Фантастика 2025-161 - Мила Бачурова

местные передавали по цепочке, из одного посёлка в другой, не задавая лишних вопросов. Чёткая, отлаженная схема — именно так, сейчас это было уже ясно, Шаман перевозил детей.

— У?

Мрак после ужина вышел покурить — в коридор, светить рожей на крыльце опасался. Вдруг увидит кто. Он при сопровождающих рот-то старался лишний раз не открывать, а если открывал, то над каждым словом думал. Один раз уже спалился по-дурному, хватит. Стафка, как всегда, увязался за ним.

— А почему мы теперь-то торопимся? Шаман ведь к вам уже не вернётся. Теперь он... ну, на своей земле. Не один. Так просто ты с ним не сладишь.

— Вот именно, что он-то не один. — Мрак уселся на стоящий в коридоре перевёрнутый ящик — в сырую погоду на нём, должно быть, оставляли уличную обувь. Выдохнул дым. — А наши там — одни. А не наших целый посёлок. Шаман ведь наверняка не просто так подорвался. Подставу какую-то затеял, точняк. А на меня его дурь не действует.

Стафка жалобно вздохнул. Попросил:

— Ты можешь объяснить наконец? Что за «дурь»? О чём ты, вообще? Сколько спрашиваю, а ты всё «потом» да «потом»...

Мрак вздохнул.

— Да объяснить-то могу. Только хрена лысого ты поверишь.

— «Хрена лысого», — сказал Стафка и наставительно поднял палец.

— Да блин! Как ещё-то сказать?

— «Блин», — Стафка поднял второй палец.

Они договорились, что при использовании выражений, не подобающих посланникам, Стафка будет Мрака поправлять. Кто ж знал, что неподобающим окажется каждое второе слово?! Мрак досадливо отмахнулся и затянулся сигаретой.

Стафка потрогал забинтованную ключицу. Сел на ящик рядом с Мраком. И серьёзно сказал:

— Я теперь уже, кажется, чему угодно поверю.

— Давай, может, до Серого, а? — взмолился Мрак. — Это он умный. А с меня такой объясняльщик...

— Ничего, я привык. — Стафка выжидающе смотрел на него.

Мрак задумался. Спустя две затяжки сказал:

— Шаман умеет чувства внушать. Поэтому вы такие, типа, добренькие. А не потому, что Мать Доброты. Он вас заставлял думать, что вы добрые, понимаешь? Что никто не хочет врать, там, с соседями ругаться, морды бить.

Теперь задумался Стафка. Растерянно произнёс:

— Так я и правда этого не хочу!

— Да ну? — хмыкнул Мрак.

Стафка покраснел.

— Ну... сейчас мне приходится говорить неправду, да. Мы с тобой обманываем людей. Ты меня стрелять учишь... Но иначе ведь не доберёмся! А я обещал тебе помогать.

— А я предъявляю, что ли? — пожал плечами Мрак. — Наоборот, говорю: в жизни всякое бывает. Не то, чтобы это хорошо, а просто не получается по-другому. Что приходится врать, например.

— Или драться, — пробормотал Стафка. — Или убивать.

— Да, — не отводя взгляда, жёстко кивнул Мрак. — И это тоже. Но в любом случае, ты сам решаешь, что тебе делать. И отвечаешь за это сам. Я в том посёлке, у Владимира, стрелял — так и они в меня стреляли. И если бы ты не влез, я бы, может, там навсегда остался. И тут всё честно, они защищались. А Шаман из вас кукол сделал. Чтобы были такими, как ему хочется. А чуть что не по нём, мозги вам правит.

Стафка нахмурился.

— Как это — правит?

— Ну, заставляет делать так, как ему нравится. Помнишь, ты сам говорил, что как только Шаман у вас в посёлке нарисуется, так сразу все от доброты чуть не лопаются?

— Ну... говорил, да.

— Ну, вот. Это как раз оно и есть.

— А зачем он так делает?

Мрак пожал плечами.

— Да чтоб я знал. Кирилл считает, что в натуре клинит — хочет, чтобы вы счастливы были.

Стафка надолго задумался.

— Я не понимаю... — наконец пробормотал он. — Ты говоришь, Шаман хочет, чтобы мы были счастливы?

— Ну, типа.

— А почему же тогда он в меня стрелял? Какое же это счастье?

— Дак, чтобы ты ему не мешал других счастливыми делать. Он же тут как в раю жил, пока мы не прорезались. Сляпал себе царство со своими порядками. Кто хорошо себя ведёт, тому детишек. А кто поперёк полезет, тому мозги шлифует.

Стафка нахмурился.

— Хочешь сказать, что Шаман награждал людей детьми как было угодно ему, а не как велела Мать Доброты? Что он ослушался Её слова?

Мрак, не сдержавшись, разразился длинной прочувствованной тирадой.

— Да нету, блин, никакой Матери, — со злостью выдохнул он. Раздавил о подошву окурок. — Нету! Сказки это всё.

Стафка обалдело хлопал глазами.

— А... как же? А я тогда откуда?

— Оттуда же, откуда и остальные. Из Бункера. Девчонку помнишь, которая с нами зимой была? Эри? — Мрак произнёс имя и услышал, что голос у него дрогнул.

Чем южнее они забирались, чем ближе становилась Эри, тем труднее было не думать о ней. Не представлять, как она там, что делает. Помнит ли ещё про него? Почти четыре месяца прошло, как расстались... Хотя это — ладно; не помнит, значит, не судьба. Он-то переживёт, не сдохнет. Главное, чтобы с ней самой ничего не случилось. И вот в эту сторону думать было нельзя. От этого на сердце скребли кошки.

— Помню, — кивнул Стафка. — А что?

— Вот она тоже из Бункера. Бункер... — Мрак почесал в затылке. — Блин, как объяснить-то... В общем, есть такое место под землёй, где из специальной машины каждый год получаются дети. Эри в этом месте выросла. И там есть один мужик, который некоторых детей каждый год передавал Шаману. А Шаман их привозил сюда, в ваши посёлки. Вот, по той самой железке, по которой мы сейчас едем. Подбрасывал дитё в Круг, а вам врал, что Мать Доброты подсуетилась. И распоряжался, кому это дитё отдать.

— Правда? — потерянно пробормотал Стафка. В этот раз, похоже, поверил сразу и безоговорочно.

— Угу, — кивнул Мрак. — В Бункере я был. Мы с Кириллом туда ходили перед тем, как мне уйти. Парня видел, который там вырос... Они, кто под землёй живёт, про вас и знать не знают.

— Почему?

Мрак поморщился.

— То другая история, почему... Пошли, и так уж заболтались. Спать надо, — поднялся.

— Погоди, — Стафка вцепился в его рукав. — А как Шаман вот это делает? Ну, с мозгами?

Мрак развёл руками.

— Без понятия. Сам так