинарных изысков.

Консервы, сухпайки, сырые овощи, если повезет — тушенка, разогретая на костре. Вот что станет основной едой. Люди будут думать о калориях, а не о вкусе. Голод быстро отучает от капризов.

Но если у нас получится сохранить «Семнадцать вкусов» — не просто как здание, а как работающую кухню с плитой, посудой, запасами круп и специй… Если мы сможем обеспечить поставки, наладить охрану, найти людей, которым можно доверять…

Я представил очередь. Не за хлебом, который будут раздавать по карточкам, а за нормальной едой. За горячим супом из свежих овощей, за мясом с подливой, за макаронами по-флотски.

За тем, что пахнет домом, что напоминает о нормальной жизни. И в этой очереди будут стоять не просто голодные — будут стоять люди с силой, с деньгами, с влиянием. Те, кто сможет заплатить не только консервами или патронами, но и защитой, информацией, доступом к Орбам, которые они добудут в рейдах.

Ресторан может стать точкой силы. Местом, где встречаются маги, где заключаются сделки, где варят не только рагу,