Не идеальный мир для демониста! №1 - Иван Клепачев

если кто‑то это обещает — он врёт. Я могу обещать одно: если они попробуют вас продать спокойно — я сделаю так, чтобы это было громко. Чтобы каждый, кто ставит подпись, знал, что его будут потом показывать пальцем.

Кухня загудела. Кто‑то нервно засмеялся.

— Ты веришь, что стыд кого‑то остановит? — крикнул кто‑то из угла.

— Не стыд, — ответил я. — Страх. Страх потерять лицо. Дом. Имя. В этом мире люди держатся за своё имя сильнее, чем за совесть.

Повариха опёрлась руками о стол.

— И что ты от нас хочешь? — спросила. — Конкретно.

— Конкретно? — переспросил я. — Ладно.

Первое. Хватит говорить «как всегда». Говорите «если нас попытаются продать, мы…» — и дальше что‑то. Грубое. Живое. Даже если это «мы уйдём в лес и будем бить их по одному». Главное — не ставить точку до глагола.

Кто‑то хмыкнул одобрительно.

— Второе. Всё, что вы слышите про волков, про храм, про «говорят наверху» — несёте не только на кухню, но и в библиотеку. Ко мне. К Талю. К Элии. Пускай ваши слова становятся фактами, а не только страхами.

Я перевёл взгляд на Линду.

— Это и есть твоя работа, — сказал. — Слушать. Носить. Писать. Но не как кляузник, а как… — поискал образ, — как ухо Дома.

Она кивнула. Глаза — огромные.

— Третье, — продолжил я. — Если кто‑то из наших начнёт говорить «да чего вы, да Нордвальды хорошие, да Дом и так уже всё решил, да чего дёргаться» — вы зовёте меня. Лично. Я буду с этим разговаривать. Жёстко.

— Ты хочешь сделать кухню своим храмом, — усмехнулась бордовая, появившаяся в дверях незаметно.

— Я хочу сделать кухню местом, где Дом говорит сам с собой, а не только пересказывает слухи от волков, — ответил я. — Если уж начинать «слова внутри», то отсюда.

Повариха смотрела долго. Взглядом «я видела таких умников до тебя, дух».

— Ладно, — сказала наконец. — Попробуем до весны не ныть, а ругаться. Но если всё кончится так же, как в прошлый раз…

— …ты первой мне об этом скажешь, — перебил я. — Не после. До.

Она кивнула. Криво, но кивнула.

— Иди уже, — буркнула. — Мешать перестал.

— Ты сейчас устроил собрание секты на кухне, — сказал Таль, когда я вернулся в библиотеку.

— Я просто пытался починить один из самых старых багов, — отмахнулся я. — «Мы — никто, от нас ничего не зависит».

— Это не баг, — заметил он. — Это их базовая прошивка.

— Значит, будем обновлять, — вздохнул я. — Иначе все твои бумаги — мусор.

Элия сидела у окна, свиток в руке. Не читала — смотрела, как по двору носятся вестники.

— Ты прав, — сказала она, не отрывая взгляда. — Если внутри Дома все уже решили, что он умер — никакая печать его не спасёт.

— Это не «прав», — отмахнулся я. — Это статистика.

В моём мире проект умирал не тогда, когда кончались деньги, а тогда, когда люди начинали говорить: «да ладно, всё равно не взлетит».

— И что ты предлагаешь? — спросила она. — Плакаты? Песни? «Райхеры не сдаются»?

— Не дай бог, — поморщился я. — Предлагаю три вещи.

Первая — слова, которые можно повторять, когда страшно. Но не в формате «мы великий Дом», а в формате «пока мы не поставили подпись — нас никто не продал». Простые. Честные.

— Вторая? — тихо спросила она.

— Места, где эти слова звучат, — сказал я. — Кухня. Караулка. Двор. Мы не можем контролировать, что люди чувствуют, но можем хотя бы иногда вмешиваться в то, что они говорят.

— И третья? — вмешался Марэн. Он листал какой‑то старый реестр, но слушал нас спокойно, как врач слушает разговор пациентов.

— Третья — люди, которые станут повторять эти слова вместо меня, — ответил я. — Потому что я тут не навсегда. А вы — да.

Элия тихо хмыкнула.

— Ты уверен? — спросила. — «Вы — да»?

— Если вы все уйдёте, — пожал я плечами, — Дом точно умрёт. Если уйду я — у вас хотя бы останется шанс найти другого дурака.

Марэн отложил реестр.

— Ты строишь культ, — констатировал он. — Без алтарей, но с мантрами.

— Я строю привычку, — возразил я. — Разницу почувствуешь весной.

Вечером мы втроём — я, Элия и Райн — сидели над новым листом. На этот раз не договор, не жалоба, не отчёт.

Фраза.

Та самая, которую я уже гонял в голове весь день.

— Пиши, — сказал я Линде. — Крупно. Для двора.

Она заняла отдельный лист, вздохнула и вывела каллиграфическим, до противного красивым почерком:

«ПОКА ДОГОВОР НЕ ПОДПИСАН, ДОМА НИКТО НЕ ПРОДАЛ».

Я посмотрел. Чуть скривился.

— «Продал» или «сдал»? — спросил я.

— «Продал», — твёрдо сказала бордовая. — «Сдал» — это про двери. «Продал» — про нас.

— Можно добавить «и не сдал», — заметила Элия. — Чтобы никто не нашёл лазейку.

— Хорошо, — кивнул я. — Тогда так.

Под первой строкой Линда написала вторую:

«И НЕ СДАЛ».

Получилось грубо. Коряво. Но в этом была честность.

— Ты правда хочешь это вывесить во дворе? — уточнил Райн.

— Да, — сказал я. — Прямо на стене. Чтобы каждый, кто проходит, видел, что до весны нас ещё никто официально не слил.

— А если потом… — начала Элия.

— Если потом Дом поставит подпись под тем, от чего ему будет стыдно, — перебил я, — тогда я лично подойду и сдеру этот лист. Перед всеми. Чтобы было ясно: «мы сами выбрали лечь».

Тишина.

— Ты слишком много на себя берёшь, дух, — негромко сказала бордовая.

Я усмехнулся.

— Я просто устал жить в режимах, где люди врут себе заранее, — ответил я. — Если мы умрём, то хотя бы честно.

Лист повесили утром.

Вышло нелепо. Огромная, чуть покосившаяся надпись над каменной стеной, рядом с которой обычно сушили сбрую и оружие.

Люди останавливались. Читали. Кто‑то фыркал. Кто‑то хмыкал. Кто‑то отворачивался, как от чего‑то прилично‑неприличного.

Повариха встала напротив, руки в боки.

— Пока договор не подписан, дома никто не продал, — прочитала вслух. — И не сдал. — Помолчала. — Да чтоб вы все подавились, если соврёте.

И пошла дальше, раздавая пинки подзатылками ленивым.

Я стоял чуть в стороне, делая вид, что просто мимо шёл.

Элия подошла бесшумно.

— Думаешь, поможет? — спросила.

— Нет, — честно ответил я. — Думаю, чуть‑чуть замедлит падение. А иногда именно эти пару шагов и решают, успеет ли кто‑то вставить ногу в дверь.

Она посмотрела на надпись.

— У нас никогда не было слов, которые бы Дом говорил сам себе, — тихо сказала. — Всегда были чужие. Короля. Храма. Волков. Может, пора.

— Пора, — кивнул я. — Иначе за вас всё скажут они.

Нить договора в груди тихо дернулась. Где‑то наверху Марэн, наверное, опять ковырялся в линиях. Где‑то на востоке Кари, может, уже ругался, глядя на волчьи следы.